Жизнь одного человека Роман Куклин

© Роман Андреевич Куклин, 2019


ISBN 978-5-4496-8213-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

На самом деле, не знаю с чего начать свои мысли… Наверно с того, что, написав сборник стихов, я старался быть максимально открытым и честным. Нельзя делать что-то для души, думая о том, как воспримет читатель, если иначе, то для чего всё это? В каждом стихе, я старался затронуть что-то новое, о чем можно задуматься или спрятать скрытый смысл.

Как же так произошло, что получился целый сборник стихов?

Когда то в детстве при тяжелых ситуациях, я брал маленький блокнот и писал туда стихи, тогда, возможно и мыслей не было, для чего я это делал. Сейчас можно предположить, что каждый из нас находился в душевно тяжелых ситуациях, и выход у всех разный: первый – позвонит или встретится с близким человеком, второй – сядет наедине с собой и подумает о произошедшем, третий – займется хобби. Наверное, мне удалось совместить всё это в одном месте – в сборнике. Будь то телефон, блокнот, тетрадь или лист бумаги, я сидел и писал о причине, что вызвала внутренний дискомфорт. Так и получилось, что мне не нужно было звонить или встретиться с кем-то, ведь у меня уже есть «аналог» друга, конечно же, всё это я писал наедине с собой. Впоследствии эти действия привели меня к хобби, в котором позже я научился писать стихи, необязательно находясь в эмоциональном состоянии.

Конечно, я никогда не задумывал о масштабном написании стихов, всё получилось бессознательно. Подобные эмоциональные состояния «написали» несколько стихов, всё это длилось с 6—7 лет, за 12 лет мною было написано не больше 10 стихов, которые как оказывается стали фундаментом моей книги. Когда было написано 20 стихов, мне казалось, это так много и поставил цель 50. К ней пришлось идти долго и упорно, это сейчас я смотрю и кажется, что в этом нет ничего страшного, но, сколько было недоработок, сколько сам боялся завершать начатые стихи, сколько раз сам себя дизморалил, если темы пересекались. На пути к завершению я встретил два демотиватора:

1. Исписание мыслей. Как же мне не хотелось повторяться, приходить к одному и тому же исходу. Неважно когда было написано, пусть сегодня или два года назад. Если в памяти помнил, что подобное писал, то руки складывались, и происходило отвращение к написанию.

2. Лень. Я ведь делал для себя, а если делаем для души, значит, может подождать. Начинал писать, и не мог закончить стих, и такие наработки висели годами. Получалось так, что легче новое начать, чем старое закончить.

Вот и скитался от первого демотиватора ко второму.

Об ошибках

Если говорить о стихотворном сложении, про смысловые ошибки или про грамматические, да я знаю и видел их. Но решил оставить всё как есть: зачем изменять, если это было написано от души? Зачем корректировать, когда потрачено столько сил? Меняя строки, потеряются эмоции, возможно даже смысл. Мы вечно учимся, умнеем, совершенствуемся, поэтому сейчас я вижу свои ошибки, но тогда я так не думал.

Подытожить

К каким-то стихам, я буду давать описание: когда и как всё происходило, общие воспоминания. Думаю, что так будет ещё интереснее проникаться мыслями, нежели шаблонно всё читать. Поэтому постараюсь сохранить последовательность написания стихов.

Нет ничего невозможного, нужно лишь делать шаги. И запомни: когда, если не сейчас?

Хотел ещё что-то важное написать, но думаю правильно сказать так – каждый найдет свой смысл, который ближе ему.

Приятного чтения!

Начало

Выше упоминал последовательность написания, но хотел первым выставить стих, с которого должно начаться увлекательное чтение. Мне было, действительно, сложно его написать. Пришлось изрядно попотеть, ибо не знал, как данный стих закончить. Каждый раз, пытаясь завершить написание стиха, но получалось, что продолжал его постоянно наполнять. Вследствие чего, стих получился объемным, и разъясняющим.

