– Это как? – не понял Павел.

– А так. Слишком уж всё было гладко в моей жизни. Благополучная семья, квартира в центре столицы, верный и надежный друг, – Михаил посмотрел на Павла, – сто баллов по всем предметам на ЕГЭ, поступление в Московский университет, новые друзья… Потом творчество, любимое дело, удачная встреча с Маргаритой Николаевной, которая сразу поверила в меня. Мои первые победы на литературных конкурсах и сотрудничество с крупнейшими издательствами страны. Всё было хорошо. Даже слишком! Что-то должно было пойти не так. И вот первый удар – смерть родителей. А теперь это…

– Я понимаю твои чувства, Миша, – вздохнул Павел, – но мне надо задать тебе еще один вопрос, – он раскрыл папку и достал оттуда фотоснимок, который протянул Михаилу.

Я взглянул на это фото и увидел на нем знакомую стену из квартиры Маргариты Николаевны, где чьей-то рукой красными буквами была выведена надпись:

Всё не то, чем кажется!

– Не знаешь, что могут означать эти слова? – осведомился у Михаила Павел Звягинцев. – Кстати говоря, они были написаны ее кровью…

Михаил отвечал не сразу, качая головой:

– Понятия не имею. А ты как думаешь?

Павел некоторое время колебался, говорить или нет, но потом все же сказал:

– Я думаю, это некое послание.

– Послание? – удивленно переспросил Михаил. – И кому же оно адресовано?

– Это хороший вопрос, – мрачно заметил Павел и после паузы добавил. – Быть может, тебе?

Михаил посмотрел на него с недоумением:

– Мне?!

– Ну, это только версия…

Опять помолчали. Наконец Павел Звягинцев протянул Михаилу свою визитку, а на прощание, подмигнув, проговорил:

– Может, как-нибудь тряхнем стариной и смотаемся на Истру, чтобы опять как в старые добрые времена – кто быстрей до противоположного берега?

– С радостью! – отвечал Михаил, пожимая руку друга.

***

Несколько дней спустя состоялись похороны Маргариты Николаевны. То был осенний промозглый день. Небо словно оплакивало смерть хорошего человека: дождь лил не переставая. На всем, что было вокруг, лежала как бы печать траура: кресты и каменные памятники с черно-белыми фотографиями, скорбные лица тех немногих людей, что пришли в этот день на кладбище под черными зонтами и в черных плащах, – всё это будто кричало о бренности и тленности бытия.

Mementomori1.

Михаил стоял чуть поодаль от родни покойной и смотрел, как гроб с ее телом на веревках опускают в могилу. Внезапно какой-то человек в плаще с глубоким капюшоном поравнялся с ним и в самое ухо проговорил с заметным акцентом такие слова:

Вспомни, кто ты на самом деле!

Михаил был так подавлен всей этой мрачной атмосферой, что оторопел и не сразу пришел в себя, растерянно оглядываясь по сторонам и ища глазами незнакомца, сказавшего ему эти слова. Однако того уже и след простыл. И это лишь потом, уже дома, до него дошло, что человек тот, весьма вероятно, был не кто иной, как сам убийца Маргариты Николаевны.

Когда Михаил понял это, он тотчас достал визитку Павла и позвонил ему.

Вечером старые друзья снова встретились. И на этот раз их разговор протекал в более непринужденной обстановке – в баре за кружкой пива.

Михаил с волнением в голосе передал Павлу слова того незнакомца.

– А ты, – осторожно заметил Павел, – уверен, что тебе это не послышалось? Ты ведь был наверняка в таком состоянии, что всякое могло…

– Нет, Паша, – перебил его Михаил, – это не глюки. Я еще пока в своем уме! И даю голову на отсечение, что эти слова я слышал так же отчетливо, как то, что ты мне сейчас говоришь.

– Ну, хорошо, – чуть улыбнулся Павел. – А как выглядел тот человек?

– Я не видел его лица – у него на голове был капюшон. Да и всё произошло так внезапно, что… – Михаил запнулся. – В общем, описать его я не смогу.