Восьмой муж не нужен Мила Морес

1. Глава 1

- Яна Михайловна, извините, - помощница Леночка заглянула в кабинет, - владелец загородного объекта звонит, спрашивает, можем ли мы подъехать в ближайшее время, он готов к показу.

- Тот самый? – уточняю, девушка боязно кивает.

- Все на выездах, никого в офисе нет.

- А Раздольников где?

- У него жена рожает, но я могу ему ещё раз позвонить, он сказал, что сможет отлучиться на пару часов, если дело срочное, - Лена говорит, продолжая дрожать.

- Да оставь его, жена рожает – святое дело. Сама поеду на встречу. А ты чего это дрожишь вся?

Из приёмной послышалась трель телефона, на что Лена снова дёрнулась и побелела.

- Это он звонит, - говорит с ужасом. – Тот самый заказчик. Он какой-то злой, огнём дышит, даже сквозь телефонную трубку чувствуется.

Окинула Лену взглядом, усмехнулась вбок, она продолжает ждать указаний в дверях, а телефон звучит уже как-то нервно.

- Я сама отвечу. Ты пока займись своими делами.

Помощница перевела звонок в мой кабинет, отвечаю, готовясь к разговору с огнедышащим. Но нет… Оказалось, обычный нетерпеливый мужик. Ничего особенного. Чего Лена так разнервничалась? Не пятнадцатилетняя барышня вроде, а мужиков все ещё боится.

Выезжаю на загородный объект, как раз на встречу с тем самым пугающим экземпляром. Дорога чиста, качусь быстренько. Вот уже и склады показались, самое время парковаться. Мы давно боремся за этот объект, все никак не могли договориться с владельцем. Спрос на помещения есть, только вот никто не сдаёт. Так что сегодня беру на себя роль вершительницы… хм… судеб. Дожму этого нехорошего человека, пусть в аренду сдаёт, чего дразнится. Нашему агентству как раз нужны новые объекты.

Выхожу из машины, дождь накрапывает, но ничего, для моей решительности это мелочь. Откуда только лужа взялась у самой машины? Вроде не так уж и льёт, чтобы вода стояла. Ла-а-адно, и тут не проблема, отъеду немного. Выхожу. Натягиваю самую дружелюбную улыбку, шагаю к складам. Только вот куда конкретно мне идти? Ни машины поблизости, ни человека в качестве ориентира.

Иду. Лужи, лужи, лужи. В сотый раз обхожу, даже голову некогда поднять. Но всё-таки я остановилась, когда под ногами мелькнула тень.

Тень? Пасмурно ведь. Но правда, на луже лежит тёмная полоса, тень от столба, который аккуратно опёрся о другой столб. Тут ещё и надпись на подкосившейся деревяхе: «Не ходи под столб – плохая примета».

Дурость.

Прошла. Больше ведь пройти, кроме как по лужам, негде. А всякие приметы меня мало заботят.

Тут откуда-то появилась чёрная кошка, пробежала впереди, и вид у неё такой, будто она по важным делам спешит. А кошке-то здесь откуда взяться? ещё и черная… Ладно ещё шутники со своими надписями на подкошенных столбах, подростки небось шалили, но вот кошка…

Нет, не испугалась. Не в том возрасте я, чтобы пугаться. Слава богу, в этом году мне пятьдесят три. Уже не девушка, но ещё и не ба… Вообще-то, уже бабушка, но предпочитаю об этом вспоминать пореже. Как раз в тот момент, когда сын с детьми приезжает. Сейчас я – деловая леди, иду на сделку с грозным дядечкой, который умеет по телефону девиц пугать.

Только вот не видно никого в округе, входа на склад тоже нет, все стены глухие, а я уже добрых тридцать метров прошла. Повстречала ещё парочку столбов, один из которых опирается на товарища, снова предупреждающая надпись, но я на этот раз нацелено иду под перекладиной, будто высказываю протест. Все эти глупости с приметами для девушек помладше, мне-то уже нечего в этой жизни бояться. Максимум, что случится – мужик откажется сотрудничать, но это мелочь, я и без того хорошо зарабатываю на своём агентстве.

Снова чёрная кошка бежит.

- Эй, подружка, где тут искать злого дядечку? – спрашиваю в шутку, но кошка на удивление остановилась, смотрит на меня, кажется, глаза сощуривает. На секунду показалось, что она хочет мне ответить, но вместо этого над головой послышался звонкий «кар», затем снова и снова, будто в небе кружит ворон. Подняла голову, присмотрелась, ничего такого не вижу. Обычное хмурое небо, дождь уже перестал, но звуки «кар-кар-кар» всё ещё слышатся.

Откуда ни возьмись снова столб с пьяненьким дружком. На подкосившемся жирным маркером надпись: «Последнее предупреждение: жизнь не будет прежней».

Да, с юморком молодёжь, но где наша не пропадала? Иду. Смело иду под косым столбом, ещё и голову вздёргиваю так, будто делаю осознанный выбор в пользу перемен.

