– Водки – по бутылке тебе и мне.
На выставленный на всеобщее обозрение за спиной продавщицы товар ещё раз взгляд бросил.
– «Столичной».
– Правильное решение, – поддержал я старшего товарища. – Девицам нашим, что?
– Вон, «Спотыкач» есть. Сладенький и градусов всего двадцать…
Да, сегодня «Спотыкач» в продаже имелся. Не каждый день он бывает. Наверное, перед праздником выбросили, решили народ порадовать.
– Или – «Золотая осень»… – не смог сразу определиться Мишка.
Насчёт «Золотой осени» я засомневался. Пусть она и подешевле. Но, как-то…
– Не, Миш, давай не «Осень».
Танцующий казак в синих шароварах мне даже подмигнул – меня, меня, мол берите…
– Ну, как скажешь… Сколько?
– Смотря сколько «Шампанского» брать будем.
– Ну, бутылки три-то надо, как минимум.
– Вот и посчитай, сколько там у нас остается.
Мишка посчитал. Ели бы он про что-то другое считал – точно бы ошибся, но сейчас счёт денег на алкогольные напитки шёл. Тут любой нормальный мужик всегда правильно считает. Не сбивается.
Буквально через несколько секунд я услышал, сколько и чего нам скоро тащить придётся.
Ничего, донесём. У Мишки – сумка. У меня – сумка. Всё войдёт, а ещё и место останется.
Всего три человека и наша очередь подойдет.
Мишка сколько и чего продавщице сказал. Быстро мы отоварились, никого не задержали. Понимаем ведь – весь советский народ к столам спешит…
Как пришли к кандидатке, девицы наши уже были в полной готовности.
– Вот и мальчики!
Из открытой двери несся хит, то ли SMOKIE, нет – «Веселых ребят».
Нет, я не жду-у
Нет, я не жду-у-у
Но не могу позабыть тебя
Но не могу позабыть тебя
Нет, я не жду-у…
– Всё купили, как сказано было? – сурово смотрела на нас с Мишкой староста группы.
– Всё, всё… Но, часть дорогой выпили… – пошутил Мишка.
– С вас станется…
Тут я закашлялся и открыл глаза.
Часть моих соседей уже встали, а некоторые ещё под одеялками находились. Керосиновая лампа уже не горела – из окон света хватало.
Приснится же…
Настроение моё ушло в глубокий минус.
Вот такой парадокс – приснилось-то мне хорошее.
Не покойник, как обычно.
Глава 9 Гладиатор и Лазарь
Ладно, хватит хандрить…
Осмотреться надо, на местности сориентироваться.
Где я?
Ну, помещение – на больничную палату похоже.
С керосиновым освещением.
Значит – домой я не вернулся, где и был нахожусь. А, так-то, обратно отсюда убраться было бы не плохо. Если честно, немного нажился я тут. Домой хочу. Вон, и сны какие стали ко мне приходить.
Больничное заведение – явно, не гражданское. Парочка жителей палаты в солдатских шароварах щеголяет, на всех нательные рубахи армейские. Те, кто уже кровати свои покинул – в сереньких полотняных халатах почти до пола. Халаты тоненькие, не греют совсем, но – положено. Без них – никак.
Ага, значит в поезде стало мне совсем плохо и меня где-то на станции в больницу поместили. В госпиталь. Решили, что так лучше будет. Ну, правильно. Может, я ещё и какой заразный. Могу и других в теплушке из здорового в больное состояние перевести, лишить российскую армию воинов.
Находящиеся на ногах в палате что-то на меня косятся. Странновато как-то посматривают. Вроде и опасаются. С чего бы?
Рога у меня не выросли. Хвост как у чёрта из-под одеяла не свешивается. Или свешивается? Да, вроде – нет…
– Проснулся, гладиатор?
Один из больных, с синяком под глазом, ехидно так улыбнулся.
Вот, сразу и гладиатор…
С чего бы он меня так назвал?
– Придёт сейчас Семен Михайлович, он тебе…
Украшенный синяком под глазом не договорил. Дверь в палату распахнулась и в её чуть ли не строевым шагом вошёл… Я глазами удивленно захлопал – Буденный. Точь в точь как на рисунке из учебника по истории СССР. Усы, брови, лицо – вылитый вождь красной конницы.