телефон завибрировал у подушки, я, не читая, выключил звук. завтра. все завтра…

сны были прекрасными, ясными, светлыми и четкими. переворачиваясь на другой бок, я возвращался в продолжение. давно такого не было. а на шестерке вообще в первый раз…

будильник прозвонил. я открыл глаза. было еще темно. вот блин! забыл выключить на выходные.

ну ладно. не важно. не страшно. фигня.

до показа оставалось еще несколько часов, ну и отлично. можно успеть к стилисту, подстричься, вернуться, принять душ, сделать новую укладку и…

стеклянные двери раздвинулись передо мной, я прошел в сторону ресепшн, остановился и повернул к длинному столу с разложенными рядами бейджами.

назвавшись, я улыбнулся от приятного ответа, что для вип-гостей регистрация дальше.

опустив голову, я дал надеть на себя ленточку с пластиковым конвертом с моим именем и кучей рекламы.

первокурсница, а может и старшеклассница, проводила меня в большой зал, указав на мое место напротив подиума.

я было повернулся, чтобы проводить ее взглядом, но неожиданно погас свет, диджей включил громкую музыку, кулисы разошлись в стороны, и началось…

нет, я не знаю, как вы, но я в такие моменты просто ощущаю, как сносит крышу.

возможно, это у меня потому, что моя первая жена тоже была типа моделью, вице-мисс, так же шагала по такому же подиуму под такую же (или в то время модную) музыку, размахивая волнами юбочки, смотря перед собой, ощущая сотни, если не тысячи, восхищенных вожделеющих взглядов.

не знаю, как вас, но меня это просто парализует, нет, да, заводит, конечно, а еще вводит в какой-то особенный ступор, будто не на показе, а на выборе невест, где вот они все, такие из себя идеальные, шагают перед тобой, достаточно привстать и дотянуться…

а, к черту!

я попытался встать и выйти, но тут увидел ее.. она шагала четким шагом, полная идеального вдохновения, шаг-раз, шаг-два, оооп, и еще раз, и громкая музыка, и восхищенные взгляды, которые я бы жестко пресек, чтобы оставить именно для себя, а им.. да чтоб они ослепли, жадные похотливые самцы и критики…

мне показалось на миг, что она, повернулась, дойдя до конца подиума, посмотрела на меня, а потом снова уставилась перед собой, куда-то вперед, чтобы не споткнуться и не упасть, прошагала до штор и скрылась, переодеваясь на глазах внимательных модельеров, ассистентов и враждебно настроенных подруг…

нет, не могу…

я все-таки выйду..

уж слишком сильно все это. а особенно тот контраст, который никогда не смогу принять, ведь эти идеальные модели ну никак не ассоциируются с кухней, готовкой, короткими шортиками, трусиками или халатиком у плиты…

такси несло меня уже десять минут по свободным воскресным трассам, когда я открыл смс с текстом «ну где же ты?», потом «показ уже закончен, я жду» и, у самого дома, что-то вроде «куда ты подевался? я думала, что мы продолжим…».

в кабинете доктора пахло чем-то непонятным. его ассистент провела меня и усадила на большой диван, в котором я утонул, ухватившись за круглый подлокотник.

он вошел через пару минут, приветствуя меня как обычно, подняв ладонь и размахивая большой белой чистой пятерней.

– и как наши дела?

– я норм…

– рад за вас…, – он устроился в большом кресле напротив, открыл блокнот и начал записывать. возможно, дату, время и имя. не исключаю, что и диагноз.

начальник склада вручил мне пачку заказов.

– это собери до обеда.

я взял первый листок, прочитал, потом второй. они лежали у меня в руках как карты, будто мы играем в покер.

– остальное потом, – он кивнул на толстую пачку.

без попытки как-то оптимизировать, я начал двигать тележку перед собой, останавливаясь по списку перед стеллажами, снимая с полок и кидая в корзину все, что значилось по списку.