Сволочь. Господи! Ты просто…сволочь, Игорь! Просто…какой же ты…как?!…

Дочка буквально кидается мне на шею, отчего сердце мое сжимается сильнее.

Она действительно переживала.

Да уж, представляю…знать такой секрет и совершенно не знать, что тебе с этим делать. Слава богу, я в такой ситуации никогда не бывала: мой отец был хорошим человеком и верным мужчиной. Я думала, что Игорь такой же, но, как оказалось, он был полной его противоположностью…

- Папа знает, что ты их видела?

- Нет, он не заметил меня…

Конечно, не заметил. Куда ему заметить? Он и меня не сразу заметил…

- Понятно…

- Мамочка, прости…

Отодвигаю дочь, но лишь затем, чтобы мягко погладить ее по щекам и улыбнуться.

- Тебе не за что просить прощения, малышка. Ты ни в чем не виновата.

- Я правда хотела сказать, но…

- Саша, еще раз. Ты ни в чем не виновата.

Делаю акцент, стараюсь и голос посерьезней поставить, убрать из него всю боль и разочарование. Вроде бы выходит, и малышка моя улыбается в ответ слабо, кивает.

Ну хорошо. Хотя бы с ней все хорошо.

- Кушать хочешь?

- Нет, я правда ненадолго. Забрать хотела кое-что и гулять…

- А. Ну да, конечно, - подбадриваю ее и слегка указываю на дверной проем, сама поднимаюсь на ноги, - Иди, конечно.

Мне этого не хочется, если честно. Одной оставаться…страшно вдруг. Я ведь знаю, что будет дальше. Как часами я буду нырять все глубже и глубже в прошлое, искать причины, находить их, конечно же, и всегда только в своем лице.

Я буду пожирать себя, пока ничего не останется. Но это только мои проблемы, правда. Свою девочку в это впутывать? Нет. Она — подросток; она должна веселиться, а не вытирать мне сопли. Поэтому я киваю еще раз, активней ее подбадриваю и даже умудряюсь улыбнуться искренне. Хотя я в этом действительно искренняя — наши отношения с мужем не должны коснуться моей девочки. Только не ее…она должна быть ребенком. Сейчас лето. Ну почти лето — последние деньки мая, когда остатки холодов догорают.

И я вместе с ними.

Забавно. Весна — это период «новой жизни». Обычно. Я имею в виду, цветы распускаются, воздух нагревается, зима окончательно теряет свои права. В этом году все иначе. С весны холод только начинается.

Вздыхаю и поворачиваюсь к столику посередине комнаты, где я храню украшения под стеклом. Здесь и колье, которое Игорь подарил мне на десятую годовщину свадьбы, здесь и золотые часы Картье, которые он купил мне просто так.

Когда он в последний раз покупал мне что-то «просто так»? Недорогое, просто цветы? Хотя бы один? Раньше он таскал их горами. Раньше наша квартира была похожа на сад. И раз я не могу вспомнить ничего такого, то когда все действительно начало рушиться?

- Мам?

Оборачиваюсь. Саша мнется на пороге, а потом решительно поднимает глаза и говорит.

- Она вообще ни о чем. Тупая, малолетняя шлюха!

- Саша! Что за выражения?!

- Говорю как есть!

Мнусь. Не надо этого спрашивать, Елена…молчи! Но слова быстрее мозга…

- И сколько ей?

Саша хмыкает, скидывает сумку с плеча и заходит в гардеробную ко мне. Ненароком осматривает наряды своего отца, проводит по ним кончиками пальцев.

- Не знаю, я не специалист, но на вид где-то двадцать пять, может быть, двадцать шесть.

Опускаю глаза. Саша тут же подается ко мне и нервничает.

- Зря сказала?

- Нет, - мотаю головой со смешком, - Особой разницы нет, сколько ей лет, если честно. Даже если бы она была моего возраста…

Черт, заткнись! Не впутывай ее!

Еще раз мотаю головой, смахнув непослушную прядь волнистых волос, и смотрю на дочку.

- Не думай об этом, малыш. Иди. Развлекись…

- Знаешь? Я тут подумала…

- Саш…

- Нет, серьезно! Тш! - улыбаюсь, когда она топает ножкой.