Нам не дадут надежного ответа —
Кто графоман, кто гений из живых,
Чьи книги будут жить, чьи канут в лету?
Река времен – надёжное жюри,
Перед ее оценкою холодной
Бледнеют часто, что ни говори,
Удачные, престижные и модные.
Чернорабочая родной литературы —
Ты так определила своё место.
Упрямая и дерзкая натура,
В реке времен твоя грядет известность.
Виктору Подгорному
Он не боится черной
Работы ломовой
Художник, асс Подгорный —
Пилот, мастеровой.
Готов в огонь и в воду,
И к черту на рога…
Натуру схватит сходу,
Пред ним она нага,
Открыта и доступна,
Как брачная постель,
Рельефно, броско, крупно
Предстанет на холсте.
Совсем другое дело, —
Пронзая толщу лет,
Воображеньем смелым
Создать былого след.
Крупица за крупицей
Вслед древним мастерам
Творить, чтоб белой птицей
Вознесся к небу храм.
Из фотографий редких,
Эскизов и легенд
Он кисточкою меткой
Воссоздавал скелет
Часовенки и храма
И оживлял пейзаж.
Работал неустанно
Четыре года аж,
А, может быть, и больше,
Неся сей тяжкий крест.
А результат – о, Боже,
Он возродил окрест
Все храмы, что когда-то
Ушли в небытие.
И излучают святость
Труды благие те.
Фотохудожнику Дмитрию Вахрушеву
Он с камерой готов не расставаться,
Став лучшим среди фотомастеров.
И очень любят у него сниматься
От ВИП персон, известных целой нации,
До кобелей безродных и коров.
В портрете, натюрморте и пейзаже
Не хуже, чем глаголом иль холстом
Он объективом искренне расскажет
Об этом и об этом, и о том…
Но объектив – не просто объективно,
Не отстранено и не на заказ.
Вдруг удивиться и простое дивным
Увидеть, так как будто в первый раз!
Чтобы уже потом на вернисаже
Вдруг удивленно в зале замер кто-то,
Мир, открывая заново, однажды
В него ворвавшись через это фото.
Заполярный пленэр
О. Кулижникову, В. Латынцеву, В. Подгорному, В. Попову и А. Рябкову
То зов крови, то в генах —
Нас влечет на край света.
Так чудить вдохновенно
Могут только поэты,
Да художники тоже,
На других не похожи,
Собираются в стаю
И айда в Заполярье,
Где красиво и зыбко,
Тонко, нежно и странно
Лето, словно улыбка,
Тает в вечных туманах.
Где короткая осень
Красок выплеснет буйство,
Где прощенья не просят
За нежданное чувство.
Капли падают нудно
На меня, на этюдник,
Горизонт размывают.
Небо падает в воду.
Здесь такое бывает:
Десять дней непогода,
Десять дней каша-сечка…
Заполярье – край света.
Сопки, камни… И легче
Было б бросить все это.
Но спешим в Заполярье
Мы, как птицы, на Север,
И не в пьяном угаре,
А с любовью и верой.
Здесь вдруг чувствуешь остро
На макушке планеты,
Что она, словно остров,
И другой такой нету,
И таких «леданутых»,
Словно мы, тоже мало,
Тут все просто и круто,
Нам как раз не хватало.
Флот, мужские суровые будни,
Нам понятен теперь алгоритм Заполярья:
Будет Флот и Россия, конечно же, будет,
Как Иван на Руси не бывает без Марьи.
И душа будет снова стремиться в Полярный
На край света туда, где полярное лето,
Будет белою чайкою биться и это —
Крови зов и ему, и судьбе благодарны
За короткий сей миг, но чудесный,
За этюды, за дружбу, за песни.
1998 г.
На фото: картина Л. Юдникова «Город Полярный»
Черноморский пленэр
Сидим, потягивая пиво,
На берегу лазурных вод,
Взирая сонно и лениво На
полный зноя небосвод.
А впрочем, зной нас не тревожит
Под пляжным тентом в пошлом споре.
Какие задницы и рожи…
А где-то гибнет лодка в море
В студеных заполярных водах
Вдали от праздного народа,
Давленьем схвачена в тиски.
И молодой матрос виски
Свои седые вдруг увидит,
И так его тот факт обидит.
А воздуха запасы тают,
Его, как жизни, не хватает.
Он не был никогда в Крыму
И, может, грезится ему
В слепом могильном ожиданье
Под кипарисами свиданье,
Песчаный берег, пальмы, пиво,
Он, загорелый и красивый…