Я схватил пальто, сумку и стремглав бросился к лестнице.

На улице еще горели фонари, хотя над стеной пятиэтажек уже был виден восход. Вереницы легковушек мертво стояли в пробках, делая усилия светофоров напрасными. Казалось, что машины лежали брюхами на мостовой, потому что от порогов каждой из них спускались к земле грязные снежные наросты. У кого-то из любителей сдавали нервы, и он начинал сигналить, наполняя пространство нервозностью.

С севера тянул зябкий ветер. Я проскочил между капотов и тяжелой рысью припустил в сторону нужного адреса. Откуда-то сзади услышал вой сирены. В висках стучало. Через минуту мимо пронеслась желтая карета неотложки, до краев наполнив меня трагическим ожиданием. Память услужливо подбросила воспоминание, как много лет назад я увидел перелетавшего через капот пешехода. Это было в небольшом уральском городке, где я проработал не более года. Однажды мы застряли в пробке на повороте с проспекта Ленина. И перед нами, будто в объемном кинотеатре со стереозвуком случилась трагедия, которую сразу захотелось развидеть. Туловище, дуга, отлетевшая обувь и пакет молока с батоном, разлетевшиеся по дороге. Теперь я попытался побежать еще быстрее, игнорируя одышку и льющийся из-под шапки пот.

Конец ознакомительного фрагмента.