– Ненавижу, – сказала я покойному Вершинину. – Ты даже мёртвым отравляешь все вокруг!

И вот что делать? Идти в полицию? Что я там скажу? Что кто-то мстит мне не пойми за что, нищей разведенке, в одиночестве растящей ребёнка инвалида? Трупик им из мусорки достану?

Телефон зазвонил так резко и громко, что я подпрыгнула.

– Да! – отрывисто бросила я.

– С работы иду, – порадовала меня соседка Ксюша. – Несу бутылку вискаря и два литра газировки. Тяжело, между прочим!

– И? – спросила я переводя дыхание.

– И, и, – передразнила Ксюша. – Лёд ставь морозиться, сейчас приду, пятница же!

Я не стала говорить ей, что несмотря на то, что завтра суббота, ей то работать. Мне тоже нужна была передышка, мне нужен был алкоголь в бокале и никаких мыслей в голове.

– Только не звони, – попросила я. – Дианка спит уже. Сообщение напиши, как подойдёшь.

Сбросила звонок, достала формочки для льда, заполнила их водой и отправила в морозилку. Посмотрела, чем могу накормить голодную, наверняка, соседку, та же с работы шла, начала резать бутерброды. В дверь позвонили, как раз когда я отрезала куски сыра, пытаясь сделать их поровнее.

– Блин, – вырвалось у меня. – Просила же!

Заглянула в комнату – Дианка спит. Дверь туда закрыла. Без доли сомнений, Ксюшу же ждала, распахнула дверь, даже улыбнулась.

Эта улыбка дурацкая потом ко мне приклеилась и не отклеивалась добрых секунд тридцать. Потому за дверью стоял, глядя мне прямо в глаза, мой бывший муж, Артур Вершинин.

Дверь в подъезд была открыта и подперта кирпичом. К вечеру стало вьюжить, ветер гонял в сумерках редкие снежинки, азартно закидывая их в беззащитно распахнутое нутро подъезда.

Я не спешил. Холодно было чертовски, хотя вроде только ноябрь. Стоял, мерз, курил и думал. Думал о том, что можно сесть в автомобиль уехать, и не просто домой, а вообще ехать куда глаза глядят, если никуда не хочется, просто вперёд и неважно, куда приведёт этот путь. Просто ехать и наслаждаться тем, что никому ничего не должен. Что своих денег хватит, а там трава не расти. Пусть тратят. Пусть тоже просто делают что хотят, я за них не в ответе.

Но блять, я сам себе лгал. Тридцать три года я жил с осознанием того, что должен. Меня растили вколачивая это в сознание. Я начал подрабатывать у отца в офисе с пятнадцати, он прогнал меня с самого низа. Что я мог в пятнадцать лет? Курьерская сумка с конвертами и велосипед… дня не было, когда мой мозг был бы свободен от мыслей об отцовском наследии.

Он никогда мне не помогал, само собой подразумевалось, что я пробьюсь по карьерной лестнице, хотя не спорю, громкая фамилия ускорила дело. Я, блять, жил этим долгом, а теперь…

Теперь стою у подъезда бывшей жены, мёрзну в лёгком, не по сезону, пальто и курю. Мне не страшно. Я просто не уверен, что хочу видеть, во что превратилась моя солнечная Юлька, сломала ли её жизнь так же, как ломала всех. Я так устал, что не оставалось сил даже на ненависть.

Я отбросил сигарету, от которой уже горчило во рту и поднялся. Позвонил в дверь, понимая, что сейчас увижусь со своим прошлым, которое просто выбросил в урну поклявшись забыть, не вспоминать никогда.

Дверь открылась сразу, мгновенно почти. Несколько секунд мы с бывшей женой просто стоим и смотрим друг на друга. Я обшариваю взглядом её лицо, мне интересно, насколько она изменилась. Изменилась. Под глазами залегли тени. Волосы длинные обрезала, даже жалко стало на мгновение, мне нравилась роскошная тяжесть её волос.

– Привет, – говорю я и Юлька отшатывается, словно я её ударил. – Как дела?

Карие глаза удивлённо распахиваются, а потом… потом Юлька начинает смеяться. Смеется искренне, всхлипывая и даже похрюкивая от избытка чувств. Я жду и смотрю на неё с любопытством, словно на забавную зверюшку, от которой не знаешь, чего ожидать.