Иногда мне хочется ей позвонить, поговорить… только вот нам не о чем. Всегда было не о чем. Любава советовала встретиться, поговорить… поддержать, но моя мама – слишком сложный для этого человек. Она не изменилась, такая же холодная и безразличная. Моя поддержка ей не нужна, она и на звонки-то отвечала через силу. Когда я окончательно это осознала, перестала пытаться наладить контакт. Нет так нет. Жили же мы как-то все эти годы как соседи, будем продолжать и дальше, только теперь уже по разные стороны города.
- Герда, - в дверь поскреблись, - можно? - Даша приоткрыла дверь, просовывая голову.
Кстати, ей оказалось двадцать три, эта «умняшка» думала, что скроет свой возраст от моего отца. Зачем? Ей же не сорок… Капец, короче.
- Что еще?
- Я хотела с тобой поговорить… не с кем просто…
- И ты реально думаешь, что я идеальная для этого кандидатура?
- Прости, - неловко улыбается, собираясь уйти.
- Ладно, - и выйдет мне моя доброта боком, - чего хотела?
Новая мамулька проходит в комнату, присаживаясь на самый край кровати. Правильно, а то вдруг сожру. Мысленно улыбаюсь.
- Я хотела попросить у тебя помощи… я хочу подать документы в твой вуз и…
- Ого, - открываю рот, - неожиданно. Попроси папу, он с радостью купит тебе любой диплом. Зачем тебе эти заморочки? Там учиться надо, вообще-то…
- Я это понимаю. Знаю. Ты думаешь, что я полная дура…
- Ну, полные дуры за денежных мешков замуж не выходят! – смеюсь, а она как-то скукоживается вся, что ли… раньше я на это внимания не обращала.
- Я, наверное, пойду.
- Да сиди уже. Говори, чего хотела?
- Ты не могла бы съездить со мной в университет? Хочу встретиться с приемной комиссий. Это быстро, - начинает тараторить, - я просто все узнаю, и сразу обратно, ну и ты там ориентируешься уже…
- А папа в курсе, что придется раскошелиться опять?
- Я хотела сама попробовать…
А вот тут я уже теряю дар речи. Че-то вообще не понимаю, что происходит. Она же идиотка. Глупая пигалица. Хотя я с ней даже не общалась ни разу. Мое мнение сложилось заочно…
- Ладно, поехали. Только оденься поприличнее, то, в чем ты ходишь… это просто невыносимо. Смерть для глаз же.
- Хорошо. Спасибо. Не думай, что я с твоим отцом из-за денег. Он хороший человек…
- Мой папа? Мы про одного и того же человека говорим?
- Возможно, слегка требовательный, но хороший, - вздыхает, - очень тяжело находиться с ним рядом и осознавать, что все видят во мне приживалку или шлюху, падкую на чужие деньги.

Вот и откровения пошли. Но почему-то я ей верю. Не знаю… либо она хорошая притвора, либо… в общем, мне ее жаль. Правда. Та деваха, которая поселилась здесь год назад, и та, которая сидит передо мной сейчас, два разных человека.
- У нас не задалось общение, я думала, что если поставлю тебя на место, то избегу проблем… дурацкие советы…
- Поставить меня на место – дело тяжелое.
Юморит, конечно, Дашка по полной.
- Я уже поняла. Сглупила. Может быть, если бы я не испугалась тогда, не послушала подруг, - на этом слове она кривит лицо, - и повела себя адекватно, все было бы не так плохо.
- Ой, хватит ныть. Когда в универ ехать?
- Я хотела завтра, после обеда.
- Приезжай в четыре, я как раз буду там, позвонишь, пересечемся…
- Хорошо, спасибо, только у меня нет твоего номера.
- Пиши…
Глубокомысленно вздыхаю, думая лишь об одном: пусть это все не выйдет мне боком.
 Богдан.
 Сто дней. С*ка, еще каких-то три месяца - и свобода. Этот чертов дурдом уже стоит поперек горла. 
От помощи Доронина с отмазом я отказался. Но когда в сотый раз драил эти с*аные унитазы в наряде по духане, бессчётное количество раз пожалел о своем решении. Идиот.