Днем отвлечет суета…

Но молятся воины, бьются монахи,

Плачут морщинки шута.

Если покажется – нету защиты,

В самом родном померещится враг —

Нас не оставят, и мы не одни тут,

Можешь не верить, но так.

Ты отломи мне от лунной краюшки

Света и сказочных снов,

Я положу тебе рядом с подушкой

Старый Псалтирь и золофт.

Завтра наступит, боишься ли, нет ли —

Новым звеном бесконечной цепи…

Пусть будет сон твой и мирным, и светлым,

Неуспокоенный, спи.

ТИХИЙ ОГОНЬ

Корпия сонного снега.

Студеный небесный эфир.

Внизу добивают раненых и воюют за мир.

А я там, где горит осколком

Расщепленный клен,

И нет для меня лагерей, и нет для меня знамен.

Корпия сонного снега

Плавится и шипит.

Меня заливают бензином, мне что-то ставят на вид.

Моя ненависть слишком слаба,

Чтобы против кого-то вставать.

Можно, я буду тихим огнем,

который легко забывать?

Я могу не спалить, а согреть чей-то холодный приют,

Но мне присылают повестку и приговаривают.

Моя ненависть слишком слаба,

А голос любви суров.

В поле стоит изба,

За полем – лес из крестов.

На сеновале икона,

На гнутом гвозде ружьё.

Можно, я буду тихим огнём?

Это моё.

До осени за день

Какие произносятся слова

до осени за день или за два?

Не донкихотствуй, август, вереницы

ветров пронзают солнечные спицы,

твоей листве пригрезилась напасть

упасть до снега, а под ним пропасть…

А осень – лучезарная кокетка —

разденется почти до голой ветки

и соблазнит своею наготой,

мгновеньям  лета говоря:

– Постой!

За день, за два, судьбе не прекословь  —

мы поминаем летнюю любовь,

ведь охлажденье рыщет у порога,

а впереди – нелёгкая дорога,

которой мы проследовать должны

галдящим птичьим клином…

До весны!

Какие произносятся слова

до осени за день или за два?

Вот бы

Вот бы встретить старость в добротном кресле,

не тревожась мыслью, что будет если,

в одинокий вечер не станет друга,

и страны советов с названьем Google…

Соловей откормлен в древесной чаще,

он не зря трудился, как настоящий,

заливаясь песней… Пропало лето —

в проходящий поезд полно билетов…

Нас учили книги, вожди, эпоха:

завтра будет лучше, не всё так плохо…

Пирожков пожарим на старом масле,

мы по жизни – деды, но ходим в ясли…

В лучший мир несёмся шестеркой цугом,

согрешивший сам да отыщет угол…

Где проспали душу, копаясь в теле?

И не стали лучше…

А так хотели…

Мало ли что случится

Мало ли что случится – не исчезай до срока:

молния постучится в черную гладь окна,

мавры уедут к морю, передохнув в Марокко,

ляжет на спящий город мёртвая тишина…

В Летнем саду Эвтерпу ночью разденет ветер,

в горечи расставаний нету ничьей вины,

помню твое дыханье, сколько живу на свете,

верю, что ты на небе сладкие видишь сны.

Мало ли что случится, не оцифруешь даже,

мы на земле расставшись, встретимся вновь и вновь,

словно атланты встанем в портике Эрмитажа,

чтобы держать на пальцах нашу с тобой любовь…

В клетке моей каморки тягостно и тревожно,

будь неизменно рядом, не зажигай огня…

Старому Буратино было бы не возможно

жить, если б там, на небе, ты не ждала меня …

Молчание

Слова раздражают уши —

молчанье не может лгать …

Мне нравится больше слушать —

тебе, как всегда, молчать….

И в этой тиши вселенской

бормочет по крыше дождь:

– Молчание неизменно,

когда ничего не ждёшь…

В подполье скребутся мыши,

в окно заползает свет…

Мне кажется, я услышу,

Что ты промолчишь в ответ…

Небо

Путь подстреленных птиц не всегда одинаков:

как удержишь судьбу в искалеченных лапах?

Но смирение в клетке немногим по нраву:

проще с неба о землю! И вечная слава?

А поэты, как птицы – паденья и взлеты —

(подниматься и падать – такая работа),

быть мишенью насмешек (не только казаться),

быть поверженным ниц, но опять подниматься…