Илья видел Людмилу Руслановну всего трижды: в тот самый день знакомства, потом на росписи в загсе и, собственно, на ее похоронах (можно ли это считать третьим разом?)

Теща умерла внезапно, как перегоревшая лампочка. Илья сильно подозревал, что сама себе помогла. Но с Алиной он на эту тему не заговаривал, ей и так было тяжко.

Лежа у Рича на матрасе, Илья целыми днями вспоминал свою недолгую жизнь с Алиной. Пытался отвлечься ютуб-каналами и реалити-стримами. Пару раз в криминальной хронике мелькнуло его лицо. Давнишний уродский снимок со студенческого билета, где он, нехарактерно насупленный, был не похож на себя. «Ну и хорошо, что не похож», – злорадно подумал он.

Размышляя о случившемся, Илья все время пытался найти какую-то рациональную взаимосвязь, склеить события. Временами его бил озноб от страшной мысли: а вдруг это я убил?

Тогда он сидел как парализованный. Потом вставал и отчаянно экспериментировал – надавливал себе пальцем на горло и жал, жал сильнее, наконец изо всех сил, пока не начинал задыхаться и кашлять. Подходил к зеркалу и подолгу разглядывал след на горле.

Это могло случиться помимо моей воли, с ужасом думал он. Может быть, моя скрытая агрессивность так вырвалась наружу?

Он не знал куда себя деть. Хотелось выйти на улицу и бежать, нестись до какого-нибудь препятствия. Влипнуть в него и биться всем телом, орать. Если бы в этот момент его схватили и увезли куда-то, это было бы настоящим избавлением…

Но выходить он не мог. Срабатывал тормоз самозащиты. Его искали, и он должен был скрываться. Таковы были правила этой дьявольской игры.

Следователь Пантелеев метнул дротик. Тот вильнул вправо и просвистел рядом с ухом следователя Суставина.

– Паша, идиот!

– Не попал же, – проворчал Пантелеев, откидываясь на спинку стула.

– Кто так бросает? Тут плавность нужна.

Выдернув дротик из стены, Суставин отошел от мишени. Прищурясь, качнулся на каблуках и метнул оперенное шило, нежно разжав пальцы. Будто воздушный поцелуй послал. Но рука предательски дрогнула (чертово похмелье!), и дротик полетел в сторону двери. В которую уже входил, маяча бульдожьей мордой, полковник Затворов.

Суставин застыл как соляной столб. Видя, как Затворов выхватывает из кобуры пистолет, он вспомнил о жене, которой так и не позвонил, чтобы объяснить, почему не ночевал дома. Его напарник Пантелеев юркнул под стол.

Забухали выстрелы. Свирепо, пулю за пулей полковник Затворов всаживал в мишень для дартса. Кучно, смачно. Зеленые лохмотья тряслись и болтались в клубах осыпающейся штукатурки.

– Вот как надо, – рявкнул полковник и вышел, бахнув дверью.

Несколько минут оба следователя приходили в себя. Курили, зло доламывали мишень и скармливали ее шипящему утилизатору.

Суставин принюхался.

– Паша, чем воняет?

– Порох, Серега.

– Нет, это что-то другое.

Пантелеев украдкой потеребил штанину, проклиная собачье обоняние напарника. Неимоверно стыдно было признаться, что под столом он мерзко обмочился.

Суставин ввинтил окурок в червячную груду бычков, забивших пепельницу. Его скулы все еще подрагивали.

– Что ты думаешь об этом деле, Паша? – кивнул он на папку.

– А что тут думать? Студент замочил свою подругу.

– Жену, – поправил Суставин.

– Какая разница. Обычная история.

– А зачем он ее с кровати спихнул? Экспертиза показала, что след на теле от падения появился уже после ее смерти.

– Следы заметал, – предположил Пантелеев, умащиваясь на стуле так, чтобы мокрая штанина не липла к мясистой плоти.

– Кто ж так заметает? Представь себя, Паша, на его месте. Как бы ты действовал?

– У меня нет жены. Лучше у себя спроси.