Я сразу должен был заметить, что с этой реальностью что-то не так. Это уже совсем другая страна и другая планета. Бандитского беспредела и продажных ментов здесь куда больше, чем прежде. Каждый десятилетний сопляк с умилением слушает шансон и в будущем мечтает стать криминальным авторитетом. По телику в основном крутят сериалы про бандюганов, а не про доблестных следаков. На блатном жаргоне не стесняются говорить даже телеведущие и депутаты. Изменения, наступившие в этой реальности, можно перечислять бесконечно. Наркота в Москве стоит сущие копейки. В новостных выпусках всё чаще говорят о преступных разборках и взорванных автомобилях, а в приличных кабаках и ресторанах даже сейчас можно встретить быдловатых ребят в красных пиджаках и с килограммовыми золотыми цепями на шеях.

Я должен был давно заподозрить что-то неладное, но я был слишком занят бесконечной добычей бабла, поиском талантливых композиторов для своей жены, да выступлением на дурацких телешоу. Я даже сам осознанно участвовал во всём этом беспределе. На посту главы Росгарантии мне не раз приходилось проворачивать мутные, незаконные сделки, приносившие хорошую прибыль. И вот в итоге я имею мир, в котором отморозок вроде Оловянного открыто вымогает деньги у известного музыкального продюсера, а подполковник полиции открыто его в этом покрывает. И мне уже некого винить в случившемся. Я сам создал этот мир. Финал близок. Радуйся, дурак, своему новому творению!

Даже не знаю, сколько я так просидел, размышляя о своей судьбе и проклятых временных парадоксах. Затем, наконец, заставил себя повернуть ключ зажигания и отправиться в путь. Поехал я естественно на улицу Электрозаводскую, к кабаку «Душевный разговор», на поиски своего старого приятеля таксиста. Мне больше некуда было обратиться. Никто другой не мог помочь мне в этой тупиковой, безвыходной ситуации. Это был поступок отчаянья. Я всё ещё надеялся, что произойдёт чудо, и он появится в последний решающий момент. Но чуда не случилось. Три часа я, как дурак, простоял на улице, но так и не дождался его злополучной зелёной девятки.

Уже приближался вечер. Выругавшись напоследок матом в адрес проклятого таксиста-чародея, я решил возвращаться домой. Будь, что будет. По пути, правда, меня одолела навязчивая идея купить ствол, чтобы защитить себя и Вику. Плевать, что до этого я стрелял только в тире, причём стрелял – медленно и плохо. Это было скорее для психологической поддержки. Может хоть волына в кармане придаст мне уверенности в своих силах. Я обзвонил всех знакомых, которые были в этой теме, но в итоге смог купить лишь обычный газовый баллончик. Оружие, конечно, не самое грозное, но всё-таки лучше, чем совсем ничего. Я положил покупку в правый карман пальто, чтобы при встрече с Оловянным, быстро достать её и пустить в дело. Надеюсь лишь, что в решающий момент я не дрогну, не растеряюсь и не обосрусь от страха.

На подъезде к дому меня вдруг хватил конкретный мандраж. Труслив я по натуре, и ничего с этим не поделаешь. Дрожащие пальцы с трудом удерживали руль. Тревога только усилилась, когда я заметил, что в окнах не горел свет. Что, блин, за чертовщина? Такого никогда раньше не было. Дом словно вымер. Теперь он был похож на кокой-то заброшенный особняк из фильма ужасов. Оставив машину на улице, я на цыпочках подошёл к крыльцу и открыл ключом входную дверь. Внутри никого. Что здесь, вообще, происходит? Где Вика и вся её шумная компания бездельников-неформалов?

Первым делом я достал мобильник и набрал её номер. К счастью ответа долго ждать не пришлось. Через несколько секунд я, уже слышал в трубке голос своей жены. Судя по отрывистому дыханию, она куда-то спешила и говорила на ходу.