И все трое с валуевскими несладкими контурами лица и черепа.

Персы смотрят на них снизу вверх. Как дети на взрослых. Как пигмеи на великанов. Как абитуриенты театральных вузов на приёмную комиссию. Как юные актрисы на своих первых режиссёров. Мамма мия! Все они, включая персов, каждой клеточкой тела, каждой извилиной мозга, каждым флюидом души чувствуют одно и тоже. Перед ними не люди. Перед ними боги.

Ну, в общем… Как бы это помягче сказать… Горный оптический обман. Эмоциональный мираж.

И тут, неожиданно для всех, у персов в голове происходит

«взрыв» мозга. Два мозга «взрываются» одновременно.

Пухх! Это ключевой момент в жизни любого бойца.

Вся жизнь пролетает перед их внутренним взором. А уже потом они сами пролетают как фанера над Парижем.

А перед этим полётом они наверняка слышат своего великого земляка Омара Хайяма, который мрачно, скорбно и заунывно читает им голосом поэта Иосифа Бродского каждому по рубаю:

И тут же контрольный выстрел.

Мудрецы всегда дают такие советы, которыми очень трудно воспользоваться.

Персы бы и рады не оплакивать, не мерить, а поверить. И улыбнутся прямо здесь и теперь. Искренне и бесхитростно. А потом, как бы невзначай, но ловко и крепко ухватить птицу Удачи сильной рукой за её красивые крылья цвета ультрамарин.

Но вот же оно гадство какое – эти трое не дают!

Есть такой тип мужчины, условно назовём его «мужчина, ослабленный жизнью», который постоянно испытывает это тревожное чувство, что ему все что-то должны, но не дают. Или не додают.

Девушки, обстоятельства, крупье, кассиры, чиновники, спартанцы…

И список этот, как вы уже догадались сами, не окончательный.

Как губка, впитав в себя мудрость Омара, персы отчётливо и пронзительно понимают, что… ошиблись со станцией «Метро». Отсюда они явно никуда не уедут. Даже до следующей станции. Я уже молчу про конечную.

И ещё понимают персы, что на красивые крылья цвета ультрамарин положили свой глаз не только они. Но и эти трое с мечами. И чтобы двоим персам одолеть троих спартанцев должно случиться чудо.

И не простое ординарное чудо, а Чудо-юдо невозможное. Апокалиптическое. В смысле офонарительное.

Но, даже если случится Чудо, а чудеса случаются, и они на кураже, адреналине и тестостероне прорвутся в «Метро», догонят уходящий поезд, острыми клинками разомкнут закрывшуюся дверь, последнюю дверь последнего вагона и вломятся туда, скрежеща дамасской сталью и персидской ненавистью, даже тогда, когда они перережут всех пассажиров, и обдерут их ещё тёплые трупы до последней нитки, и будут весело соревноваться друг с другом у кого больше мешок с добычей, даже тогда, в любой момент, с пугающей неизбежностью и лёгкостью, для любого из них и даже для двоих одновременно, этот вагон вдруг в один миг превратиться в Лодку, плывущую по реке Стикс, и тут уже ори не ори «Я убью тебя Лодочник!» делу не поможешь.

Туда, куда плывёт Лодка, добычу не пронесёшь. Лодочник соткан из тумана и знает своё дело. Его имя начинается с большой буквы Х. В смысле, Харон (Харон – мистическое существо в древнегреческих мифах, перевозящее в своей Лодке через реку Стикс, души умерших людей из Царства Живых в Царство Мёртвых). И, как только вы его видите рядом с собой, вся ваша жизнь вдруг тоже превращается в большую букву Х. В смысле ХанА. С ним эта универсальная формула «Если нельзя убить, значит надо купить» и наоборот «Если нельзя купить, значит надо убить» не работает. (Многие пытались. Обломилось у всех.) Трудовой стаж лодочника исчисляется тысячелетиями, но пенсия ему не светит. Да какая тут пенсия – работы невпроворот. В смысле – очень много работы.