Я не в моде Артём Лапинский
© Артём Лапинский, 2018
ISBN 978-5-4490-7177-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
О чём я думал…
Я – не в моде
Я промахнулся, лет на триста…
Не в тренде, лирика, давно…
Не, зацепить, глубины сердца…
А, коль, и, выйдет, все равно,
На этом, души, не сольются,
Шальными вихрями, в циклон…
Не на поэтах, мир сошёлся,
Зато поэтом, был рождён!
Связной
Ты Правды Сын, – не первый, но последний,
Ты в этот мир, пришёл для перемен…
Ты младшим слыл, но слабым, вовсе не был,
Отчизны – друг, и верный – кавалер.
Ты, слабых, и обманутых – защитник,
Ты цену справедливости, не знал,
Не потому, что был её противник,
Ты, не задумываясь, ценник отдирал…
Ты был один; и здесь, и на чужбине,
Сердца людей, ты всюду покорил,
И не был; ни вельможей, ни кумиром…
Но ты, всегда, со всеми, был – (один).
Но, не ко всем – ты с неба приземлился…
Невежеству, скорее ты – Спартак…
Как обухом…, на голову свалился,
И, линию, свою, гнуть продолжал…
Как муж… ты Родине был предан,
Примером, став, для молодых,
Но, ею же, был «предан», волей неба,
Землёю, что дарила нам, святых.
Ты, жизнь, в искусстве нам поведал,
Ярлык, снимая, с – наших ног…
– Бесценный труд, тобою был проделан,
Ведь мы, себя меняли, кто, как мог.
И, всё же стал, для многих, ты кумиром,
А для кого-то, может быть, святой,
Дела твои, ценой, неизмеримы…
А для меня, навеки, ты – Связной!
(Памяти Сергея Бодрова мл. (
Слоны (Ни ласковым солнцем, ни цветом волны…)
Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…
Изюм, ковыряя, в нём, спорят умы…
Где был, и, что делал… А сколько взаймы!
Работа, могила… успеть до зимы…
Ещё, между прочим, заденут и нас…
Где был, и, что делал, расскажут за вас…
Таких очевидцев, полмира, увы…
А, мне же запомнились, только слоны.
Сгорели путёвки, – полгода в трубу,
Пока подметали, чужую избу…
Важнее, не дать подгореть пирогу…!
Изюм, ковырять, я, лишь в детстве был рад…
И, до сих пор, я живу – наугад…
Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас…
Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас.
Скажу я о сути, припрятанной здесь,
топтать, продолжая, Платонову спесь…
Печальнее в жизни, судьбы, не сыскать,
Чем та, что; работать, чтоб отдыхать…
Что ваши грёзы, цвета волны!?
Ведь здесь, настоящие ходят слоны…
Содружество
Я был, в содружестве – славном,
Да, и, при нём, до – теперь,
Вот только, один, безвозвратно,
Мечусь, как загнанный зверь…
И были, мы, – закадычные…
Стремились, к одной высоте…
Места, у нас, были отличные,
– Где (праздником), жил, серый день…
Есть парк, величается «старый»,
Там лавочка есть, номер (два),
Условно конечно, но мало ль…
Тропинок, не мало Творца…
Она, как «старый наркотик»,
На, который, присесть, не могу,
Но рядом, присяду, напротив,
Как будто, её стерегу.
Эпоха
Мы всего лишь души,
спрятанные в шубы…
Мы всего лишь чувства,
скрытые в сетях…
Здесь, опасно слушать
о любви и дружбе…
Слабостью, укусят…
Добротой, съедят…
Здесь, в почёте суши…
А любовь и дружбу,
видно, очень вкусно…
Сложно, прожевать.
Прекрасный мир
Кто не увидел мир прекрасным,
Столь удивительно, – цветным,
Он жил, практически напрасно,
И только жалость, заслужил…
Он не задумался ни разу,
Что есть прекрасное в простом…
А многим, даже по рассказам,
Увидеть чудо, не дано.
