Как прозаична целая страна,
Которая потом одарит славой.
За многими с уходом – тишина,
Но не за ним… Его искусство лавой
Спокойствие сметает на пути,
И жизни не даёт цвести болотом.
Как жаль, что не пожать его руки,
Но можно помнить и любить с народом…
К юбилею Вл. Высоцкого
(25 января 1938–2017 гг.)
В России быть великим просто:
Гитара, сцена и стихи…
И ты со знаньем погоста
Вскрываешь, как нарыв, грехи.
Проткнув строкой небезразличной,
Хрипишь, как старый патефон,
Актёр народный, не тепличный,
Кто разгонял мгновенно сон.
Ударив ритмом рваным струны,
Фальшивя звуки, не слова,
В партеры выпустив тайфуны,
Собрав сознанье большинства,
Чтоб понестись с конями к яру,
Чтоб волки бросились к стрелкам…
Всего строками под гитару…
Но как похож театр на храм,
Где проповедник – Божий гений,
Ещё не зная про себя,
Что жизнь великого – мгновенье,
Но песни дал Господь не зря…
Что станут помнить в днях январских,
Сложив костры из красных роз,
Поклонники поэм бунтарских
Под твой гитарный медонос…
В России быть великим просто…
Гитара, сцена и стихи…
И на Ваганьковском погосте
День нашей искренней Любви…
Белкин хвост
Песня
Резвились белки на суку, летел задетый снег,
Похожий чем-то на муку. Под пылью человек
Пытался снежность отряхнуть и выругать бельчат.
А я смотрел, чтоб не спугнуть беспечности парад.
Я улыбался в полный рот. Какая красота
Над головой в лесу живёт с макушки до хвоста.
И как уводит за собой счастливая пора.
Струится в нас живой водой весёлая игра.
Хотел прохожий гнев излить, но рассмеялся вдруг:
«Смотри, как можно просто жить. Зима им недосуг».
Он молча руку протянул, а я её пожал:
«Как хорошо», – сказал, вздохнув. И правда, не соврал.
Мы разошлись. Своим путём ушёл случайный друг,
Но долго помнил я потом пожатье добрых рук,
И ту улыбку, что двоим судьба преподнесла.
Как важно в гневе быть не злым. И помнить: жизнь мала…
Не забывайте белки хвост, её весёлый нрав…
Кисловодск
Где живёт Воскресение
Снятся на Ибице пляжи из снега,
Белый песок между пальцев струящийся.
Солнце весь день светит яро и слепо,
Жаром в толпу, в рой пчелиный роящийся.
Трутни беспечные, ленью ранимые.
В море с трудами загонишь сгорающих.
Яхты скользящим величием зримые,
Душу и сердце простором венчающем.
Вроде б кончается пекло в предбаннике,
Солнце уходит под воду с подкраскою.
Клерки разбудят подвыпивших странников,
Женщин красивых завистливой ласкою.
Всем предстоит ночь веселья без устали,
Напрочь забыть дату с местом рождения
И наполняться шампанским с лангустами,
Скрыв от гурманов своё восхищение.
Снится мне Ибица, лето беспечное.
Видно, пора отдохнуть и расслабиться.
Жизнь – между пальцев песочком – не вечная.
Пробовать нужно, чтоб позже состариться…
Мир – это сказка, страница из повести.
Важно рассветы встречать в удивление.
Часто мы узники быта и совести…
Ибица – рай, где живёт Воскресение.
Русскому языку
Среди людей бывает одиноко.
Вдруг ослепит собою белизна,
В тебя иглой воткнётся взгляд жестоко,
Заголосит «совковая» вина.
Негромкая в тебе застрянет фраза,
Забытая умело, навсегда.
Лишь только чувство: что она, зараза,
Останется с тобою на года.
Во мне сейчас иммунная защита:
Сенсации стараюсь не вдыхать.
Иметь всегда с собою в виде сита
Те фильтры, что умеют отсекать.
От жёлтых ядов – Пушкина внимаю,
Есенинскою волюшкой живу.
Пройдёт, как сон, безвкусица сырая,
И сбудется, и будет наяву
Великая могучая Держава,
С прекрасным русским, древним языком,
Которому года пророчат славу,
Который на бессмертье обречён.
Пройдёт беда из детективной пыли,
Уляжется бульварный грязный смог.
Всегда в России истине служили
И верили в могучий русский слог.
Гостья
Леса из бука, граба, сосен,