Петрос: В итоге вы снова нашли ее?

Джордж: Скорее она меня. Не знаю, сколько я так бродил. Просто ходил по улицам взад-вперед, а в голове все вертелось: «Как так? Почему? Как такое вообще может быть?» Я был совершенно потерян. И вдруг слышу знакомый смех. Сперва решил, что это у меня в голове, но смех повторился, а после понял – это она зовет меня по имени, по-гречески – Йоргос. Я замер, как столб, и принялся смотреть по сторонам, и вот, клянусь, сердце у меня стало биться в два раза чаще – разглядел, наконец, что Фотини со своими подружками сидит в кабаке, внизу таверны и машет мне рукой. Захожу, смотрю на нее с опаской, все какого-то подвоха жду. Стою молчу.

Фотини улыбается мне, берет за руку и сажает рядом с собой. Я сел, не верю своему счастью, даже голова закружилась. А она мне говорит: «Сиртаки ты танцевать, конечно, не умеешь, но утешительный приз заслужил. Посиди, выпей с нами, успокойся немного. А то посмотри, на кого ты похож, рубашка грязная, весь потный, глаза, как у бешеного осла». А ее подружки сидят напротив, хихикают. Вдруг Фотини берет мою руку, гладит нежно и улыбается хитро как-то. Я думаю, да неужели! Дала трещину! Правильно, Егор Ротор всегда своего добивается!

И тут она говорит: «Но сначала ты должен пройти испытание…» «Это какое еще испытание?» – спрашиваю я. «Ты должен доказать, что ты настоящий мужчина, что ты не боишься боли». И смотрит на меня лукаво. Я даже засмеялся от неожиданности. Уж что такое боль, я знаю. Я выигрывал бои с тяжелым рассечением, после нескольких нокдаунов, скрипя зубами. Всякое бывало. Да и в спецназе в этом плане служба была не сахарная. Чем она может меня удивить? Но смеялся я недолго.

Петрос: Что-то произошло?

Джордж: Да. Произошло. Она взяла со стола свечку и неожиданно вылила воск из подсвечника прямо мне на руку, на тыльную сторону кисти, вот сюда.

Петрос: И что?

Джордж: И я словно нырнул куда-то далеко далеко… В свою собственную глубину… Черной воды и красного огня…

Огонь… вода… дрожащие языки пламени и тихий плеск волн… боль и сладость…

Воспоминания накатили, как водопад, закрутили, словно в огненном вихре.

Он тощ и жилист. Кое-кто, не видя его голый торс под майкой, усмехаясь, называет «доходягой», но он и его тренер знают – еще пара сезонов, и на месте веревочек мышц вздуются мощные мускулы, а удар будет сокрушающим. На первом курсе факультета физической культуры и спорта все такие – пока еще гадкие утята, неловкие, неповоротливые, косолапые, кто-то резко вытянувшийся и не знающий, что делать с такими длинными руками и ногами, кто-то, наоборот, еще по-детски пухлый и мягкий. К концу обучения все они превратятся в ладных и стройных спортсменов, кто-то станет чемпионом, кто-то довольствуется долей тренера…

Он резко трясет головой и выпрямляется. Нет! Он не будет простым тренером. Его судьба – ревущий зал, огни и канаты ринга. Он будет чемпионом, он станет победителем Олимпийских игр! Нет, он мыслит трезво, и не рассчитывает на лавры Мохаммеда Али, и готов, что его имя не будет вписано золотыми буквами в историю бокса, – ему достаточно толпы поклонников и кучи денег!

Но пока…

Он вздыхает и, поморщившись, потирает поясницу, окидывая взглядом грядки лука. Уже сутки он торчит в этой деревне, вместе со всем институтом посланный на помощь в учебное хозяйство – на уборку лука. Длинные, бесконечные грядки, уходящие, кажется, до горизонта. Похоже, местные фермеры так и не притрагивались к своим посадкам, ожидая студентов, – грядки сплошь заросли густыми, разлапистыми сорняками, через которые еле-еле жалостливо проклюнулись тоненькие, слабые стрелки лука.