И так – с каждой верой…
Зло же раз от раза потирает руки: «Извратят (любую идею)…»
И – выламывает руки Добру.
«Вы ж сами себя и растлите, – ухмыляется, – подозрительностью, правом сильного, завистью…»
Верят-то почти все (кто во что)… Каждый – немножечко «правильнее» других… А так хочется верить в победу Добра!
Обманчивы на поверку Учения – если сеют рознь и не способны ужиться друг с другом… Речь даже не о «слезе ребёнка» – о крови народов…
Но да здравствует Сказка!
А грядущее Царствие… Где оно? В душах!..
Хотя, знаете что, – любите! Светло, ярко…
Чем не религия? Всё лучше, чем эгоистично умерщвлять плоть: для чего-то – и тело… Не лучше ль нести пользу?.. сеять Добро?..
Сколько же вер!.. А и надо-то – чтобы взор светился (добром, чистой любовью)… чтобы в глазах было солнце!.. Как если бы – ему встречь…
Кто ты?
Северное видение
Яшагал по дороге, окаймлённой мхом, валунами. Земля под ногами казалась мягкой, податливой, и от неё, как от живого существа, исходило тепло. Но главное – петляя и выгибаясь среди холмов, заросших кое-где лиственницами, колея звала…
Было одиноко и тревожно: ощущалось ожиданье чего-то.
Чего?.. На базальтовой глыбе – надпись: «Кто ты?»
И всё. Написано неровно, быстро. Будто только что.
Человек?! (Здесь – крик.) Кто-то недвижно – спиной ко мне – сидит на камне.
Кто? Может, – Христос?.. Тогда спрошу: зачем всё?..
Ривьера: лазурный берег и далее…
Из Италии на юг Франции
А без тебя одиноко, пусто. Деревца оголённые зябнут. Мокнут, ссутулясь, дома… Дождь. И это – среди зимы!
Из города в город: Генуя – Сан-Ремо – Канны…
В Генуе ночь напролёт – дождь, гроза. Наутро – снег на дороге.
В Сан-Ремо – по молу… Иду на ветр, встречь накатывающим валам – в открытое – душе – море… пока с замирающим сердцем не остановлюсь перед пастью бездны: волны вот-вот накроют…
А в Каннах не надышаться: напоённый морем воздух… и – прозрачная ясность, не нарушая которую удалось поплавать… После чего – кьянти в придорожном кафе… И – два прыгающих за окном солнца…
В Ницце – стаи скворцов: облепив магнолию, устроили невообразимый гвалт… Неподалёку, в Музее Шере, я бродил один, забыв о времени – не в силах оторваться от скульптур Огюста Родена, картин Марии Башкирцевой и Луизы Бреслау, перетекал заворожённо из зала в зал…
По Монте-Карло над обрывом и вовсе водила сама Красота…
В Милане промёрз так, что раз и навсегда расхотелось идти к полюсу…
После ж посещения одного из костёлов в Вероне – под тяжестью впечатлений – едва не потерял сознание… Спас горячий (настоящий!) шоколад.
Ноябрь 2008
На пороге зимы
Этюд-ожидание
Такого листопада я ещё не видел!
В лес ночью прокрался мороз. И золота на ветках как не бывало.
Из листвы – ковры. Шуршащие, ласковые… упрятавшие тропы.
И вот прямо на глазах с деревьев, оголившихся за ночь, хулиган-ветер срывает последнее – стаи «бабочек» разноцветных на фоне ясного неба.
В воздухе – торжественность… танцующая листва… И – никого!
Пруд по краю чуть-чуть тронут плёночкой льда. Аллеи, пронизанные кое-где музыкой октябрьского солнца, просятся на полотно Мастера… Не написанный ещё никем блюз – «Обморок осени», непревзойдённый шедевр Природы…
Позёмка, куролеся, метёт и метёт листья. Я же, как пеликан, «лаптёй» на ощупь пробую лёд пруда… И вот – как на сцене – на середине: смотрите-ка, – первопроходец зимы!
Конец ознакомительного фрагмента.