Протягивает мне листок бумаги.

– Это рецепт на антибиотик. На всякий случай.

Наши пальцы встречаются, и мы снова зависаем.

– Романова, заканчивайте побыстрее, – за моей спиной раздаётся уверенный громкий голос врача из приёмного отделения, и Даша резко подрывается на ноги. – В коридоре очередь собралась, – мужчина выходит из-за шкафа и смеряет нас внимательным взглядом. – Закончили?

– Да! – Даша нервно одёргивает халатик и обращается ко мне: – Всего вам доброго. Позовите следующего.

Выхожу из клиники со странным чувством. Будто хапнул жгучего перца, и теперь все мои нервные окончания посылают в мозг панические сигналы опасности для жизни. Сердце выколачивает рёбра изнутри, а губы сами улыбаются от остроты. Достаю из куртки сигареты, приваливаюсь к крыльцу и ищу по карманам зажигалку.

– Герыч!

Оборачиваюсь в темноту на голос и вижу парней, сидящих на лавочке.

– Ну ты запарил, – Паша поднимается и подходит ко мне.

– Мы уже думали, ты с концами, – Матвей протягивает зажигалку. – Ну чего там у тебя?

– Да фигня, – отмахиваюсь, – жить буду. – А Юра где?

– Домой уехал, – хмыкает Паша. – Жена ему пригрозила, что если через полчаса дома не появится, в Питер на выезд не отпустит.

– Серьёзно, – я ухмыляюсь.

– Вот поэтому я и не женюсь, – авторитетно вставляет Павел.

– Да лааадно, – тянет Матвей, – я сам слышал, как ты обещал Ирине свадьбу.

– Что слышал? – Паша натягивает балаклаву ему на глаза. – Я обещал, что женюсь, когда у этих физкультурников жопоногих ещё одна звезда на форме появится.

– Ну тогда Ирина точно в пролёте, – Матвей поправляет шапку и ухмыляется.

– Что? Снова слили игру? – киваю парням.

– Три-один, – Матвей с досадой бьёт кулаком по перилам. – Ты нормально?

– Нормально…

– Тогда поехали по домам.

Паша протягивает мне руку и помогает спуститься по лестнице. Это не лишнее, потому что голова слегка кружится.

– Матвей, вызови такси.

Пить шампанское в десять утра после ночной смены, да ещё и на голодный желудок – это редкостная пакость. Но я упорно цежу дорогой праздничный напиток из бокала, сидя на кожаном белом диване в одном из самых пафосных ювелирных салонов города. Оживление продавцов, гордо именуемых «менеджерами», меня раздражает.

– Обратите, пожалуйста, внимание на эту пару – платина с алмазной огранкой. На женском композиция из основного бриллианта и россыпи. Последняя коллекция. К женскому колечку идут серьги.

– Даш? – обвиняюще обращает моё внимание на кольца Артур.

– Ммм? – я полоскаю рот шампанским, медитируя на ощущения лопающихся пузырьков.

– Прими, пожалуйста, участие в процессе, – заканчивает он фразу с раздражением.

– Посмотри сюда, – я маню его пальцем и откидываю волосы на другую сторону: – Где. Ты. Видишь. В моих ушах. Дырки. Для этих булыжников?

– Ну почему бы просто не купить? – тяжело вздыхает мой жених. – Тебе же рано или поздно придётся надеть вечернее платье, милая. Я хочу, чтобы ты выглядела не хуже остальных, – он берёт мою руку с дивана и целует.

Прям как мой папа маму. Ну ей Богу. Мне хочется закатить глаза, но я сдерживаюсь. Менеджеры-пираньи уже достали свои зубные пилки и хищно разглядывают нашу пару.

– Давай купим обычные гладкие кольца, – тихонько шепчу ему в ответ. – Я же не смогу носить каждый день на пальце кольцо стоимостью в месячную зарплату.

– Почему? – хмурится Артур.

А мне снова кажется, что он упорно игнорирует любую мою реальность, которая не связана с ним. И делает это автоматически.

– Во-первых, – выдыхаю, контролируя раздражение, – я работаю в перчатках каждый день. И могу им просто их порвать. Мою руки по стопятьсот раз на день и могу забыть его в любом кабинете. Могу поцарапать пациента. Ну и последнее… Это просто неэтично. У меня бывают пациенты с разным уровнем достатка.