- Так полторы это за сколько? Минута что ли?
- Почему минута? Можно и два часа.
- Ни хера не понимаю. Что входит в полторы тысячи? На полшишечки что ли?
- Причем тут шишки? Вы что-то путаете. Если память мне не изменяет, виски производят из зерновой браги путем двойной перегонки и… В общем, для придания напитку вкуса и аромата спирты помещают в дубовые бочки. Но никаких шишек хмеля или тем более шишек конопли туда не добавляют, - делаю большой, обжигающий глоток виски, пытаясь поймать послевкусие. - Нет, однозначно нет никакого привкуса шишек.
Перевожу взгляд на неясного, из-за капюшона и специфического освещения, возраста мужика и застываю, осознавая как странно он на меня смотрит.
- Сколько берешь за ночь, а не за виски, - демонстративно прикладывая руку ко лбу, проговаривает он. – Во дура, - произнес тихо, но достаточно для того, чтобы своим идеальным ухом я это услышала.
- Вы приняли меня за проститутку?!
- Уже за ненормальную проститутку.
- И это говорит местный гопник?!
- Гопник? С хрена ли?
- Вот этот ваш натянутый на голову капюшон толстовки, еще и в помещении – на мой взгляд, признак гопничества, - секунда и мужик снимает капюшон, поворачиваясь ко мне лицом.
- Так лучше?
В действительности лучше. На гопника он больше не смахивает. Правда, выглядит он очень уставшим. Либо мало спит, либо много пьет, либо два в одном. Красавцем не назовешь, черты лица несколько грубоваты, но голубые глаза на фоне темных волос выглядят неплохо. Если быть честной, обожаю это сочетание. Папа имеет такой же комплект, правда волосы уже седоваты.
-Ммм... нет, - после продолжительной паузы выдаю я. - То есть да, так лучше. Но вы только что подтвердили, что скрываете свой возраст, маскируясь под молодого гопника. Вероятнее всего, вам за тридцать. Скорее всего лет тридцать пять, судя по имеющимся морщинкам на лбу и в уголках глаз. А может щетина накидывает пару тройку лет.
- Так может мне раздеться и показать зубы, для более точного определения возраста?
- Не стоит. Вы меня не привлекаете, чтобы еще и на ваше тело смотреть, - снова отпиваю глоток обжигающего напитка.
- Да что ты говоришь? Так ты не проститутка?
- Во-первых, не ты, а вы. Во-вторых, конечно же, нет.
- Странно, а похожа на все сто процентов.
Не знаю, что на меня находит, но в следующее мгновение я выливаю оставшееся содержимое бокала прямо в лицо гопника. Резко встаю из-за барной стойки и иду на выход, не оборачиваясь.
***
Ощущение, что моя голова утопла в чем-то мягком. И нет, к счастью, не в дерьме, судя по исходящему запаху мужского одеколона. Это совершенно точно подушка с приятной на ощупь тканью. Но запах. Запах мне незнакомый. Вкусный, но не папин и не Димин. Чей тогда? Нехотя разлепляю глаза и замираю, глядя на мужское лицо. Едва знакомое лицо… гопника! Мама дорогая, что я натворила?! Бегло осматриваюсь по сторонам, отмечая совершенно незнакомую обстановку. Закрываю и тут же снова открываю глаза, попадая взглядом на прикроватную тумбу. На часах – полдевятого. Пробежка с папой! Хотя какая к черту пробежка, когда я лежу в кровати с незнакомым мужиком?! Что я наделала? И почему я совершенно не чувствую свое тело?!
Собравшись со всеми силами, на которые я только способна, медленно заглянула под покрывало и выдохнула. На мне мужская футболка! Как я могла ее не почувствовать? Только тут же побледнела, когда протянув руку вниз, не обнаружила на себе трусиков…
Ps мелодия о которой говорится в тексте - это музыка, написанная композитором Игорем Назаруком для телепередачи "Криминальная Россия"
3. Глава 3
Глава 3