– Я ведь тоже не русский.
Помолчали. Но спустя время он гордо продолжил:
– Я еврей. Жаль что вы не еврей…
– Почему?
Марк снова перешел на шепот:
– Есть у меня кое – какие записи моего деда о Есенине. Так вот я подумал, что еврей бы лучше, наверное, в них разобрался.
– Вы так думаете?
Марк пожал плечами.
– Не знаю. Мне так кажется.
Снова пауза. Потом:
– Так уж и быть, если хотите вам отдам.
– Хочу.
– Но за деньги, – предупредил он.
– И сколько? – поинтересовался я.
– Сто рублей…
– Но ведь дорого.
– Извините, дешевле не могу.
– Ладно, – вздохнул я.
– Встретимся через три дня в подземке у метро «Нарвская», – снова перешел на шепот мужчина. В десять вечера годится?
– Что так поздно?
– Иначе нельзя. Дело важное.
* * *
В назначенное время я был на месте. Народу было немного. Погода была пасмурная. Колючий холодный ветер неприятно пронизывал до костей.
Через пару минут подошел Марк. Он почему-то озирался по сторонам,
как – будто чего-то опасался. В руке держал картонную папку.
Сразу спросил:
– Где деньги?
– А где рукопись?
Марк протянул папку, я ему деньги.
– Бывай здоров, – крикнул он и быстро исчез.
Я удивился. Потому что накануне договаривались зайти в кафе и выпить по сто грамм. А когда пришел в общежитие то закусил губу. В папке были лишь несколько сложенных вчетверо старых газет.
Попался я, что называется конкретно. Ведь отдал почти последние деньги.
До зарплаты оставалось всего 15 рублей. Такая вот случилась не очень веселая история.
Ноябрь
Недавно прошел сильный дождь. Иду в парикмахерскую, перепрыгиваю через лужи. Тротуары полностью залиты водой.
Не хотел идти, но у меня запись. Дело в том, что к этому мастеру попасть очень трудно. К большому сожалению мастера моего не оказалось. Однако раз пришел, то пришлось занимать очередь.
В парикмахерской у мужчин те же разговоры: к чему придем, и что будет в дальнейшем со страной. Но в обсуждении принимают участие не все. Один в ожидании очереди дремлет, низко натянув кепи на глаза. Он как – будто ничего не слышит.
И вдруг какой-то пожилой мужчина в фиолетовом плаще, с длинным, вытянутым как у лошади лицом неожиданно кричит:
– Ничего хорошего не будет! Неужели не понятно? Дураки! Надо брать в руки оружие…
Все дружно поворачиваются к нему.
– Что орешь? – возмущается парень в кепи, который до этого дремал. К чему народ призываешь? С кем воевать? Ты что идиот…
– Что!? – с разъяренным видом вскакивает мужчина. – Кого идиотом называешь?
– Тебя, – спокойно резюмирует парнишка.
– Меня?
– Да…
– Убью! – мужчина вмиг достает из кармана плаща отвертку и кидается на молодого.
Завязывается потасовка прямо в прихожей.
Ударить мужчина не успел: его скрутили. Кто-то вызвал милицию.
А он все кричит:
– Меня зовут Курбан. Я никому ничего не прощаю…
Подъехали работники милиции. Им тоже он повторил, что его зовут Курбан и что он ничего не прощает.
Но его уже не слушали. Быстро затолкали в воронок и увезли.
– А ведь ударил бы, наверное, – все удивлялся парень в кепи, поправляя на себе тонкую кожаную куртку.
– Может и ударил бы, – лениво предполагает кто-то.
– Да нет, точно собирался, – все никак не мог успокоиться парнишка.
Один из посетителей грустно качает головой.
– К чему пришли. Договориться между собой не можем. Эх, жизнь, жизнь…
В это время в парикмахерскую вбежала молодая симпатичная женщина в длинном красном пальто и. подойдя, к одному из мужчин закричала:
– Мурсал, что здесь до сих пор делаешь!? Там, в магазине за углом колбасу докторскую продают. Иди туда. А я побегу на работу, у меня перерыв заканчивается…
Женщина оказалась его супругой. Мужчина, схватив шляпу с вешалки, тотчас выбежал из парикмахерской. Вслед за ним неожиданно почему – то поспешили и остальные.