Встречаемся глазами, и она запоздало понимает, что сказала не то, что следовало.
– Никогда не сравнивай меня с ней, – ощетинившись, предупреждаю.
– Я всего лишь…
– Не говори со мной о ней, не вспоминай при мне её имя.
– Тата...
– Не хочу слышать о ней вообще, – заявляю ледяным тоном, поднимаясь с дивана. – Лично для меня она умерла.
– Господи! – прижимает ладонь ко рту. – Так нельзя, это твоя мать!
– «Мать», – вкладываю в это сочетание букв всё то презрение, что испытываю к этому человеку. – Ты сейчас серьёзно? – горько усмехнувшись, направляюсь к лестнице. – Женщина, сделавшая выбор в пользу своего личного счастья, вряд ли смеет называться матерью. Напомнить тебе, на кого она променяла нас с отцом? – оборачиваюсь, взбежав на несколько ступеней.
Молчит. Опускает взгляд. Перебирает дрожащими пальцами пузырёк с обеззараживающим средством.
– Пойду спать. Доброй ночи, – бросаю напоследок и, резко крутанувшись, поднимаюсь на второй этаж.
– Доброй. На новом месте, приснись жених невесте, – тихо отзывается она.
*********
Этой ночью я сплю просто отвратительно. Во-первых, меня долго мучает бессонница, а во-вторых, во сне я вижу не своего жениха, а того самого хулигана, догнавшего меня на пляже.
Он, широкоплечий, сильный и тяжёлый, сидит верхом на мне.
Дышит с неровным интервалом. Давит ладонями на плечи и прижимает к земле, не позволяя сдвинуться с места.
Вынуждает установить зрительный контакт и испуганно замереть в ожидании чего-то ужасного.
Ветер колышет тёмно-шоколадные завитушки волос, спадающие на лицо.
Его яркие, каре-зелёные глаза с прищуром смотрят на меня в упор.
Губы, словно в замедленной съёмке, растягиваются в усмешке.
Горячие, чуть шершавые пальцы со сбитыми в кровь костяшками касаются моего лба…
– Тата…
Взметнувшись на подушках, подрываюсь с кровати одновременно с тем, как за окном раздаётся раскат грома.
– Чёрт! – едва ли не кричу от неожиданности.
Вспышка света озаряет комнату, порыв ветра парашютом раздувает занавески и почти мгновенно на улице начинается самый настоящий ливень.
Вскочив, босыми ногами бегу по холодному полу. Толкаю стеклянные двери и закрываю веранду, оградив себя тем самым от разгулявшейся стихии.
Поправив занавеску, возвращаюсь к постели. Сажусь на высокий матрас и, нервно потеребив косу, решаю всё же дёрнуть верёвку напольного светильника.
Так лучше.
Подползаю к изголовью кровати. Подтягиваю ноги к груди и обхватываю себя руками, тут же ойкнув по причине того, что задеваю стёсанную коленку, опрометчиво незаклеенную пластырем.
Уложив голову так, чтобы не касаться раны, устало прикрываю веки, всё ещё ощущая в мышцах то нервное напряжение, которое чувствовала, очнувшись после своего видения.
Сердито закусываю губу.
Это всё дом виноват.
Огромный.
Чужой.
Холодный.
Почему, почему нельзя было остаться в Москве? Зачем и кому нужен был этот переезд?
Всё теперь по-другому! Всё не так! Всё разрушилось!
Глаза предательски увлажняются, но я не позволяю себе расплакаться. Шмыгнув носом, сердито дёргаю одеяло на себя и укладываюсь.
Долго ещё слушаю дождь, монотонно тарабанящий за окном.
Вознамериваюсь до самого утра не сомкнуть глаз, но в итоге, измотанная событиями прошедших суток, засыпаю.
*********
Наутро болит голова и… ягодицы, натёртые с непривычки сидушкой велосипеда.
Завтрак уже по традиции пропускаю. Полежав в ванной, хмурая и разбитая первую половину дня бесцельно слоняюсь по комнате.
Пробую почитать книгу, прихваченную с собой в поезд, но откладываю. Слушаю музыку на айподе, однако быстро надоедает. Включаю плазму и нахожу спортивный канал, но и это не помогает взбодриться. Скорее наоборот, загоняет меня в незнакомую до этого момента депрессию, ведь приходится вспомнить о том, что пришлось оставить в Москве своего тренера. Вместе с мечтой о том, что я продолжу серьёзно развиваться в профессиональном спорте.