– Мишель, мой дорогой, переведи, – просит она меня к дикому ужасу гребаного Николя.

– Ты знаешь русский? – усмехается он. Всем своим видом дает понять, что мне хана. – И естественно все слышал.

– А не фиг было орать, – сплевываю каждое слово.

– Ты же понимаешь, что живым отсюда не выйдешь, – угрожающе пыхтит Николя.

– Ты плохо кончишь, урод, – огрызаюсь на инстинктах. Я много раз слышал рассказы крестного о разборках. Но бл.ть сам попал впервые. Никогда не думал, что в это говно можно вляпаться в Париже. – Тронешь меня, с тебя шкуру спустят, – предупреждаю зло.

– Интересно кто? – выдыхает осклабившись уродец. От него несет луком и дешевой выпивкой. Морщусь спонтанно и тут же чувствую, как к моему виску прислоняется вороненая сталь.

– Я никого спасать не буду! Уберите! Уберите! Немедленно! – верещит Саманта. Но ее мало кто слушает.

– Давай, лечи! – наставляет на нее дуло Николя. Можно, конечно, выбить пистолет ногой и тут же получить пулю в лоб. Но я предпочитаю не рисковать. Тем более на лестнице слышны шаги.

– Глянь, кто там? – приказывает своему охраннику Николя. Тот выглядывает в проем и тут же со стоном оседает на пол.

– Всем оставаться на своих местах! – врываются в комнату люди в камуфляже и брониках. Технично укладывают охрану Николя на грязный пол.

– Под кем ходите, ребята? – обалдело интересуется Николя и на всякий случай прислоняет дуло к моему виску.

Классная подстраховка, твою мать!

– Отпусти пацана, Коля, – входит в комнату крестный. В сером двубортном костюме, в итальянских туфлях ручной работы он больше похож на бизнесмена. Только сейчас в глазах плещется зловещий огонь, как у хищника, а вместо портфеля LV в руке зажат пистолет.

– Совсем рамсы попутал? – хладнокровно наводит оружие на врага. – Отпусти моего крестника и поговорим, – роняет совершенно спокойно.

– И тебе охота ради какого-то французика отправиться на кичу? – хмыкает Николя. – Или подожди… Я все понял… Господи, да это же сын Герта. Похож-то как! – убирает от меня пистолет. Да еще смотрит с раскаянием, треплет по плечу. – Прости, сынок. Не признал. Ты бы сказал…

– Пойдем, Саманта, – на ватных ногах делаю шаг к подруге. – Это наш единственный шанс уйти.

– Да, конечно, – всхлипывает она, выходя в коридор.

– Мамане привет передавай. Скажи от Коли Бурбина, – глумится вслед Николя. – Я по молодости ее трахнуть хотел… Да все хотели!

И вот тут меня клинит. Торможу на автомате. Разворачиваюсь.

– Что ты сказал? – вскидываюсь мгновенно. Не успеваю подумать, или выслушать ответ. Ярость накрывает черной пеленой и мозги уже не работают. Кулак быстрой торпедой летит вперед и врезается в рыхлую сопатку Николя. Второй удар крошит челюсть.

– Миша, бл.ть, – стонет крестный, оттаскивая меня в сторону. – Вот какого хрена? Никакой выдержки. Он же тебя специально спровоцировал…

– Да кто это вообще? – цежу, вытирая сбитые костяшки. В окружении охраны выхожу из дурацкого картонного дома.

– Отморозок. Я его еще по девяностым помню. Не знал, что он в Париже окопался, – сварливо бухтит крестный. – Ты сейчас такой гнойник вскрыл, Миша. Дай бог, чтобы все обошлось.

Отправив Саманту с охраной к ее родителям, усаживаюсь в Майбах крестного.

– Да что он нам сделает? – интересуюсь свысока. Наша семья занимает высокое место на социальной лестнице Французской республики. Арман де Анвиль – муж моей матери – известный в стране политик и бизнесмен. Крестный – ресторатор. А тут какой-то Николя из канавы.

– Надо с ним порешать миром, – хмуро отрезает крестный. – От этого козла можно все что хочешь ожидать. Может, украсть кого-нибудь из девчонок и отправить в бордель. Хрен найдем потом…