Я попытаюсь, скромной кистью,
побыть посредником в веках…
И, может быть, оно приснится,
Не раз, полотнами, в стихах…
Как обнимает, сине море
Лучами, ласковый рассвет…
согласно, Бога, высшей воли,
– Надежды, пламенный привет…
Закат, прощаясь с небосводом,
лучи, на волны распростёр…
И, запылал, пред нашим взором
незабываемый костёр.
Горит он, рук не обжигая,
Он словно, ласковый щенок,
Который не надоедает,
Тепло и радость, он даёт.
В лесу, такого не бывает,
Там свой, уютный огонёк…
В горах, отлично согревает,
В камине, – аленький цветок.
Не каждый речь его услышит…
– Она пронизана теплом,
Для тех, кто, упомянут выше…
Им стать примером, суждено…
Хоть раз, подумай о себе,
– с недугом, с самого рожденья…
Не на ногах, и не в седле,
И не в себе, без пробужденья…
Не зная, жидкостей, огней…
Не слушав, вечера – молчанье…
И вдруг, вам тридцать, на коне,
Команда «рысью», прозвучала…
Не чудо ли, когда со дна,
Находим силы подниматься?!
Однажды, быть у алтаря,
Да и вообще, передвигаться…
А в человеков присмотрись!
Да неужели, мы обычны?!
А этот мир, и наша жизнь,
– Огромный дар, пусть и привычны…
Цените в жизни каждый миг!
Двенадцать месяцев, секунды…
У ваших ног, прекрасный мир…
А суету, гони повсюду…
Сожгите множество обид,
А пепел их, заройте в клумбы…
Ведь быть любимым, не горит…
– Дари любовь, не жгите судьбы!
Карандаши
Я встану утречком рано,
Мне птицы навстречу споют,
О прошлом, немного печально,
Припевы, ещё подождут…
Возьму карандашную стружку,
И посею за домом «весну»,
Напиться бы ей на дорожку,
Воды, у колодца займу…
А изгородь, я не поставлю, —
– Мне птицы, отрезали путь…
Чтоб нити души не познали,
Как тесен, бывает уют…
Напою её, снова и снова,
Чтоб прониклась, любовью моей,
Чтоб тянулась в небо листвою,
И созвала к себе «звонарей»…
А, вырастет «Сад карандашевый», —
– Ублажит, в солнечный день,
И радугой будет украшенный,
Укрыв от капель детей…
Не надо долго вынашивать,
Палитру из красочных дел,
«Цветные сады», – что, не крашены,
Дают разноцветную тень…
Никто
Тот, кто лает за забором,
– Эй, смотрите, вон он, пьян…
Мил собою, образован…
Просто… недогрубиян…
Кто воскликнет милосердно:
– Что ж ты делаешь, с собой?!
Предо мною, несомненно
Человечище, – живой.
Гравитация
Сквозь время, тьму и пустоту,
Раскинув крылья, рукавами
Забылся в танце Млечный путь,
Туман, – что звёздами мерцает.
Сквозь вечность, мчит он и парит,
Веретеном, вселенной, тканной,
Он Андромедою, забыт,
Она, как стёжка кружевная.
Как человек простой, не знает
– К чему, стремительно стоит,
Смиренно путь свой продолжая,
От звездочёта, не сбежит…
Финал античного балета,
По праву, следствий и причин,
Отец Небесный отдал жертву-
– Свою рубаху распустил…
Мечтою вечность, измеряя,
Спешить и медлить, нет причин;
Всё на своих местах играет,
И своевременно молчит.
памяти Уильяма Блейка
И, как – здесь; не, закурить, и не напиться?! (Не мы такие, жизнь такая…)
Пенсия, – наши окурки…
у, рабочей маршрутки…
Теперь, в изношенной куртке,
греют, дряхлый бочок…
Коль, не жалел ты, бычок…
Авось, не забудут, бочок…
Но, снова, теперь уж от скуки…
пораньше, встаёт, – старичок…
Заварит, – полезный, чаёк…
А, в глазах, ещё – морячок…
Но, Куба, уже и, не снится…
Когда же, заглянет внучок?!
