Только вот беда – следующего раза может не быть. Потому что у этой ошибки уже есть продолжение. Оно ходит по квартире. Смотрит. Впитывает. Повторяет.

Вот так, шаг за шагом, шоу продолжается. Смена декораций, другие маски, новые артисты, но сценарий – всё тот же. Всё та же подмена ценностей, всё та же ярмарка инстинктов, где по скидке продаются блестящие, но трескающиеся под реальностью экземпляры. И природа, как опытный режиссёр, разводит руками: А сценарий был у вас на руках. Просто читать надо было внимательнее.

Финал этой пьесы – не аплодисменты. Это тишина, в которой слышно, как мягко падают маски. Одна за другой. А за ними – пустота. Без звёзд. Без плана. Без борща.

И снова: занавес.

Только на этот раз – тяжёлый, бархатный. Смыкается.

Инстинкты – упрямые, как старые назойливые шарманщики, – продолжают крутить одну и ту же пластинку: Выбирай яркого! Смотри, как он сверкает в свете клубных ночных огней! Это ж прямо с витрины инстинктивного глянца!

Результат? И опять вместо опоры и добытчика – очередной охотник за микрозаймами. Вместо надёжного плеча – эмоциональный утюг с функцией самосожаления. Вместо союзника – взрослый младенец, у которого единственный жизненный навык – красиво расправлять перья. Инфантильный герой, который так ярко блестел на экране инстинктов, но громко трескается при первом же кризисе, как дешёвая фарфоровая ваза.

Ошибки выбора не остаются тихим шёпотом, не уходят в небытие безмолвным эхом. Они разрастаются, воплощаются в следующем акте этой драмы – в криках младенцев, растущих на изломанных ландшафтах незрелых решений, в тревожных снах о несбывшемся будущем, в молчаливых упрёках, застывших в детских глазах…

Эти дети – не архитекторы будущего, а хрупкие постскриптумы к неудачным союзам. Живые аннотации к ошибкам: Вот, мол, как бывает, когда выбираешь одним местом, а не мозгами.

И они растут, впитывая пустоту, унаследованную от псевдо-альфы и его гипнотизированной поклонницы. Растут – и продолжают ту же мелодию: блеск без содержания, поза без сути. Они – живые метафоры провалов, которые множатся, захватывая всё вокруг.

Это целая фабрика слабости.

Дети, унаследовавшие пустоту, продолжают нести в мир всё те же факапы. Генетический мусор накапливается, поколение инфантилов растёт, и вот результат: выводок блестящих хвостатых индюков, способных блистать, но не стоять. Они красиво щебечут на сцене мирного дня, но при первом же звуке грома с громким кулдыканьем разбегаются – кто забивается под кровать, кто в уютные чаты.

И вот уже не просто ошибка, а целая цепочка репродуктивных недоразумений. ДНК-связанный шум множится, превращая потенциальную симфонию молекулярной эволюции в какофонию слабости.

Но ведь честно говоря – а как иначе?

Мир, где сила подменена дешёвыми понтами, где истина тонет в селфи-фильтрах и маркетинговых лозунгах, сам швыряет женщину в эту генетическую мясорубку. Как ей не ошибиться, когда каждый второй щеголяет в маске успешного успеха, а под ней – пустота, аккуратно замаскированная мотивационными цитатами? Когда весь рынок превратился в парад самолюбования, где слабость искусно завернули в мишуру, шлагбаум может хоть застрелиться – справиться с этим потоком невозможно.

Она стоит, хранительница генофонда, изнемождённая, но всё ещё на посту. Вглядывается в поток кандидатов, где каждый с виду – герой, а на деле – презентация без содержания. Смотрит пристально в эту толпу геномного мусора и думает: Боже, неужели это лучшее, что смогла создать эволюция?

И вдруг – о чудо! – появляется блестящий объект. Шелестит, переливается, обещает… Ну как тут не клюнуть? Ну конечно, она выберет его! На фоне остальных даже лужёный солдатик кажется стальным рыцарем.