оказался в родимом гнезде».
Вниз летят паутины клочки —
веник влажный её разбудил,
через стёкла ворвавшись, лучи
золотят двухгодичную пыль.
На земле мы заложники времени
В предсказанья не верю и страхами
повседневный не полню я быт.
В заурядной моей биографии
нет того, что хотелось бы скрыть.
Жизнь моя без медалей и почестей…
много в ней растеряла друзей,
то сказала не то, что им хочется,
то не стала где надо своей.
Нелегки расставанья печальные,
их причин до конца не поняв,
опустевшую нишу в отчаянье
тут же я не спешу заполнять.
На земле мы заложники времени.
У него…
для всех разный лимит,
помня заповеди о прощении,
зло в душе не пытаюсь копить.
Нет в ней алчности и лицемерия,
в ней не прячется зависти ком;
оказать помощь ближнему первою
для меня не тяжёлым ярмом.
Мне невесело в шумных компаниях.
Обожаю я без никого,
глядя вдаль, на заре затуманенной
слушать вздохи проснувшихся волн…
Ничья потеря
Что… устал… ничья потеря,
бегать о>′бок целый час,
ты откуда в нашем сквере,
прицепившийся балласт?
Так… мои не трогай пальцы,
языком ладонь не гладь,
зря на шорохи не скалься,
на фонарный столб не лай.
И чего к ботинкам жмёшься,
слёзно смотришь на меня?
Я… себя, любезный пёсик,
не просила охранять.
Не шарман… твой вид собака:
болью взгляд отягощён,
хвост в колючках, грязь на лапах,
непонятно уши в чём.
Эй… куда это так лихо…
Ну-ка быстренько: «Назад!»
Поостынь… не надо рыком
будоражить воробьят.
Разлетелись птахи…
Ладно. Виновато не дрожи,
в гости хочешь, дом мой рядом?
А на даче можешь жить.
Романтичный бред
Устроившись удобно на диване,
под приглушённый бледно-жёлтый свет,
мне нравится тонуть в плену мечтаний
в час поздний с тишиной наедине.
Аллюзии
строкою оживляя,
рождаю я лирический куплет.
Войдя в азарт, внутри себя копаясь,
приоткрываю тайны разных лет.
Взяв перерыв, себя балу>′ю чаем,
с улыбкой взгляд в окошко устремив…
Свет лунный, вниз стекающий ручьями,
подсказывает как закончить стих.
Бегут по клеткам мысли точно кони;
приятен сердцу романтичный бред…
Седые блики лижут подоконье,
мигают звёзды странными тире.
Автобиографичное
Я…
зимой в избе крестьянской, в мир явилась по любви,
род мой, хоть и не дворянский … генов нет во мне плохих.
Папа —
сын простолюдинки, был умён, что Соломон.
«Жизнь, не книжные картинки», — повторял частенько он.
«Дочка, знать и помнить нужно, что в ухабах ейный путь,
не кори его споткнувшись, осмотрительнее будь.
Не старайся и в потеху, не своё к себе пригресть,
труд —
основа всех успехов, воровать чужое грех».
Мама тоже постоянно объясняла… что к чему,
но под окнами тальянка волновала больше слух.
В умность речи не вникая, взглядом в зеркале застыв,
быть примерной соглашаясь, я смотрела на часы.
Было ночью неопасно, дверь была не на крючке…
как же нравились мне танцы под гармонь на пятачке.
Прижимая клёш широкий я на цыпочках… тайком,
слыша отзвуки фокстрота, покидала спящий дом.
Возвращалась точно также, не прервав отцовский храп.
И была нектара слаще —
та далёкая пора.
О себе
Барто взахлёб я не читала в детстве
и в юности не млела от есенинских стихов,
лишь в сорок пять, не грезя стать известной,
вдруг увлеклась серьёзно поэтической строфой.
Любовь…
одна из тем моих стараний…
Нередко я, чтоб не казался выдуманным стих,
краду, бесстыдно взламывая память,
во днях ушедших сладостный невозвратимый миг.
Мои герои из реальной жизни,
они /что дети/ в помыслах и искренни в делах,
в них грешность и стыдливость, и капризность,
им ведомы ошибки, одиночество и страх.
Войдя в азарт, «к столешнице приклеясь»,
бывает до зари я «издеваюсь» над строкой,
не прост успех
и чаще плод мучений …
увы…
ершистая «гора» исписанных листов.
Это не забыть