И когда наступила заря алая, красная,

Он, с чуть заметной улыбкой – душу свою отдал.

По серым и мокрым улицам

В эту осень никакого не видать,

И не идёт он в плаще, не сутулится,

Не спешит он домой, чтоб писать.

После смерти воздвигнут был памятник,

И, в его честь была названа улица,

А его имя уже с буквы не с «маленькой»,

А он все так же, как раньше – сутулится.

Мало говорю я нежных слов,

Когда смотрю в твои глаза.

Многое пишу я про любовь,

Слов не оставляя для тебя.

Но всё равно тебя не разлюблю,

Сердце так же чувствами пылает.

Пусть мало я об этом говорю,

Но я тебя одну всегда желаю.

Мало написал я о тебе стихов,

Но всё же, для тебя писал я.

Ты пойми, что моя любовь,

Лишь для тебя, и не сгорает.

Не сгорит, и не утихнет пламя,

И пепла там не будет, нет.

С тобой душа и сердце оживают,

Знай, я люблю тебя в ответ.

О тебе стихи писать я стану,

Тебе я буду их всегда читать.

Тебя любить не перестану,

Покуда буду я дышать.

Нет слов без нужных мыслей

И рифмы нет уже в стихах,

Всё приходит и уходит быстро,

Может, где-то всё в мечтах.

Быть, может, по-ветру развеял,

Быть, может, в лужах утопил,

Все слова, что так лелеял,

И в сердце бережно хранил.

Про любовь писал ни раз,

Про чувства разные свои.

Ну, вот – закончился запас

Слов нежных о любви.

Слова теперь уже как дым,

Растворились в синей мгле.

А может я вдруг стал другим,

И не пишу здесь в тишине.

Нет страсти той во мне,

Нет чувств, что были раньше.

Теперь хочу не к ней, к тебе!

И говорю о том без фальши.

Нежных рук твоих касаться,

И даже просто рядом помолчать,

Быть настоящим, не притворяться,

И о чем-то важном рассказать.

Да и в словах таких нет чувств,

Что в сердце остаются.

Без тебя – в глазах печаль и грусть,

А сердце и душа на части рвутся.

Не передать всего в стихах.

На расстоянии всего не объяснить.

Лишь в глазах все можно прочитать,

И нежностью все чувства объяснить.

Они встретились под дождём

И очень долго стояли молча,

Укрывшись под одним зонтом,

Вечером, а может уже и ночью.

Друг на друга глядели украдкой,

И все пытались хоть что-то сказать,

Но лишь прозвучало: —

«привет» и «здравствуй»,

И они снова продолжали молчать.

Может, от встречи они растерялась,

А может, хотели немного без слов,

Так же, как когда-то, вдруг потерялись,

Но через годы встретились вновь.

Они встретились под дождём,

И не долго они молчали…

О многом я сказать спешу,

Во многом я хочу признаться:

Как в эту ночь к тебе хочу,

И лишь с тобой одной остаться.

А может, позабыла ты,

Слова любви, слова желаний.

Забыла как любили мы,

Забыла ты о днях свиданий.

Смотрю, как месяц за окном

Плывёт по небу одиноко.

Проходит ночь, и день за днём —

Я вижу образ твой далёкий.

Я начал вновь писать стихи,

Ложатся в них с тоскою строчки.

Ну, вот кому они нужны?

Никто прочесть их не захочет.

Оставлю я тетрадь свою,

Навеки брошу под подушку,.

Винить не стану я судьбу.

Луна пусть станет мне подружкой.

Они разные были во всем,

И мечтами разными жили.

Лишь один раз они были вдвоём,

Что никак, никогда не забыли.

Он не знает, чего желает она.

Она не знает, о чем думает он.

А может, общая у них есть мечта,

Но все же, оба молчат о том.

А может, и вовсе нет ничего,

Что заметно бы их сближало.

Или судьбой, знать, не дано,

Что-то начать вновь, сначала.

Они разные были во всем,

А может быть жили обманом;

Обманывая самих себя в том,

Что, выбирать у них нет уже права.

Сколько лет прошло с тех пор,

Когда с тобою повстречались,

Но, знать, судьбе наперекор

Нельзя идти, и мы расстались.

Года всё шли – я вспоминал

Твой взгляд, красивую улыбку,

А по ночам тебе стихи писал —

Сплетая все шелковой ниткой.

Кто напророчил нам с тобой,

Чтоб снова мы нашли друг друга