Молодой охранник, который пару раз подавал невнятные и совершенно неинтересные сигналы, набрался наглости и позвал на обед.

Водитель такси неодобрительно поморщился. Но долго смотрел в след.

Алиса ликовала.

Внутри нее, сметая все на своем пути, сходили лавины.

– Мой день. Идите к черту! – тряхнула она модной стрижкой и медленно, кайфуя от себя самой, закинула ногу на ногу.

Когда-то давно она вычитала в женском журнале этот прием. То, что по мнению автора статьи, должно быть у каждой женщины. Лёгкий кайф от самой себя. Не чванство, не понты – именно лёгкий кайф. Он дразнит, делает взгляд чуть насмешливым, походку лёгкой, улыбку интригующей.

Раньше Алиса не понимала, как это. Она многое к себе могла испытывать, целый букет чувств и эмоций. Гордость после удачной сделки. Жалось, когда с ног до головы окатили водой из лужи. Стыдливость, когда не смогла пройти красиво на высоких каблуках, и пришлось ковылять, кося коленками и мечтая просто выжить. Неловкость после сального комплемента какого-то алкаша…

Но кайф? Вот просто так, на пустом месте? Просто от того, что это она? Что она живёт на свете? От того, что проснулась утром, что у нее есть руки, ноги и характер? Непонятно и немыслимо.

До сего дня.

Вчера, выйдя от парикмахера, она завернула в первый попавшийся модный магазин. Назло себе взяла этот кожаный пиджак. Господи, да он же совершенно бесполезен, куда его? И ботинки эти… Суровой рукой отодвинув в сторону классические офисные лодочки, она сняла с полки нечто с густой шнуровкой и горящими огнем заклёпками. Джинсы тоже выбрала вопреки всему: такие узкие, что только с мылом надевать. Получилось дорого и страшно.

Утром следующего дня она не понравилась себе в зеркале. Сначала. Весь этот прикид показался глупым маскарадом. Она зло рванула с плеча пиджак, и вдруг случайно сама с собой встретилась взглядом. Замерла.

Из зеркала на нее смотрело спокойствие.

– Так, дорогая, – сказало ей отражение. – Поверь мне, ты вовсе не стала глупей. Ты не сделалась пошлой, ну разве что чуть-чуть. Ты не перестала быть собой. Ты – это все ещё ты. Но маскарад это так весело, правда?

И вдруг отражение подмигнуло. Алиса звонко рассмеялась. Конечно, это она сама. Никаких Оли и Яло, это другая история.

Только она сама, Алиса. И ее небольшой секрет.

Девушка погладила свою новую сумочку. Там, внутри, лежал блокнот. Ещё до того, как отрезать волосы, она зашла в канцелярский магазин и выбрала себе записную книжку. По кожаному переплету бежал тисненый вьюн, и Алиса поняла – оно! Теперь на первой странице стояла дата. А следом – запись.

Павел.

Самоуверенный, красивый. Дорогой парфюм, феноменальное обаяние. Умеет сделать женщине приятно. Но больше нечего о нем сказать.

Весь вечер внутри нее все протестовало. Это было гадко, мерзко. Она не Павел, не он! Она не считает мужчин, не дает им порядковые имена. Она уважает чужую личность. Да вообще это глупо! Зачем ей делать как он? Она что, шлюха? 94 женщины за три года! И после теперь тягаться с ним? Господи, какие глупости!

Та, другая Алиса из зеркала, знала, что творится на самом деле.

Павел был собирателем. Иначе назвать она это не могла. Зачем ему эта книжка? Перечитывать в старости? Гордиться самим собой? Дурить друзьям головы? Шантажировать?

Наверное, все вместе. Он хватал женщин, как товары на распродаже. Благо, капитала хватало. Всё-таки он был очень хорош. Ценить? Зачем, ценят коллекционеры. Собиратели просто копят.

Алиса вспомнила, как это было гадко – чувствовать себя так, словно ты картошка на прилавке магазина. Вот у этой побитый бок, вот эта подгнила, эта хорошая, можно жарить. Вот как она себя чувствовала, когда это читала…