«Пьянея днями черёмуховой пыли…»

Пьянея днями черёмуховой пыли,
я прячу в холоде ночей свою усталость,
и до сих пор я временем ранима,
в котором душит вдох, чтоб не мечталось.
А в душу смотрят рваные закаты,
собой тревожа часто мой покой,
и медленно в ладонях умирает
растраченная нежность не с тобой.
Я выжигаю твоё имя акварелью
на зеркалах – в них только «настоящее»,
рисуя в мыслях векторы движения,
чтоб стать одним лишь сном твоим —
                                                скользящим…

Не умирая быстротечно

…Я не мечтала быть во снах
твоим случайным тихим ветром,
пока весна бежит от снега,
пригревшись в наших рукавах,
и не прощаю себе вольность
желать тебя и странно мыслить,
пока в запястьях пульс не умер
с парадоксальным сбоем ритма.
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу