Нуждается кто в том, отдать, что есть не жаль,

Души «размочишь» ты сухарь деянием своим.

Да, адекватен я и вовсе не подлец.

Ты почему меня повсюду избегаешь?

Под юбку я к тебе ведь сразу не полез

И целовался не умело, ты же знаешь.

Не изменю тебе я в жизни никогда,

Ну разве одарит вниманьем Муза —

Взаимностью должен ответить ей тогда,

Тебе я оду посвящу, не ощути конфуза.

Я не прагматик – я романтик, не изгой,

Излишне, может быть, сентиментален:

Мне, кроме штиля, нравится прибой;

Подтянут я по форме и притален…

.

Бываю я, возможно, чем-то неудобен

Или кому-то перейду дорогу;

Бываю, даже, в чем-то бесподобен,

Я есть такой, каким угодно Богу.

Разделила война на живых всех и мёртвых,

На несчастных сирот, инвалидов-калек,

И на, в списках пропавших, чёрствых…

От того боль в душе, что осталась навек.

Развела та война баб замужних в ранг вдов,

А сопливый пацан зваться стал, как – мужик.

И плетутся бабы за упряжью дряхлых коров,

В пахоте за плугом, где ворон в надежде кружит.

Разбросала по миру война многих родных,