Нечто, лежащее среди щепок разбитого стола и остатков чьей-то палатки, притягивает взгляд, заставляя застыть на месте. Это уже мало похоже на одежду, но я узнаю темные лоскуты за долю мгновения по особенному магическому фону. Любимая кожанка, трофей, доставшийся в схватке с Фантомом. Та самая, которую я считала украденной.

От некогда прочной куртки остались жалкие лохмотья. Разорванные, пожеванные, испачканные черно-красной кровью – демонической и человеческой. Кому принадлежит последняя, догадаться нетрудно – рядом с палаткой лежит завернутое в остаток шатра тело. Из кокона торчит лишь прядь волос с привязанным на нитке колокольчиком. Его тоже узнаю легко – вчера днем я продала его девчонке из каравана, жадно смотревшей на мою куртку.

Оберег ей не помог. А воровство, как известно, до добра никогда не доводит.

И все равно от вида темных волос с запекшейся кровью к горлу подступает тошнота. Это мало похоже на обычное нападение оголодавших равнинных тварей. Они убивают ради еды, а здесь…

«Похоже, вы, госпожа ведьма, порядком кому-то насолили», – вспоминаю я слова демона.

И теперь ясно вижу, что так думал не только он.

Потрепанные ярмарочные маги поглядывают на нашу пеструю компанию так, что убраться подобру-поздорову – самое лучшее решение. Надо полагать, им не раз и не два приходила в голову идея выволочь треклятую ведьму, навлекшую на них беду, из шатра и оттащить тварям на съедение. Когда встает выбор между своими и чужими, на ярмарке неизменно выбирают своих. Судя по взглядам, которыми некоторые местные провожают Бряка, и окровавленным повязкам на руках, дело продвинулось дальше мыслей – да только на пути попался демоненок. А потом и пограничники подоспели – во главе с моим ручным демоном.

Который, конечно, ни капельки не ручной. Пытается притворяться, но получается плохо. Слишком уж он независимый. Слишком уж многое сделал за те жалкие часы, пока я восстанавливала силы. Как по плану действовал – замаскировался, заглянул в штаб пограничников, наплел что-то, вернулся, должно быть, к самой схватке с равнинными тварями… и мне успел новую одежду раздобыть. А, главное, провернул все, пока я не очнулась и не успела отправить его обратно. Теперь-то уже поздно дергаться. Без демона в город не попадешь – он и мой пропуск, и демонстрация самых честных намерений.

Ситуация все быстрее и быстрее выходит из-под контроля. И не стоит, наверное, поворачиваться к демону спиной…

– Ты лучше молчи, пока я не прикажу тебе говорить, – хмуро бросаю через плечо. – И не болтайся позади, а топай вперед обстановку разведывать.

Демон в ответ только бровь выгибает, и без слов прекрасно демонстрируя, что я пожалею о своем приказе.

***

Само собой я жалею. Проблемы начинаются, когда потрепанные пестрые шатры и разом опустевшие улочки ярмарки остаются позади, а в отвесной городской стене показывается проем ворот. Обычно по обе их стороны змеятся очереди желающих покинуть город или вернуться под защиту его стен, и пограничники пропускают всех почти не глядя. Но сегодня все не так. Ворота плотно заперты, а вокруг, куда ни глянь, ни души. Притихший магический квартал не привлекает посетителей, а магам вход в город закрыт. Страж всего один – ставить лишних людей на закрытые ворота смысла нет. Но и один пограничник способен изрядно попортить жизнь, особенно если ему вздумается позвать подмогу.

– Далеко собралась, дочка? – хрипловато интересуется стражник, демонстративно поглаживая обрез. Его лицо пересекает поблекший от времени шрам, один глаз закрыт черной повязкой.

– Я с ним, – показываю я в сторону демона.