Задумалась всё-таки над текстом, пропустила его через мозг несколько раз, вспомнила, о чём я мечтала раньше, чего от жизни хотела. В большинстве своём у меня всё было: дом, муж, двое детей, теперь уже и внуки есть, достаток, своё дело. У меня есть всё, о чём мечтают молодые люди, но жизнь после пятидесяти всё равно стала пресной. Уже ничто не впечатляет, повторяешь на автомате каждый день одни и те же дела, чаще следуешь принципу «надо», чем «хочу». Нет, жизнь в целом хороша, жаловаться не на что, но если признаться себе… скучно.

Пока задумалась, совсем забыла, что надо высматривать того самого человека, с которым у меня назначена встреча, но неожиданно перед глазами всё побелело. В голове послышался звон, в висках острая боль. Что случилось – не поняла, сознание ухватилось за предупреждение, прочитанное чуть ранее: «Жизнь не будет прежней».

2. Глава 2

Белые просторы постепенно сменились очерченными предметами. Осматриваюсь, пытаясь понять, где я нахожусь, и что вообще происходит. Подумалось, что меня похитили. Стукнули по голове чем-то или просто усыпили, приложив к носу тряпку, смоченную в чём-то… Да, фильмов я насмотрелась.

Но кому я нужна прям настолько, чтобы похищать? Не такие уж мы богатые люди, чтобы выкуп просить. А вообще интересно, Гоша отдал бы всё, что мы имеем, дабы вернуть меня? Уверена, что да. Семья у нас хорошая, отношения всегда были на уровне уважения и взаимной любви. Я вообще замуж вышла удачно. Первая любовь, вместе ещё со школы, мой первый и единственный мужчина. Так и прожили вместе все годы.

- Та-а-ак, - послышалось протяжное сбоку от меня. Я повернула голову и едва не упала со стула. Оказывается, я уже сижу около огромного стола, заваленного бумагами, папками, канцелярскими принадлежностями. Глаза наткнулись на того, кто только что подал голос, и мне захотелось в неотложном порядке провериться у психотерапевта. – Яна Михайловна Кравцова, пятьдесят три года… Та-а-ак, - снова попытка свалиться со стула, потому что со мной говорит… крыса. Белая, огромная, на задних лапках, выряженная в офисный костюм, с очками на носу и толстой папкой в руках.

- Простите? – спрашиваю… кхм… крысу, продолжая мысленно ставить себе диагноз с помощью имеющихся знаний в области психологии и психотерапии.

Крыса вдруг посмотрела на меня, слегка спустила очки, красные глаза уставились на меня, а само создание не шевелится, будто в замешательстве.

- Яна Михайловна? – на этот раз спрашивает.

- Да, я – Яна Михайловна Кравцова. Где это мы, и что здесь происходит?

- Хм… Разговаривает… Неожиданно.

- А я не должна разговаривать?

- Хм… Вы что, от Монга?

- От кого?

- Та-а-ак… Надо разбираться, то ли кто-то напортачил, то ли это Монг развлекается.

Крыса присела за стол с противоположной стороны, звякнула связкой ключей, с грохотом открыла нижний ящик стола, водрузила на него подобие библиотечного каталога, прошлась лапками по картонкам, затем обратно и снова вперёд, остановилась, вытащила одну карточку, молча читает.

Смотрю на всё происходящее уже без шока, хочется посмеяться, но крыса уж больно серьёзная, боюсь, испорчу весь спектакль. Пусть отыгрывает свою роль без помех.

- Хорошо-о-о, - крыса задумчиво протягивает, в это же время у неё над головой засветилось подобие нимба, и я невольно ахнула. Мне уже не до шуток, здесь происходит нечто странное и не вполне нормальное. Костюм крысы, предполагаю, ещё можно так реалистично изготовить, но вот светящийся круг над головой… Это уже за гранью реального.

- Простите, - привлекаю к себе внимание задумчивых красных глаз. – Вы – Бог? – не хотелось, чтобы так прозвучало, но вышло чрезмерно почтительно и восхищённо.

Меня одарили взглядом со смыслом «с головой не в порядке». Крыса вернулась к бумажкам, к которым приложила картонку из каталога.

Ну да… Глупость я ляпнула. Крысу сравнила с Богом. Я бы и сама сейчас на себя взглянула, как на недалёкую. Но чего уж не придумаешь, когда происходят такие странные вещи.

- Вы, значит, из этих… - Крыса отложила дела, пристально меня изучает. - Которые думают, что БОГ – это мужик с белой бородой, почивающий на облаке?

- Ну-у… - Кивнула на всякий случай, затем ещё и плечами пожала, пусть сама решает, из «этих» я или из тех.

- Ну всё ясно, - с тяжёлым «хмыком» сказала крыса. – Точно от Монга… Я задам вам несколько вопросов, попрошу отвечать честно и лаконично. Итак, Яна Михайловна…

- Простите, а что насчёт Бога?

- БОГ – это бюро одарения гиблых, а никакой не мужик с бородой, - крыса говорит назидательно. Чувствую себя ученицей средней школы. - Гиблые – это вот такие, как вы. Жизненный срок истёк, а мы здесь подыскиваем вам новое место. Каждому по заслугам.

- Ого, - только и смогла вымолвить. Дальше помалкиваю, кручу головой по сторонам, смотрю, что ещё здесь интересного. Крыса в это же время глядит в одну точку, нимб над головой постепенно гаснет. Но свет всё ещё льётся, тут уж не странно предположить, что передо мной некое высшее существо. Может Ангел?