однако, прошу, не лезьте со своими советами.
(и без них тошно.)
вокруг все шепчутся, теряясь в шорохе листвы,
а я смотрю на Ваш величественный стан
и думаю: отчего же не угодна? строчки просты!
так это и душит? копаюсь в своей туши? слог мой рван?
писать про политику – гадость, что поискать нужно.
писать про Ленина, буржуев, металл и паровозы:
не мой удел. не хочу писать только об этом! душно!
ждали строчки про розы? так Маяковский их не писал.
да только всё это моя фантазия.
никто со мной не говорил и не утешал,
тут только я, ветер и листок безобразия,
сокрытый в строчках, мой умственный провал.
прочтёт кто-то и рассмеётся, да так громко,
что полопаются чувствительные ушки.
«да Маяковский в жизнь так не ответил! колко
звучал бы мотив и не стал бы с тобой грызть сушки.
посмотрел на тебя, оценив зорко,
да стихи твои несуразные отогнал, будто мушек.»
август, 2024 г.
«осень»
обдербаненная ветвь танцует в тиши,
а волосы треплет ночной ветер.
чудесная Персефона в ночи
вернулась в объятия смерти.
болтаю с кучей золотистых бабочек,
свернувших калачиком у ног.
огоньки сверху ищут мамочек,
вторя моим мыслям слог в слог.
подпинываю свою же пустую банку,
лопнувшую от мыслей и ожиданий.
небеса ставят отвратительную марку:
грязную, недостойную вниманий.
встречные, изредка гудящие, таксы
смеются над теми, кто не чувствует ног,
перебирают ими, скрывая экстазы
восторга при виде людей на пересечении дорог.
слепит жёлтый противный свет,
подмигивающий как заведённый дурак,
а я сжимаю зубы ему вслед
и укутываюсь посильнее в пиджак.
сентябрь, 2024 г.
«сожалею»
с прискорбием сообщаю. я права!
чётко, по чёрному белыми буквами,
истина льётся как трель соловья.
сожалею, я счастлива. как никогда!
улыбка расцветает на лице стремительно,
как взмах сломанного крыла.
октябрь, 2024 г.
«дура дурой»
верно говорят, что дура дурой,
лишь страща.
можете мне арматурой
дать леща.
по строчкам прохожу неумело.
где же грация?
моё злостное существо посмело
застрять в фрустрации.
развлекаюсь, смеясь так громко,
что закрывают уши баншни,
а гиены в страхе убегают в чащи.
с детства бралась за всё сразу,
но никогда не доводила до конца.
так и сейчас, как бы не клеила стразу,
не получается избавиться от чувств свинца.
всем было ясно, что никудышна,
лепить из меня что-то великое —
глупая затея, да, излишне.
октябрь, 2024 г.
БЫТ, РАСПИСАННЫЙ МЕЛКАМИ НА АСФАЛЬТЕ
ЦВЕТЫ В ГРУДИ
цикл «ЦВЕТЫ В ГРУДИ» внимает к читателю, протягивает ему свои руки, открывает фибры моего подсознания, рассказывает с усмешкой и нескрываемой тоской. цикл повествует о моих переживаниях, мыслях, чувствах – о всём том, что бушует на сердце, существует в груди. цветы на то и цветы, что их нужно поливать, лелеять и любить. они внутри вянут, кишат недовольством и раздражением. поливайте свои цветы в груди – не дайте им завянуть.
«мне хорошо»
до той поры,
пока зашиты раны.
расковыряй их побыстрей.
давай. скорей-скорей-скорей!
и слёзы льются из глазниц
и не видать им всё границ.
и грудь всё ноет и болит,
и сердце всё болит-болит.
и нитки не помогут вновь,
и в пластырях нет помощи.
и чувствам расчленёнными
нет помощи. нет помощи.
нож так сверкает в мягком свете.
разум отключается в моменте.
орудие для пыток собственного смысла
уже готово для карательного умысла.
и рука, дрожащая тянется.
и тело её задыхается.
и кровь её разгоняется.
и сердце болью обливается.
и выхода нет кажется.
но кажется, кажется-кажется.
надрез.
ещё один-один.
и вся рука сплошь в кипятке
и вся она в лунном святке.
карательная сила приступила вполне.
целительная вода бежит по руке.
теперь боль прошла.
грудная клетка пуста.
цветы не политы.
чувства все заглушены.