Злата с Тихоном собираются. Я брожу по дому, заглядывая в комнаты. Закрываю окна, перекрываю вентили в санузлах. Потому что подвал закрыт, а они не могут найти ключ. Позже мы со всем разберёмся.
Слышу - ругаются. Выглядываю в коридор, их комнаты напротив. И они между ними.
- Положи, где взял!
- Нет!
- Это деда вещь.
- Ему уже не нужна. А нам пригодится.
- Совсем уже?! Я замуж выхожу чтобы не пригодился! Отдай!
- Что происходит?
Замирают, как дети застигнутые врасплох. Ну или не "как"...
Встают рядышком, лицом ко мне, словно в строй.
Руки Тихона за спиной.
- Ну ладно, что там? - вздыхаю я. - Покажи.
Опуская взгляд, достаёт из-за спины Беретту.
- Воу. Дай посмотреть... - забираю у него из рук.
Хорошо смазана, натёрта и... заряжена. Сбоку именная надпись: "Ольховский".
Разряжаю, ссыпая патроны себе в ладонь.
- Умеешь пользоваться-то?
- Умею.
- Пусть возьмёт на память, Злата. Положим ко мне в сейф. Подрастет - отдам.
Патроны пересыпаю в карман. Беретту возвращаю в руки Тихону. Дома заберу.
- Пусть другое на память возьмёт! - упрямо. - Зачем оружие?
- Он мужчина, он выбрал оружие. Имеет право. Вещь именная и должна достаться наследнику.
Недовольно развернувшись, Злата уходит к себе. Коса от резкого разворота бьёт мне по груди.
Хочется поймать, накрутить на руку... покусать её! Сладенько и горячо. Прячу взгляд, устремленный ей в спину.
Как жить с ней рядом и не касаться, скажите мне?
- Спасибо, - напоминает о себе Тихон.
- Строгая сестра у тебя?
- Да нет... Нормальная. Боится оружия просто.
- Почему?
- Стреляли...
Трындец. Надо узнать детали.
- Иди, вещи собирай.
Присаживаюсь в маленькой уютной гостиной. И опять маниакально погружаюсь чтение медицинских статей по своему возможному диагнозу. Читаю. И мне хочется забить. Поверить, что я здоров!
Но...
Если у Юли именно СПИД, то она была больна на момент нашего секса. И пропитана вирусом насквозь!
Набираю её.
- Привет.
- Привет, Демид, - вздох. - Ты уж прости. Я не знала.
- У меня только один вопрос - ВИЧ или СПИД?
- СПИД.
- Ясно.
"Это же так просто, Юль, меняешь партнера, сдаёшь анализы! " - хочется отчитать мне её. Но только это все хрень, и так не работает. У тебя же у самого, Черкасов, периодически случайный секс был. Ты ж по врачам не бегал! Резинки кажутся панацеей. Но потом ты узнаешь детали. Что в слюне может оказаться кровь, например, и ранка во рту, или... Деталей много, вероятность есть всегда! Она невелика. Но в каждом конкретном случае - пятьдесят на пятьдесят. О чем я думал?
И теперь, когда я так глубоко врезался в эту проблему, я чувствую острое и тотальное отвращение ко всему, начиная от дешёвого секса, заканчивая женскими телами, запахом... И всё время хочется помыться! Словно, я могу теперь смыть с себя это. Мозгами понимаю - просто психоз. Но, вот в очередной раз едва подавляю желание тщательно вымыть руки с мылом.
Наверное, мне нужен психолог или психоаналитик. Я так за эти месяцы крышей уеду очень далеко.
- Как твои анализы?
- Пока неоднозначные.
- Мне жаль.
- Как ты? Может, нужно что-то?
Юля - красива и молода. И очень любит жизнь, удовольствия... Думаю, для неё это был страшный удар.
- Нет, Дэм. Мне уже ничего не надо.
- Все так плохо?
- Терапия оказалась не эффективна, я поздно обратилась. У меня саркома. На фоне иммунодефицита. Я в больнице. И я отсюда вряд ли выйду, если уж честно.
- Мля... может бабки нужны?
- Нет. Всё что мне можно и нужно здесь бесплатно. Остальное смысла уже не имеет.
- Ну может, хочется что-то...
- Хочется отмотать жизнь лет на семь назад, выйти замуж за одноклассника, родить ему двойню, готовить борщ и по выходным ездить с детьми к родителям на дачу.