Эти строки писались не год,
Эти строки писались не два,
Суматоха и дел полон дом,
Уводили всё дальше меня.
Иногда я пускался в прямую,
Ухватившись за музу свою,
И в душе неизведанный крик,
Вырывал всю свободу к письму.
Время шло. Из занятий по теме —
Я покрылся весь ленью за час,
Через день оставался лишь тенью,
Через два – был потерян не раз.
Этот сборник написан не просто,
Буква, строчка прониклись душой,
Каждый может найти со мной схожесть,
Схожесть мыслей и нравов прямой.
Изо дня мы питаем проблемы,
Изо дня учим заново жить,
Радость, слёзы, кругом перемены.
Совокупность? Здесь нету границ!
Рассуждать о словах: гениальность,
Уникальность, банальность, другой?
Нет, не буду! Здесь одна примитивность.
Я ведь знаю, что ты же такой.
Ты и я – «мы не такие»?
Разногласия с нашей душой?
Где те рамки, морали, мотивы,
Говорящие, что ты иной?
Не пойму, не увижу причины,
Рассуждая, пишу «на корню».
Знаю точно, черкая строптиво:
Ты поймёшь мои смыслы в быту.
Для чего или ради кого
Я писал и сейчас же пишу?
Смыслом жизни является память,
Для меня память – пишет строку.
Умирая, уходим мы в вечность,
Оставляя оградки в земле.
Улыбаясь, ты будешь на фото,
Не забудут все те, кто в тепле.
Эту память оставит здесь каждый,
Но закончится это землёй?
Нет, здесь можно уйти ещё дальше:
Дальше это зовётся семьёй.
Что имею в виду? Расскажу!
Нет, не тайна, покрытая мраком:
Всё свободно лежит наверху,
Открывая таинство всё взглядом.
Дети! Являются нашим потомством,
Это те, кто заменят тебя.
Это тоже зовётся всё память,
Эти люди запомнят тебя.
Ты способен пойти ещё дальше,
Оставляя духовный свой след,
Созидая, останется книга,
Книга – лично мой инструмент.
Я и ты: мы оставим здесь память,
Но у каждого она своя.
Думай. Делай. В общем, решайся,
Такова человека судьба.
Я писал свои мысли в блокноте:
Прозы, фразы, свои же стихи.
Изнурительно будет лишь то,
Если с ними погибну, увы.
Мы не знаем, что ждёт через день,
И, тем более что будет потом,
Нужно делать, творить, созидать,
Это словно наш личный канон.
Первый стих – он, скорее, как проза,
Я старался черкать всё, как есть,
Правду-матку срубил я под корень,
Не пытаясь будить в себе лесть.
Прочитавши, пойми мои мысли.
Непонятно? Ещё почитай:
Запятые, точки, кавычки —
Рассудительнее вникай.

***

Следующий стих, он оказался одним из последних в этом сборнике, но решил, поставить на второе место. Почему? Думаю, нужно сразу дать понять, как мне приходилось писать множество стихов. Неважно, в какой период он был написан, и на каких эмоциях. Когда-то я хотел, чтобы в моем сборнике был подобный стих. Если сможешь пропитаться его атмосферой, понять, разобрать, то думаю, ты найдешь, атмосферу и последующих стихов.

Постарайся пропитаться этими строками. Сборников стихов – это не повесть, не сказка, не скорочтение. Сборник стихов – это смысл, глубина мыслей. Я искренне хочу, чтобы каждым стихов, ты проникся. Пускай у нас по итогу будут разные смыслы, здесь должен каждый найти своё. Приятного чтения.


Если б придумал тысячу стихов,

Какой от них толк, если без строк.


Без строк одни мысли, что следует в жизни,

Я бы мог, проникаясь, отсечь алгоритмы,


Где здесь рифма, куда мы все вечно стремимся,

Если всё здесь без смысла, не будет и стиха.


Мне не хочется тухнуть, и рушить все планы,

Я всё взял – скрупулезно, стерев себе память.


Все моменты ушли, будто глушь наступила,

Вот и день наступил – будто сном оживила.


И спустя полдень, вечер – всегда уходил,

Каждый раз фразу мыслей руками лепил.


Иногда, мне так кажется, мысль – питаю,

Вот сижу очерёдно и память стираю,


Для меня было сложно конец описать,

Каждый раз подытожить, не стих написать.


Я уверен в одном, каждый стих несёт смысл,

Ты прочти и возможно поймёшь глубь всех мыслей.


***

Следующий стих, поистине стал начальным бессознательным фундаментом написания. Я помню, что написал его в 9 классе в 14 лет, на тот момент я был безумно влюблен в одну девушку, которой хотел посвятить стих. Помню, как сидел и писал дома на тетрадном листе, после написания спрятал в углу стола на полу. Так он там и лежал годами, естественно этой девушке я так и не прочитал стихотворение, спустя много лет мне удалось случайно его найти. Потом этот листок переехал в другую квартиру, и по сей день возможно где-то пылится. Я знаю. Кстати писал я его по памяти, и концовку забыл, поэтому пришлось дописывать, для полноты стиха.

Не знаю, веришь или нет,
Но стих написанный поэтом,
Писал влюбленный человек.
Люблю тебя я очень сильно,
Не знаю, может, очевидно.
Решил признаться я вот так,
Любовь ведь крутит так и сяк.
Не смейся милая моя,
Пишу всё это, я любя,
Вопрос: «а любишь ты меня?»
Ты отвечаешь тихо да.
Гулять мы будем под луной,
И лучезарной красотой,
Обнимешь тихо ты меня
С ума схожу я от тебя.
Как дальше быть, куда катиться,
Тебе сказать, уйти забыться?
Как всё легко писать в словах,
А жизнь не та, не на листах.

***

Следующий стих был написан, осознано, на тот момент я решил высказаться, что в мыслях на бумаге. Мне было 16—17 лет, какие там могли быть проблемы? Конечно же, отношения с родителями, с девушкой, с друзьями. Об одних из этих проблем, я написал ниже.

В душе тоска, и одиноко,
Но в глубине души своей
Я знаю: есть во мне тревога,
Что рядом ты и близкие люди мне.
Не знаю, зая, что со мной,
Быть может, ты поможешь мне?
А может быть, опять загон?
И нету чувства про друзей.
Не понимаю, где они,