Однако моих вещей на месте не оказалось. Вместо них на стуле лежало шикарное новое белое белье и чулки с подвязками, а рядом висело роскошное белое платье… свадебное?

Это что, мне?

И вообще, кто устраивает свадьбу на ночь глядя?

— Добрый вечер, госпожа, я помогу вам управиться с платьем, — сказала еще одна девушка в салонной униформе.

— Подождите… Но это не мое, — попятилась я.

— Конечно, ваше, — улыбнулась она. — Вот ширма, переоденьте там белье, а я помогу вам застегнуть платье и надеть диадему…

— Но я не выхожу замуж, — промямлила я.

— Ну что вы, — девушка ободряюще улыбнулась, снимая роскошный наряд с вешалки. — Ваш жених и гости уже заждались!

Так, то ли кто-то из нас чокнулся, то ли… Наверное, я сплю. Заснула на плече у Артура… Или не было никакого Артура, а я набралась паленого коктейля, и теперь мне все это глючится? Я энергично ущипнула себя, но видения не развеялись.

— Понятно, что вы волнуетесь, но давайте поторопимся, — вежливо подбодрила меня сотрудница салона.

Какой упорный «глюк». Ну ладно, замуж так замуж. Все равно это ведь не по-настоящему. Я же не подавала заявления, у меня паспорта с собой нет… Хоть в свадебном платье покрасуюсь.

И я на автомате проследовала за ширму.

3. ГЛАВА 3. Замуж за принца

Боже, какой прекрасный сон. Ради такого стоило напиться.

Я стою перед зеркалом в самом стильном свадебном платье. На корсете вышиты меленькие белые розы, которые лишь слегка переливаются мягким блеском при свете ламп. Юбка длинная и романтичная, а сверху кружево. Мои волосы забраны блестящим обручем с белыми розами. В ушах скромные бриллиантовые серьги, а на шее такая же подвеска. Туфли на небольшом каблучке, белые, атласные, стильные.

Невеста с обложки свадебного журнала. И я чувствую себя, как будто так и должно быть. Почему-то у меня нет ощущения, что я самозванка, что сейчас в комнату ворвется разъяренная настоящая невеста и вцепится мне в волосы. Я позирую, фоткаю себя. На память. Хотя, если это сон, то фотографировать бесполезно...

— Волнуетесь? — спрашивает меня сотрудница салона, восхищенно любуясь делом своих рук.

— Немножко, — отвечаю я, хотя на самом деле уже сгораю от нетерпения.

— Тогда глоточек для успокоения нервов, — мне в руки вкладывают тонкую ножку высокого бокала, украшенного белой «пудрой». Кажется, в нем шампанское, но пахнет совершенно иначе, я даже не знаю, как описать, словом, я готова таким ароматом брызгать на свои шарфики вместо духов, до того он приятный.

Сколько я сегодня уже пила? А, ладно…

Шампанское (или что там?) проскальзывает внутрь, и голова словно наполняется легким, веселящим газом.

— Я готова, — почти пританцовываю я. — Пора?

— Да-да, я вас провожу, — девушка заботливо разглаживает складку и ведет меня навстречу судьбе.

Меня усадили в лимузин, и я помчалась по ночным улицам. Интересно, в каком я районе? Что-то не ориентируюсь, хотя вроде бы свой город знаю неплохо. Наверное, это все-таки сон. Знаете, бывают такие сны, когда кажется, что не спишь? Или может, мне Артур все-таки подсыпал чего-нибудь в коктейль?

Я подъезжаю к красивому особняку с садом, он весь окутан блестящими огнями и волшебной инструментальной музыкой, словно в фигурно подстриженных кустах притаился невидимый оркестр. К машине уже спешит незнакомая женщина с темными волосами. На ней красное обтягивающее платье с открытой спиной, и выглядит она, словно голливудская киноактриса.

— Лена! Ну наконец-то!

Только вот я ее совсем не помню.

И говорит она словно с акцентом, мое имя произносит как «Лейна».

— Мы уже думали, ты сбежала и бросила бедняжку Эдгара у алтаря!