Заки слегка нахмурился, но аппетит не потерял.

– Понимаю, – проворчал он, – сейчас ты вцепишься в меня как заправский следователь в попытке вытащить какие-нибудь там детали. Уж эти мне твои игры в детектив! Но, клянусь мамой, я ничего не помню о той вечеринке с мертвецом.

Я разлил по чашкам кофе.

– Ты был тогда пьян в стельку, что видно невооруженным взглядом. Хочешь, расскажу, как все было? Тебя привезли в какую-то компанию уже в стадии «недоперепил», и ты сразу же вырубился на диванчике. Подобным образом у тебя заканчивается практически каждый второй загул.

– Вполне возможно, – пожал плечами Заки, завершая трапезу, откидываясь на спинку стула и начиная ковырять в зубах спичкой. – Но я ничего не помню.

Спорить с ним было бесполезно. Ко всему прочему, Заки никогда не любил детективов – ни Гарднера, ни Рекса Стаута, ни классику в лице Агаты Кристи и Конан Дойла, ни даже ширпотребного Чейза. Углубление в малозначительные на первый взгляд детали наводит на него тоску.

– Слушай, давай забудем эту ночь и все, что было, начиная с того момента, как псих таксист высадил нас у парка, – предложил мой друг несколько раздраженно. – В конце концов, не мы убили бедного парня, к нам его смерть не имеет никакого отношения.

Ох, как же он ошибался! Но в тот момент на солнечной террасе в теплых ароматах августа все казалось незыблемо прекрасным и беззаботным, а ночное происшествие далеким и каким-то нереальным.

Мы выпили кофе, потом я вспомнил, что в баре еще осталась початая бутылка армянского пятизвездочного коньяка. Под нее мы и обсудили вчерашних дерзких экономисток, одна из которых, кстати, была очень даже ничего.

– Она не экономистка, – заявил Заки, когда я описал девицу в деталях, – сценаристка или киноведка, точно не помню.

– При чем тут киноведки? – возразил я. – Там были одни экономистки. Когда ты видел, чтобы киноведческий факультет снисходил до экономического? У них слишком разный интеллект.

– Она сама мне сказала, что учится то ли на сценарном, то ли на киноведческом, – упорствовал Заки. – К экономисткам зашла просто купить травки, увидела меня, ну и… Сам понимаешь.

Я понимал. Трудно найти человека с таким же самомнением, как у Заки. Длинные ресницы, зеленоватые глаза и каштановые кудри моего друга, конечно, производят на девушек впечатление, но Заки все-таки сильно преувеличивает масштабы своего шарма.

Еще немного попрепиравшись, мы сошлись на том, что неглупую то ли киноведку, то ли сценаристку звали Светой и что у нее были чудесные длинные ноги. Впрочем, Заки не особо на них запал – во-первых, из-за высокого роста обладательницы оных, превышающего его собственный (приятель болезненно переживает, что не слишком высок), а во-вторых, он не любит умных девушек (сами отгадайте, почему). Таким образом, разговор перешел на просто красивых девушек.

– Умными хотят быть некрасивые или закомплексованные, – горячился Заки. – Зачем женщине ум и всякая там эрудиция? Ей достаточно быть красивой. Красивых все любят, а умных… Кому нужны умные?

– Не все так рассуждают, – возразил я. – Лично мне сто лет не нужны полные дуры, а послушать тебя, так всю жизнь ты общаешься именно с такими.

– Ну нет! – так и взвился Заки. – Я не говорю, что у меня совсем не было умных. Только с ними в конце концов всегда становится скучно. По крайней мере, почти со всеми.

Друг на мгновенье задумался. Потом улыбнулся.

– Бывают, конечно, исключения. Помнишь Касю? Она знала кучу умных вещей, но с ней никогда не было скучно. Если бы не та рыженькая, я бы, возможно, на Касе женился.

Заки еще договаривал фразу, а я внезапно почувствовал себя так, будто кто-то влепил мне хлесткую пощечину. Кровь прихлынула к носу, еще чуть-чуть – и закапает на стол: кап-кап-кап…