– Нет, – отбиваю предложение. Вопрос в ожидании. Предвкушении. – Сам разберусь.

– Как знаешь. Там к тебе Громов младший подъедет, по поводу этой свадьбы. Решите.

– Мот? – уточняю. Гром мой лучший друг, а его приёмный брат тоже решил в криминал влиться.

– Ещё каких-то знаешь? Да, Мот. Он из этой хуйни выкрутит всё, что надо. Ты его знаешь, всё в нужную сторону повернёт.

Киваю, прощаюсь с Психом. Договариваемся, что завтра встретимся.

Я только откинулся, а уже заебался. С утра на встречах, в курс дела вхожу. И по крохе быстро всё решаю.

Но ничего.

Отдохну.

Закурив очередную сигарету, захожу в ресторан. Занимаю свободный столик за бронированным стеклом.

Теперь только по таким местам хожу. Жить, сука, хочется. А в очередной раз со вспоротым брюхом ходить – не кайф.

Нападающих в могилу отправил, без вариантов.

Но щас не до лечебки.

Мот доезжает через минут двадцать. Выскакивает из своей понтовой спортивной тачки, одёргивает кожанку.

Брат Грома на вид – типичный наглый мажор, которой золотую ложку из зубов не выпускает.

Но внешность хуевый ориентир.

Этот пацан, которого ещё мелким знал, давно и не пацан уже. Так, в памяти засело.

Раскачался, окреп. И такие схемы проворачивает, что пиздец. Выгрызет из любого всё, что нужно.

– Вар, – кивает, падая напротив. – По завтрашней росписи я уже в курсе. Работаю.

– Что конкретно делаешь?

– По всем ЗАГСам прохожусь. Всё под контролем, через часа два будет окончательный результат.

– Проблем не будет?

– Нет.

Отвечает резко и быстро. Скалится из-за проявленного недоверия. Уверяет, что сделает всё чётко.

В этом не сомневаюсь. Мот из тех, кто доводит всё до конца. Обсуждаем дальше.

Есть моменты, где его навыки пригодятся. Использую все варианты. Чтобы прошло без проблем.

– Уверен? – уточняет, выслушав. Ухмыляется. – А был вроде самым хладнокровным. Щас в Грома превращаешься со своими закидонами на девке.

– Не твоего ума дело.

– Да нет, моего. Мне импровизации не надо.

– У меня мозги на месте. Они у твоего брата уплыли, а я знаю, что делаю.

Мот хмыкает, попивая кофе. Морализатор, блядь. Помню его разговоры.

Что на девке залипать не дело. А «нет» значит «нет», и нехуй лезть, если тебя не хотят.

Зубы сводит от его попытки правильным быть.

– Я не сорвусь, – цежу.

– Надеюсь. Нельзя, чтобы мозги из-за девки плыли, Вар. Тогда…

Мот обрывается. Зависает, рассматривает что-то в окне. Автоматом перевожу взгляд следом. Что там?

Ищу опасность. Ментов. Какие-то моменты странные. Да гранатомёт в мою сторону повёрнутый.

Но нет. Ничего. Улица пустая, только какая-то слащавая парочка таскается.

Пацан щуплый, к нему девка с вьющимися волосами прижимается. Её-то Мот взглядом и пронзает.

– Чё за нахуй? Секунду, блядь.

Раевский подрывается. Уходит в сторону сладкой парочки. Я медленно охуевать начинаю.

Представлением наслаждаюсь. Пацан пытается что-то возразить, но не получается.

Мот его в сторону легко отодвигает. Не утруждается. Девка за секунду в воздух взлетает. Оказывается на плече, Раевского.

Он её в машину заталкивает, пока она его укусить пытается. Или лапает так?

Девок нынче хуй поймёшь.

Кроха вон замуж нихуя не торопилась. Не такая. А как мужик с бабками правильно подкатил – уже жопой в белом наряде крутит.

Выдыхаю. Нехер сейчас заводиться.

Нужно голову чистой держать.

Тогда и награда будет.

Мот, закрыв свою машину, возвращается. Я ржу. Охуеть сцена.

– На чём мы остановились? – невозмутимо поправляет часы.

– На том, что ты на девках не залипаешь.

Как вам Вар? Не даст крохе просто отделаться? А ещё хочу рассказать вам о книге про Мота. Который не "залипает")))

Трофей для бандита