Он знал…, что, как и везде, правая ножка игорного стола была меньше на целых пять «дьявольских» и никем недоказуемых миллиметра…, мастерски выставленная четыре года назад и постоянно измеряемая специальным секретным «измерительным» человеком, умеющим держать язык на привязи, как глупую собаку. Всего полсантиметра, а сценарий диктовался уже совсем другой, скользко-нехороший…, управляемый фантастическими намеками тайных слоёв самой судьбы. В очередной раз, заходя именно в это казино, Вадим ощущал себя настоящим Буратино с глупым финансовым вложением на удачу в просторном зале страны «дураков» и рыхлого поля совсем не Чудес. Крупье с сытым улыбчивым покерфейсом и гадкими глазами предателя всегда напоминал ему голодного бандита из подворотни и одновременно матёрого рыночного мясника с неприятным прищуром левого века и запахом «Мальборо» вместо самогона. Переплетение различных парфюмерных запахов антагонистов, напыщенность поведения, блестки ярких платьев, вычурные позы, совсем неуместные янтарные мундштуки в женских накрашенных губах и ещё черти что наносное, выдуманное и раздражающее…, навязчиво бросалось в глаза. Скучность его жизни с внутренним диалогом думающего человека один раз в неделю заставляла идти в продуманное казино, где большого выигрыша никогда не могло быть…, но сердце принимало гимнастику предвкушения надежды и трепыхалось от предчувствия победы.

«Желающий быть обманутым – обязательно им будет… Добровольная казнь глупости… Так тому и быть…!»

Для него казино было сверкающей таблеткой от скукотищи и предсказуемости этого мира. Это была денежная аллея, где он гулял…, не спеша, среди чужого собрания подобных себе… Он так развлекался, ныряя в чуждую среду и внимательно разглядывая сожителей по большому городу…

Холодный воздух потрогал кончик носа и щеки. Внутри темной грудной клетки стало приятно… Вымытая до блеска, и начищенная массивная дверь бесшумно закрылась где-то сзади, а за воротник черного пальто залетела первая холодная снежинка, затем еще одна и еще… Ему показалось, что кто-то тронул его шею холодной вязальной спицей номер 7… Он улыбнулся, поправил кашне и поднял воротник, как хрупкий матерчатый щит от назойливых прикосновений зимнего неба. Улица была безлюдна и пуста, потому и была наполнена молчаливым счастьем по простой и вечно логичной причине:

«… там, где много людей, счастья быть не может…, не хватит умных душ, чтобы договориться о единой формуле понимания жизни…, но всегда хватает книг, которые нужно читать, насыщая себя не колбасой…».

Улица была молчаливо счастлива, но недолго. Мимо промчалось желтое такси, из которого вылетела пустая упаковка от «биг-мака», проехали ещё какие-то грязные машины…, а затем чей-то, обреченный на смерть «Хаммер» с рисунками черепов, костей, веток мертвых деревьев и веерными брызгами крови на капоте… Машина, с бессмысленной и сильно бухающей внутри музыкой, пробила пространство и исчезла в темноте, как будто её никогда и не было в этом мире. Это промчался глупый антагонист, временщик-самоубийца, никогда не читавший Бунина «Окаянные дни» и живущий наспех собственной слепоты… Такие автомобильные явления Вадим называл «искрами Ада». Мученики личных усилий, живущие, чтобы производить впечатление на других… Они были обречены на внутреннюю пустоту и обязательную смерть с квадратной печатью сожалений…

Небо было черным и похожим на ту самую весьма спорную бездну Ницше, которая якобы смотрит на того, кто смотрит на неё, но только издалека, без ресничных глаз, без прямого контакта в упор из темноты… Невидимый ужас был совсем незаметным, но в уме слегка очевидным. Ближайший сгорбленный фонарь напоминал сломанную пополам чугунную зубочистку для великанов. Вадим остановился возле него и поднял голову вверх…