— Садись. Не хватало еще, чтобы ты в обморок упала и голову расшибла себе, — жестким, не терпящим возражений голосом.

— Но я…

— Мира! — и смотрит так, что возразить не смею.

Подчиниться приходится. Хоть и внутри все протестует против этого. Аккуратно на стул присаживаюсь, Ярослав помогает. А после к холодильнику отходит. Открывает его, внутрь заглядывает.

— Ничего тяжелого тебе нельзя. Легкий салат из овощей, брускетта и свежевыжатый сок.

— Хорошо.

Он выгружает нужные для приготовления продукты и начинает готовить. Сам. Мне только и остается, что сидеть на стуле… и на спину его смотреть. Я впиваюсь глазами в его бедра, выглядывающую из-под штанов резинку темных боксеров. Чуть выше ямочки на пояснице. Мышцы спины, выделяющиеся при каждом движении. Во рту пересыхает.

Блин-блин-блин. Он адски сексуален.

Врач. Хирург-травматолог. К тому же готовить умеет. А еще божественно красив.

Боже-боже-боже. Мира, о чем ты вообще думаешь? Тебе нельзя об этом думать. У тебя с отцом уговор был. Я не должна об этом забывать.

К тому же меня вчера наркотиками накачали и едва не изнасиловали. Как минимум я должна шарахаться от него. Максимум – бежать отсюда сломя голову. А я, как малолетняя дурочка, слюни на него пускаю.

Вдруг он вообще маньяк? И спас для того, чтобы самому вдоволь поиздеваться надо мной?

От последней мысли меня передергивает.

Ну нет, он не такой. Он герой. Мой герой!

— Ты умеешь готовить? — прерываю я молчание. И свои мысли, не туда утекающие.

— Да, — отвечает он, не поворачиваясь. — С детства. У меня дед очень крутой повар. Мы когда ездили к нему и ба на каникулах, он и учил нас. Я много чего готовить умею. Без выпендрежничества. Правда.

Я улыбаюсь.

— Мы? — искренне интересуюсь.

— Да. Я и мой младший брат. А ты в семье одна?

— Нет, — делаю паузу. — Нас четверо, — добавляю и замолкаю.

Взгляд в сторону отвожу. В окно смотрю.

Не хочу говорить о семье своей. И Ярослав будто чувствует это, сворачивает тему.

Я в мысли свои погружаюсь. Не замечаю, как рядом Ярослав появляется. Опускает на стол тарелку с овощным салатом. Блюдце с брускеттой и стакан апельсинового сока.

— А себе? — поднимаю взгляд на него. — Ты не будешь есть?

— Я заварю себе кофе. А ты ешь, — произносит он и от меня отходит. — Тебе сейчас нужны силы и витамины. Организм нужно восстановить.

Становится неловко. Свалилась тут ему на голову. Помимо того, что он спас меня и к себе домой привез, так еще и возиться со мной приходится. Как с ребенком маленьким. А если еще проблемы у него из-за меня…

— Спасибо, — произношу я. — Если бы не ты…

Даже думать не хочу о том, что бы было тогда… Край футболки в пальцах сжимаю. Зажмуриваюсь.

— Мира, посмотри на меня, — требует он вдруг.

Но я не подчиняюсь. Только головой мотаю. Мне стыдно. В глаза ему смотреть стыдно.

— Это я виновата, — тихо шепчу.

— Нет. Это не так. Если бы я вломился раньше, то он не успел бы накачать тебя наркотиками, — твердо произносит. — И ты не сидела бы сейчас здесь.

— Нет, — качаю головой. Глаза распахиваю. Голову поднимаю, на него смотрю. — Нет. Ты не виноват. Это я виновата. Я спровоцировала, совратила его. Мне стыдно. Очень. Я грязной себя ощущаю. А ты не виноват. Ты спас меня. И я благодарна тебе. Безумно благодарна. Если бы не ты… Не знаю, что бы со мной случилось. Спасибо, Ярослав.

Он недовольно головой качает. В один шаг расстояние между нами сокращает. На корточки передо мной опускается. Снизу вверх на меня смотрит. Взгляд его серьезный, хмурый.

— Я скажу это один раз. И ты должна запомнить мои слова. Поняла?

Киваю. Готова слушать внимательно.

— Ты не виновата в том, что они ублюдки. Они моральные уроды, утратившие человеческое лицо. Их место за решёткой. И ты не грязная. Ты не должна винить себя ни в чем. Ты ничего плохого не сделала. Ты пришла с подругами отдохнуть. И не твоя вина, что они не понимают слова «нет».