То, что я без всяких стёкол могу ещё смотреть на мир, позволяет мне думать, что наше будущее может мне видеться яснее, чем многим. Потому что для меня нет вопроса «что там, за туманом?». И я не питаю иллюзий относительно истинного содержания песен ветра. И, скрывать не буду, нет слаще песен ветра, когда он бежит над травой или играет в мельничных крыльях. Впереди – снова время. Снова История. Одна на всех. На всех. Потому что своим хлебом мы можем накормить многих. Как Христос накормил страждущих несколькими кусками хлеба. Всё дело в муке. Которой мы станем. И в традициях хлебопечения. Опять блин? И опять тот же? Боже мой, да ни одна традиция не может быть ценнее хорошего, дешёвого хлеба!

Стать чистой мукой для нового хлеба. Интересная затея. Было бы куда спокойнее, если бы именно этой мыслью были заняты все самые светлые умы современности и самые пылкие сердца этих мест. «Хотел как лучше» – что за страшная фраза! На скольких могилах и памятниках по всей земле она могла бы стать единственной и исчерпывающей?! Шахматные игры окончены! Пора переставать «хотеть», пора делать чистую муку. Сегодня. Сейчас. И пешками ставить мат королю! (В шахматах. Только в шахматах, конечно…) Хотя кто разделит шахматы и жизнь, и пыль времени, и нашу бренную муку?

20.02.**

Ветры скользят над травами, дуют над полями, склоняя сочные травы и играя с колосьями, заставляя их петь. Сильные ветры. Свободные ветры, неуёмные ветры. Чем не мысли наши? Но не чувства. Кто поймает такой ветер и запряжёт его в свою колесницу? Кто не побоится доверить ему своё движение? Ветер… Самое непостоянное из того, что мне доводилось видеть. Но всё-таки есть очарование и в этом непостоянстве.

Но что ты будешь делать, когда Вечность простирает к тебе руки и сама Смерть окликает тебя по имени?! Стремительно, как при падении, пронесутся в твоей голове тысячи и тысячи мыслей и воспоминаний, но все они окажутся пусты, и не за что тебе будет зацепиться. Пока не найдёшь в бесконечности своего падения скалу внутри себя. Несокрушимую. И тогда не будет тебе пыткой ни взор назад, ни взгляд вперёд. Славой твоей будет то, что ты оставил позади. Славным будет то, что ты дал приходящему дню. Но что мы оставляем, переходя? Оставляем… Нет… Мы цепляемся за этот мир. За эту жизнь, пусть и не много в ней радости на нашем веку. Рабы привычек и обстоятельств. Куда подевалось всё наше безумство? Осталось лишь безумие. Лишающее прав. Но его никто нам не приносил. И от этого лишь горше. Дети, кровь, история, слёзы, книги, любовь и ненависть, мечты и надежды – что мы оставляем новому дню? Думающие о дне сегодняшнем и забывающие о дне грядущем. Мы вспоминаем о нём тогда лишь, когда он стучится в дверь рано-рано утром, когда ещё и не знаешь, что подумать спросонья. Новый день – не чумазые ребятишки под вашими окнами в начале осени… Хотя за одним и тем же приходят к нам. В осень нашей жизни.

Но нам тысячи и тысячи лет, мы древнее самой древности, древнее своих традиций и привычек, мы всегда найдём отговорки и оправдан. Но как нелепы и глупы будут все наши оправдания перед Вечностью за то, что мы не сделали, когда могли бы сделать, и за то, что совершили, когда могли не совершать. За то, что мы мечтали, не пытаясь и помыслить о свершении своей мечты. За то, что мы надеялись и всё равно были несчастны, потому что не верили своим надеждам, как ранним побегам в конце февраля. За то, что мы боялись Смерти настолько, что даже не рискнули дерзнуть ей, и были настолько дерзки с ней, что даже не смогли уважить её в своих мыслях. О, что мы за люди?! Куда ни глянь – то разбитое сердце, то пропавшая жизнь, то загубленная мечта, то задушенная надежда, то несбывшаяся любовь, то упущенное время… И всё впустую… Когда в руке револьвер и в нём уже горячие патроны, неужели ну хотя бы один раз нельзя… Выстрелить. В цель. Мы так увлеклись игрой, играя роли, которые нам никто не назначал, мы так приросли к своим пыльным греческим маскам, что новый день начинается и заканчивается без нас. У нас своя авансцена. Главная пуста. Это лицедеи играют героев и безумцев на авансценах. На главной сцене – живут и умирают настоящие герои, безумствуют и обретают бессмертную славу настоящие влюблённые. Те, кто умеет любить и верит любви настолько, что не боится Смерти. Только Любовь устоит перед ней. И униженная и оскорбленная Смерть побредёт к востоку, опустив голову, и сама Вечность скрошит зубы о Любовь. Мы найдём или придумаем кого-то, кто свяжет день прошлый и грядущий. Назначим связующее звено. В золотую цепь впаяем латунное кольцо. Бог правит Любовью, но человек могущественнее норн!