Остается и после ухода;
Если верно, что пламя звезды
К нам идет через тысячи лет,
И мы видим его,
А звезды уже нет и в помине;
Если верно, что боль
Возрастает тем больше, чем мы
Отдаляемся от утраты;
Если верно, что есть в океане тщеты
Острова:
Мы всю жизнь держим путь только к ним,
И когда их находим,
Обретаем безбрежный покой;
Если верно, что всякая жажда
Есть свидетельство жизни души —
И заслуживает утоленья,
Где едины Победа и Смерть;
Если верно, что стоит попробовать жить
Так, как будто бы Вечность есть жизнь, а не смерть,
И всё то, что сейчас не пришлось,
В жизни новой, быть может, направит судьбу
И во всем торжестве воплотится;
Если верно, что я еще жив
И пока что способен внимать, —
Пой, Жак Брель!
Февраль 1989
Anima I
Я знаю: в жизни каждому – свое.
И каждый ищет – тягостно, сбиваясь —
Свой смысл единственный,
Свое предназначенье.
Да вот находит не всегда:
Бывает, человека жизнь уводит
От изначально данного пути, —
И он, прельщенный легкостью, сдается
И посвящает жизнь чужим вещам,
Не сознавая пагубной ошибки…
Я не из тех: мой путь необратим.
Непрошенный, он мною все же найден,
И не – благодаря, а – вопреки.
Есть вещи рук. Они мне не даны,
Я лишь перо в руках держать умею.
Есть вещи тела. Ими проще жить, —
Для них я слишком полон болью.
Есть вещи веры. Мне они понятны,
Но я их отрицаю слепоту.
Есть вещи разума. Достойные усилья,
Они таят в себе жестокий смысл.
И вещи есть души.
Без счету и без меры.
Открыто им все существо мое.
Июнь 1987 – 1989
Прощание VI
/А.Ш./
Бывают такие мудрые люди, —
Которые точно знают,
Как следует жить,
не связывая сердце ни с кем и ни с чем.
У них нужно учиться.
Они проповедуют отрешенность,
И, взор устремленный в небо,
В молитве и созерцании,
Преодолев всё мирское, —
Спасают грешный наш мир…
Бывают такие моменты,
Когда жгучая душит
зависть
К святым этим светлым людям,
Ибо они – воспарили
над близостью и разлукой,
над всем кишеньем людским.
Хотя я-то знаю наверно,
Что из меня
никогда
Не получится
мудрого будды.
…Из меня
никогда
Не получится…
Никогда.
29 ноября 1989
Мечта о тишине
На этой радиоволне
Мне делать нечего.
Помехи атакуют:
То здесь, то там сплошные вопли, хрипы,
Смех дьявольский…
Уже знобит в ушах.
А если звук приобретает мелодичность,
Значит это шлягер,
В котором слов могло бы и не быть —
Потехи ради
Жующий вместе с радиозвездой.
Там, чуть левее, меня в чем-то убеждают,
На что-то тщатся указать
Чуть менторским, чуть раздраженным тоном
(Предвидя возражения мои).
А дальше чей-то радиосигнал
До одурения свою выводит песню.
Затем я попадаю в бурю,
Меня трясет в каком-то жутком шквале, —
Зачем-то я еще держусь…
Вот, успокоилось.
И снова хрип, —
Чего, чего он хочет?!
Как будто током через мозг…
Нет, в этом ритме я не существую,
Нет, слушать это больше не могу.
Нет, нет, еще раз нет – две сотни раз!
Прошу вас, дайте мне волну другую,
Пусть будут скрипки…
И не надо слов.
Ведь я уже почти оглох, —
А как вы думаете, после всех помех,
Средь этих звуков, словно за решеткой.
Да-да, конечно, скрипки,
И мелодию простую,
И громкость приглушите-ка чуть-чуть…
О Господи, откуда этот грохот!!
Еще раз – нет!
Оставьте же меня, я болен…
18 марта 1990
Бегство IX
Сделать время
Свое – из обрывков былого:
Не всех.
Взять только моменты, имевшие душу.
Вернуть себе призраки детства,
Его жадность,
Свободу,
Мечту,
Еще-предстоящесть жизни,
Еще-неразбитость всего…
Населить это время знакомыми лицами
И теми, кого я пока что не знаю, —
Но кого так безвыходно жду.