– Как дела с работой сегодня? – требовательно спрашиваю.

– Хм… Даже не знаю.

– Ты говорил, что у тебя как на заводе, – срываюсь.

– Ага, говорил.

В его голосе чувствуется издевка, которая меня раздражает. Это не шутки. Я на заработки приехала, а не букеты Айке в постель таскать.

– Смотри, сегодня есть ужин с шейхом. Пойдешь?

– Что надо делать? – с энтузиазмом спрашиваю. – Я английского не знаю. Вернее, знаю, но не очень хорошо.

Ясно-понятно, вру.

Дальше «Май нэйм из Злата. Айм фром зэ Пьянково» я не уеду. При всем желании.

– Это минус, курочка моя. Но я договорюсь.

– Спасибо, Рубен, – в сердцах говорю.

– Оденься поярче. Цацки какие-нибудь у девок возьми, но без перебора.

– Спасибо еще раз!

Предстоящий вечер немного страшит, но я рада, что дело сдвинулось с мертвой точки.

А еще мне все показалось. Амир Хаджаев здесь вовсе ни при чем.

– Ты давно с Рубеном работаешь? – спрашивает Камилла, губастая брюнетка примерно моего возраста.

– Нет, – отвечаю скованно.

Сжимая хрупкую ножку высокого бокала, пристально смотрю, как ярко взрываются пузырьки в холодном шампанском. Прикрываю глаза и отчаянно представляю себя на их месте.

Мне тоже хочется ощущения легкости и беззаботности. Или хотя бы раскрепощенности, как у красивых девушек, сидящих со мной за одним столом.

Но пока не получается…

До спокойствия и ленивого выражения а-ля «я поимел весь этот мир» на лице у мужчин, мне тем более далеко.

Соревноваться в остроумии с Амиром в мой первый вечер, оказывается, было весело и… безопасно, что ли.

Это удивительно.

– Почему вы ничего не едите? – спрашивает батлер на чистом русском. Именно с этим помощником шейха до начала ужина разговаривал Рубик.

Стараясь все так же ослепительно улыбаться, с достоинством убираю волосы за плечо и отвечаю одному из шейхов. Тому самому, который весь вечер черных глаз с меня не сводит.

– Ай эм нот хангри. (Я не голодна – Прим. авт.)

В животе именно на этих словах неприлично урчит, но из-за легкой джазовой композиции в исполнении саксофониста, никто, слава богу, этого не слышит.

Оставшиеся полдня до ужина, я посвятила усиленному курсу английского языка для молодой эскортницы. Я даже «секса не будет» выучила.

Окидываю взглядом стол, заставленный белоснежными блюдами с интересными по форме и цвету произведениями молекулярной кухни. После того как я в начале вечера съела белоснежную пену с противным вкусом речных ракушек, пробовать что-то еще расхотелось.

Вообще, мне даже жалко стало этих шейхов, соблюдающих диеты.

Им бы мамины котлетки из молодой говядинки. Да с пюрешкой без комочков. Да под молочко парное.

М-м-м. А не вот это все, искусство, мать его. Может, и посимпатичнее бы стали султаны. Не такие угрюмые и страшные.

Их, кстати, трое, но они почти одинаковые на вид. Худосочные, сморщенные и усатые. В белых кандурах и платках.

– Тухлый вечер, – снова пристает Камилла, когда мы вместе отправляемся в туалет. – Много не заработаешь. Еще и девок больше десяти привезли.

– Почему много не заработаешь? – спрашиваю главное.

Я все-таки надеюсь получить свои пятьсот долларов, который Рубен пообещал за сегодняшний вечер.

– Ты думаешь это шейхи? – смеется девушка. – Это так. Обычные нефтяные магнаты из Саудовской Аравии. Никаких чаевых и походов по бутикам. Максимум сто долларов накинут сверху за минет.

– О, я не знала, что они как-то отличаются, – пропускаю последнюю фразу мимо ушей, будто ее и не было.

– Шейхи? Отличаются, конечно. Ты че такая темная, мать?

– Это моя первая поездка, – скромно пожимаю плечами.

И последняя.

Смотрю на себя в зеркало и достаю из сумки айфон, чтобы сделать парочку сторис для подписчиков. Создав образ светской львицы, фотографируюсь.