А, сын, большой, и столичный…
Но, мокрыми стали ресницы…
В груди болит, не в пояснице…
В, навигаторе, нет, «старичок»…
Некурящий, он, лучше питается…
Но, туго, при этом, смывается…
Исключения, правда, случаются…
– Когда, растут над – собой…
Растут…
И, бывает, рождается
праведный, реже, святой…
Будь счастлив!
Сегодня, сыну день рожденья…
Хоть, и послал, Господь мне дочь,
был, удостоен чести, – мочь,
Постигнуть таинства крещенья…
Судьба, даёт мне порученье…
Чтоб, в ступе воду, не толочь…
И, как же рад, был я помочь,
в таком, столь важном назначении!
Отец, с меня, хоть – никудышный,
Будь то; – креститель, иль, родной…
Но, если жну, «Паёк Всевышний»,
то, жив, я жизнею – двойной…
Ты, сына будь, как твой отец…!
Будь, добр, прям, великодушен…
И, не во всём, расти послушным,
И, не для всех, будь, – молодец…
Будь, духом крепок, и воздушен!
И, жизни радостей, – ларец.
Встреча
Забуду – напрочь, все дела,
И сам Аид, отгул напишет,
Часам песочным, до утра
Предамся, мысли, чтоб очистить.
А завтра, встану, до зари,
Верну улыбку, зеркалу, кривому,
И в баньке, – пуще выходных,
Тревогу, смою крапивою.
И солнце, будет, жарче янтаря,
И небо, станет, бирюзовым,
Четверг, не будет чище, никогда,
Чем, тот, что с дочерью родною.
ВойнаиМир
Не видели бы, этот тир, мои глаза…
Не слышали бы, уши, его стоны…
Смотрю вокруг, и катится слеза…
Вся жизнь… и мы, не – этого, достойны…
Сыны религии, нас манною, с небес,
бессмертьем, спекулируя, кормили…
покуда «серафима», не задавит «бес»…
– Утопии, не будет, в – этом, мире.
Поэт
Не столь, поэтам нужен хлеб,
– Что, смалу, причащались…
У них, есть ручка и буклет,
В, которых открывались…
Священник, – мастер дать совет,
Свою жизнь, проживая…
Да, и несёт он, свой обет,
Что, очень подкупает.
Не столь, поэту нужен свет,
– Где тьма, лишь, очевидна…
А ведь внутри, она – сосед,
Тому, кому обидно…
Да, и завёл, «реактор» свой,
– Где; гнев и милосердье,
Узор, сплетая, кружевной,
Ложатся в изреченья.
Не нужен им, орудий, взвод,
Чтоб Вы, слезоточили…
Ведь их слова, дышать взахлёб,
И, выжить, нас, учили…
Но, презирают, и окоп,
Себя же, в нём, сжирая,
Быть может жизнь, готовит рок,
Его, изощряя…
Но, не за то, клянут войну,
Что, в ней, они «чужие»…
А, за всё то, что, не дано
Прожить буржуазии…
Ищейкой, с норовом «борзых»…
Хозяева спустили…
Порой, и в дверь, не постучит,
И, не щадит невинных…
Надежда; кровь и слёзы льёт,
Бессильно, уповая,
Когда же, «ручка и блокнот»,
Мир, приведут в сознанье…
Одни, усердно строят дзот,
Другим, на размышленье…
Порочным, стал, круговорот,
Но, дороги в нём звенья…
…И смерть, поэтам, не к лицу…
Ведь, как, и остальные,
Всю жизнь, надеждами живут,
И заберут с могилы…
И даже любят, как, и все;
И странно, и с любовью,
А вот болеют, чаще всех,
Но, всё-таки, душою.
Хотя… быть может, дав ответ…
Или, забыт, сознаньем,
С одним патроном пистолет,
Поможет созиданьем…
Но гордо держит воина строй!
– Где, подвигом, без славы,
За «Навь», он держится рукой,
Лишь, почивая в «Яви».
Люби своих друзей
Люби своих друзей, столь горячо!
Есть в жизни, не у каждого, дар Божий…
