– По телеку?
– По монитору… чтобы не заморачиваться в суд возить. Тебе огласят обвинение, сообщат, если под залог выйдешь и во сколько тебе это обойдется.
– У меня все деньги отобрали.
– Сколько?
– Где-то двадцать восемь штук.
Он присвистнул и завистливо обмерил меня взглядом.
– А какая машина была?
– Вэн.
– Ок.
Он съел пирожное, встал.
– Пойду позвоню.
На стенке висели два телефонных аппарата, к ним стояла очередь.
«Мне тоже надо позвонить», – я подумал… «А кому? И как? Денег-то у меня нет. Ничего нет… только оранжевая униформа без карманов. Ни-ичего! А может вернут? Может ошиблись? Разберутся, вызовут: «Эй, Russian, выходи… Извини, все ок… Ты свободен». Может деньги вернут, машину? Там же все мои вещи, документы, компик, они все перерыли… Кто им дал право? Это ведь мое личное имущество… И это – самая свободная страна? Разве такое возможно?» Много мыслей нахлынуло, голова и так побаливала, а тут запульсировало в висках. Я встал, подошел к двери, постучал. Выглянула недружелюбная физиономия охранника – оторвал от компа.
– Чего?
– Таблетку от головной боли, плиз.
– В понедельник, когда медсестра выйдет на работу.
И захлопнул окно.
Fuck.
Я ретировался на свое место, головная боль атакует. Оглядываюсь – вокруг половина народу стонет на полу.
Наркоман Брайан
После обеда перевели в одну из комнаток на втором этаже. Меня дружелюбно встретил обитатель клетки по имени Брайан. Тридцать восемь лет, высокий, худой, белый, веселый, наркоман. Это он в одеяле давеча, в приемной, башкой об стены бился.
– Привет! – Он протянул руку. – Брайан.
– Сергей. – Я был приятно удивлен. Думал сейчас драка будет, как в кино показывали.
Брайан рассказал, что всю жизнь на героине, многократно в тюрьмах, но бросать не собирается, любит это дело. Говорит: лучше чувства в мире нет, лучше секса.
– Просто улетаю в нирвану, – улыбается Брайан.
Что сказать, я героин не принимал. Марихуану пробовал пару раз, да и то легально, по рецепту, в Калифорнии.
Небольшое отступление, расскажу, как я медицинскую карту на траву получил. Раз легализовали, почему бы не попробовать. Еду как-то по бульвару, недалеко от моего дома, вижу лист огромный зеленый светится рекламой и надпись: «Трава-Мама». Хм… Подъезжаю, звоню, решетки на дверях. Открывают две веселые студентки, пританцовывая, приглашают внутрь. Я говорю: «Бумаги нет пока, просто зашел поглядеть». А они мне: «Да вон, через дорогу прям, доктор… иди получи лицензию, шестьдесят баксов, десять минут займет, не больше. Пешком иди… вон-вон!» – Показывают.
Перехожу дорогу. За столом восточного типа девица. Темные волосы, глазки мутненькие, беззаботные.
– Вы за лицензией? А-а… Щас! АЗА-ААР! – кричит. – Клие-ент!
– Давай его сюда! – доносится голос с акцентом.
– Проходите… вторая дверь направо.
Вхожу. Угрюмый иранец за столом, на хозяина заправки похож.
– Лицензия нужна?
– Ну да, вроде… – отвечаю, слегка смутившись… «Неужели оно так всё просто?»
– Но проблем… – он вытаскивает папочку. – На что жалуемся?
– Я?
– Ну да. Что болит?
– Ничего.
– Как ничего?
– Да вроде все хоро…
Он меня прерывает.
– Так… Голова болит?
– Ну бывает… там перепил, например…
– Хорошо. – Он деловито отмечает на листочке.
– Спите нехорошо?
– Ну, когда перепил, опять же…
– Ок… – еще отметочка в анкете. – Депрессия бывает?
– Ну, наверное, когда с похмелья…
– Отлично!
Протягивает мне бумагу.
– Распишись. Иди к девочке, шестьдесят долларов оплати.
Выхожу, рассчитываюсь, бумага есть, перехожу дорогу, звоню в дверь, студентки в восторге, сверяют бумажку с удостоверением, заводят в магазин. На полках – ряды банок с травой.
– Вам какую?