От этих слов Иннокентий даже поморщился.

– А вообще нравишься ты мне, Кеш. Ты – нормальный мужик. Ну, наделал ошибок, с кем не бывает? Святых тут на земле не так уж и много.

Иннокентий снова замялся.

– Вот, вроде я попросил прощения у Ани, теперь я знаю, что у неё всё хорошо. Почему же мне самому так паршиво? Мне сейчас ещё хуже, чем было до этого.

– А всё потому, Кеш, что ты старательно скрывал эту боль. И делал вид, что её нет, а она всё это время сидела в тебе. Вспомни, что бывает с нарывом, когда его вскрывает хирург? Из него во все стороны начинает брызгать гной. И так будет продолжаться до тех пор, пока рана не очистится. Только после этого она сможет зажить, но никак не раньше. Ты попросил прощения у Ани и вроде бы даже раскаялся, но себя ты так и не смог простить. Вообще, чувство вины легко устраняется прощением. Если бы ты хоть немного задумался над этим, ты бы понял ещё лет семьдесят назад, что не обязательно копить этот хлам в душе. Но ты предпочёл закрыть на это глаза и сделать вид, что боли не существует. Это хорошо, что у тебя этот гнойник сам не прорвался, а иначе бы вылился он у тебя, Кеша, в онкологию или в инсульт ещё лет сорок назад. Вообще закон жизни прост. Если чувствуешь за собой вину – проси прощения до тех пор, пока не почувствуешь, что сам простил. Тогда и полегчает.

Старик разрыдался.

– Батюшки-светы! – воскликнула вошедшая в палату Лизавета Петровна – Да, он же плачет!

И, правда, старик всё также лежал на своей кровати и не шевелился, а по щекам текли слёзы. Он всё ещё беседовал со своей Смертью.

– А теперь, Кеша, попроси прощения у себя. Ты лучше знаешь, в чём сам перед собой провинился. Скажи, что больше тебя гнетёт: то, что ты воспользовался слабостью девушки и тупо удовлетворял свои потребности, когда она тебя любила или то, что ты отказался от своего ребёнка?

Старик ничего не ответил, он не хотел и дальше раздирать эту рану, но Смерть видимо решила его добить окончательно.

– Пойдём, сходим в твоё детство, сам увидишь всё.

Иннокентий пытался сопротивляться, но идти в этот раз никуда не пришлось. Смерть взмахнула кистью и старик увидел себя трёхлетним пацаном, который играет со старшим братом во дворе их дома. На календаре – июнь 1941 года. На Иннокентия обрушились запахи, которые он давно забыл: аромат свежескошенной травы, крапивы и комбикормов, которые мать заваривала поросятам. А вместе с запахами нахлынули воспоминания. Они предательски пробирались под кожу, вызывая озноб и тошноту.

Вот маленький Кеша радостно бежит навстречу отцу, но тот буквально отшвыривает мальчика в сторону, причиняя ему физическую боль. Аналогично он поступает и со вторым сыном. Папа, который сажал на колени и давал поиграть губную гармошку, шикнул на сыновей, словно на расшумевшихся гусят.

В доме не говорят про войну, но атмосфера напряжена. Мать плачет в углу, а отец нервно курит, шагая из угла в угол. Дети испуганно прячутся за печкой, где лежит старая бабка. Она прижимает их к себе и, гладя по головкам, шепчет молитву. Когда они проснулись, отец вместе с другими мужчинами с их улицы уже ушёл на фронт. Иннокентий до глубины души смог прочувствовать этот момент – он ощутил предательство родного человека. Ведь папа даже не простился с ними. Ему было три года, но он тогда ещё подумал, что не будет заводить детей, чтобы их не предавать.

Отец с войны так и не вернулся, и у Иннокентия не было возможности понять и простить его. Эта боль присоединилась к прежней и теперь раздирала Иннокентия на части, причиняя уже не только душевные, но и физические страдания. Он уже не мог плакать, а жалобно скулил: