***

На выходе из метро встречает мелкий дождь. Невидимый в темноте, щедро увлажняет и без того сырой воздух. Фонари и свет неоновой рекламы словно покрыты маслянистой пленкой. Кто-то со щелчком отрывает зонт. Артем, подняв воротник, подбрасывает рюкзак на плече. До дома ещё идти 15 минут.

Недалеко от входа в метро лежит у стены, прямо на земле, мужчина в черной грязной одежде. Он вялыми движениями пытается встать, разглядывая людей, выходящих через стеклянные двери. С усилием привалившись к стене, провожает каждого взглядом. Отблеск от фонарей мелькает в его глазах. Они блестят. Его лица полностью не разглядеть. Свет от рекламных баннеров то погружает во тьму фигуру, то выхватывает снова и накрывает бледным светом.

Люди равнодушно идут мимо. Вокруг полно пустых пластиковых бутылок и алюминиевых банок. Какую из них он допил последней? Город высасывает из людей души. Артём тоже прошел мимо, но словно что-то не давало ему уйти. Он остановился через десяток метров, подумал, вздохнул и вернулся. Остановился рядом.

– Вам плохо?

Человек в это время смотрел на двери метро, которые закрывал дежурный после того, как последние пассажиры покинули станцию, и не сразу понял, что спрашивают у него. Он обернулся и с тоской уставился на парня.

– Вам плохо? – повторил Артём.

Печальные глаза с ног до головы осмотрели его.

– Что?

– Вам что, плохо? Может вызвать скорую?

Мужчина вскинул брови, стянул капюшон с головы, подставляя бородатое лицо дождю. Было заметно, как судороги не дают ему спокойно сидеть.

– Я очень ослаб, – хрипло сказал он.

Губы тронула улыбка.

– Это не случайно, что ты пришел. Удивительно.

Артём молча ждал ответа. Потом посмотрел на часы.

– Здесь не место, чтобы лежать, не стоит тут отдыхать.

– Это точно, – согласился мужчина.

Его голос звучал неразборчиво.

– Никто же не заставлял так напиваться!

– Что? Не, я не пил. Я не могу идти. Спасибо, что предложил помощь.

Артём вытер мокрый лоб ладонью, и почувствовал, как намокает куртка под дождем. Нужно было достать из рюкзака дождевик.

– Скорую вызвать?

– Не, не надо. Она не поможет.

– Пока не поздно.

– Все просто проходят мимо. Никто не улыбается, – сказал мужчина и словно беззвучно закашлялся. Негде взять сил.

– Вы пьяны. Поэтому все и проходят мимо.

– Я их не виню. Они просто не видят. Но настолько хмурые, настолько злые, что мне всё хуже и хуже. Я пока не могу уйти.

Артём пожал плечами, собираясь уходить.

– Если скорая не нужна…

Мужчина улыбнулся одинокому прохожему, который шел мимо и посмотрел на Артема.

– Наркоманы долбанные! – послышался недовольный голос.

– Кому это он?

– Тебе.

– Мне? Почему?

– Стоишь под дождем перед стеной и разговариваешь сам с собой.

Артем огляделся по сторонам. Рядом больше никого не было. Он нахмурился.

– Если я вам помочь не могу, я пошел.

– Конечно можешь. Если это твой выбор.

– Разве я не подошел?

– Да, – мужчина, слабо ворочая рукой, показал пальцем на карман джинсов Артема.

– Достань свой телефон.

– В смысле?

– Фото умеешь делать? – прохрипел мужчина. Это сэкономит время. Нужно убираться отсюда.

– Короче я понял. Всего хорошего.

– Погоди, парень, не кипятись. Сделай фото. Одно.

– Я не психиатр-нарколог.

– Не уходи. Уже прошу. Слышишь? Уже прошу. А это уже много значит.

Артём подбросил рюкзак на плечах и недовольно полез за телефоном.

– Только одно фото. Сними, как я сижу.

– Ясно, – недовольно скривился Артём, поднимая смартфон и делая горизонтальное фото.

Вспышка на миг высветила капли дождя и заслонила свет неоновых реклам.

– Достаточно?

– Посмотри на фото.

– Добавлю в коллекцию. Даже в инсту залью «Бухайте под дождем». Всего хорошего!