Нет уж, раз Алан платит – я эту плату возьму, раз уж не озаботилась тем, как мне самой содержать дочь после возможного развода.

— О чем ты хотел поговорить? – интересуюсь я, взяв себя в руки.

— Спросить хотел, — Алан наливает нам по бокалу вина, и придвигает один из них ко мне, хотя знает – не притронусь. – Зачем я был тебе нужен – тогда, в школе. Рядом крутился Костя, который бегал за тобой как собачонка. А ты со мной была. Почему?

«Интересно, все ли мужчины идиоты? – думаю я, ошарашенно глядя на Алана. – Или это лишь мне так везет на подобных?»

— Разве это не очевидно? – отвечаю я вопросом на вопрос.

Тяжело говорить о любви, пусть и о любви былой.

— Цену набивала себе? – «угадывает» Алан. – Или меня жалела? А может, и то, и другое?

— Ты сбрендил.

— Что, не жалела меня, разве? – удивляется мужчина, и я опускаю глаза.

Жалела, конечно. Многие женщины такие: любят не тех мужчин, и жалеют тех, кого эта жалость оскорбляет. Алан всегда презирал это чувство – с детства. Его жалели сердобольные пожилые соседки, дарившие ему поношенную одежду. Подкармливали иногда, если сами могли себе это позволить – и Алан через силу принимал такие подношения.

Не принимал бы – не выжил.

— Жалела, значит, — глухим от ярости голосом произносит Алан, и я ежусь от этого стылого холода. – Вот и раскрыта загадка. А я все думал, что ты ко мне прилепилась тогда… теперь ясно.

— Знаешь, — начинаю я злиться, — я не люблю, когда в прошлом ищут поводы для обид в настоящем. Да, жалела, и что? Это повод, чтобы свою совесть отчистить, если она у тебя есть?

— О чем ты? – подается Алан вперед. – Меня совесть не грызет, так как я ни в чем перед тобой не виноват!

Ну все! Не виноват… выставил меня на улицу, отбросив наши общие пятнадцать лет – и не виноват.

— Какого дьявола тебе нужно от меня? – злюсь я, мечтая выплеснуть на Алана все обиды, накопившиеся за эти годы.

— Сама знаешь, не маленькая.

Он медленно оглядывает меня снизу-вверх, и кожа горит от взгляда Алана, проникающего сквозь неприметную одежду. Смотрит на мои губы, и я нервно прикусываю их, заставляя темнеть грозовые глаза Алана.

— Давай уже покончим с этим! – выпаливаю я, и подхожу к мужчине вплотную. – Хочешь – бери, что хочешь делай! Три месяца я потерплю!

— Потерпишь, значит? Ты и тогда лишь терпела меня? – бьет он своими словами наотмашь. – Вышла за это ничтожество, ребенка родила, выкинув меня из своей жизни! Чего ты еще ждала, возвращаясь в Россию?

«Знал бы ты, кому я родила ребенка, — думаю я горько, вспоминая дочь. – Но лучше тебе не узнать этого никогда!»

— Говори, что делать, Алан, — повторяю я, и Алан поднимается со стула.

Возвышается надо мной – такой чужой и родной. Обхватывает мою шею рукой, поглаживает большим пальцем чувствительную кожу. А мне перестает хватать воздуха – кажется, что сейчас умру на месте – слишком давно он меня касался.

— Сейчас, Арина, ты меня поцелуешь, — Алан смотрит своим гипнотическим взглядом. – Потом опустишься на колени, и хорошенько отсосешь. Как раньше. Приступай!

Шея огнем горит от его прикосновений. Алан чуть надавливает, заставляя меня податься вперед для поцелуя, а я понимаю, что эта ласка меня сломает.

— Пожалуй, обойдемся без поцелуев. Хочешь минет – пожалуйста, только отпусти, — твердо произношу я, и с темным удовольствием наблюдаю, как меняется выражение лица Алана.

Лучше так. Сразу.

Боли будет меньше.

Отвожу взгляд от глаз Алана – слишком тяжелый у него взгляд, полный неизбывной тоски и ярости. Опускаюсь перед ним на колени, и понимаю – это я смогу сделать. Так странно…

Мне легко было бы поцеловать незнакомца, но Алана – невозможно. И минет кажется почти послаблением.