А, может это и к лучшему! Медленно, но верно любопытство пересилило страх – я должен был узнать, какого хрена здесь происходит.

***

Я сначала не мог понять, что постройка с трубой, из которой густо валил дым, мне напоминает, а потом дошло…

«Крематорий – вот это что такое! Они здесь сжигают тела!»

Типы в черных скафандрах, действительно, затаскивали внутрь постройки мешки, где передавали «коллегам», а те, видимо, уже закидывали их в топку.

Крематорий? Но в Кирове их, насколько я знаю, не было. Тела возили в Нижний Новгород, там сжигали, а обратно привозили уже урночки с прахом. В прошлом году готовил по теме похоронных услуг материал и еще удивился, как может процедура по сжиганию человеческого тела стоит больше сорока тысяч рублей. Зато типы в черном делали все бесплатно…

Судя по наличию колес у крематория, он прибыла в Киров вместе с незнакомцами. Наверное, притащили тягачом. И загнали на заброшенную промзону, где никого нет. И здесь спокойно занимались себе тем, что сжигали тела умерших в больнице.

«Там же десятки трупов. Не меньше! Как они могли все погибнуть в больнице? Да еще и за одни сутки», – подумал я.

Хотя, может, и не сутки – тут ясности не было. Но все равно страшно.

Я достал из кармана «мыльницу», которую выдал Андрей Семенович. Выключил вспышку и звук. Сделал несколько кадров. Я, конечно, сомневался, что на снимках что-нибудь будет видно. Все-таки освещение было ни к черту: лампа горела только внутри крематория, а от луны не было толку – небо как раз заволокло тучами.

Я продолжал снимать, пока вдруг не раздался голос:

– Один пакет вскрыт!

– Ты уверен? – спросил второй голос.

Первый, видимо, позволил второму убедиться в правоте собственных слов. Послышалась ругань.

«Ч-черт, похоже, засекли!» – понял я и стал отползать к забору.

– Обыщите территорию! – приказал командир.

Забор был высокий – не перепрыгнуть! Поэтому я, пригнувшись, побежал вдоль него, пытаясь найти хоть что-то, похожее на дыру или калитку. Но ничего – только глухие листы железа. По таким даже не залезть наверх, чтобы перегнуться через край.

А голоса тем временем приближались.

– Внимание! Тут – следы! – в кустах, в которых я сидел пару минут назад, замелькали лучи фонарей.

– Он пошел туда! – закричал кто-то.

Дальше можно было уже не скрываться, поэтому я рванул дальше, не пытаясь скрыть шум, и неожиданно наткнулся на калитку. Вывалился за забор и бросился бежать. Но не по открытой дороге, а через лесок, надеясь замести следы.

На этот раз мне убежать удалось. Но я понимал, что надолго от «черных» не скрыться – все равно найдут.

Так и вышло.

***

Я встал, чтобы отдышаться. И хотя от крематория до больницы было недалеко, но бегать вприпрыжку по пересеченной местности – не мой конек. А еще ободрал руки, пока продирался через кусты. В ботинках хлюпала вода – от луж за темными, вымершими, гаражами.

Машина редактора – серый «Рено Логан» – была на месте. Только вот в салоне никого не было. Рядом тоже.

– Андрей Семенович! – Тихо позвал я, но никто не отозвался. Громче – рискованно, рядом вороты больницы. Охрана может услышать.

Открыл дверцу «Рено» и посмотрел внутрь – что, интересно, я там надеялся увидеть? Что редактор забился между педалей? С таким же успехом можно было заглянуть и в багажник.

«Ч-черт, а это что?» – я сунул руку, чтобы ощупать пятно на сидении. Что-то липкое и…

«Кровь. Это чертова кровь!»

Внезапно перед БТРом «нарисовалась» группа солдат. Один из них махнул в ту сторону, где стоял «Логан».

Искать редактора было некогда – оставалось только бежать.

***

Я брел по ночному городу. Улицы будто вымерли – ни одной живой души, за исключением патрулей, которые я старательно обходил.