Я же сравнительно недавно занес ноги к себе в каморку, переоделся в старое шмотьё и даже не успел разобрать пакет с обновками.

– Привет, Дрейк… – хрипит он полуэмулированным голосом после того, как я открыл дверь. Но потом старик на мгновение замолкает, уставившись через щель на моё обновлённое, гладковыбритое лицо. – Извини, что отвлекаю… Ты не мог бы мне кое-что подсказать?..

Этот человек у моих дверей – наполовину старик, наполовину консервная банка, – Джон Стивенсон. Бывший военнослужащий ВМФ. Он потерял правую руку, плечо, половину лица и часть ноги при столкновении с ЧВК – какой-то частной военной корпорацией – одной из тех, чьи цели, мотивы, как и заказчики, зачастую навсегда остаются неизвестными. Просто где-то что-то взрывается, кто-то погибает, но «почему?» – для рядового обывателя остается загадкой. Впрочем, как и для Джона.

– Мне снова нужно перепроши-и-и-и-и-и-ть… – заедает он на последнем слоге и моргает, как при нервном тике, в такт подёргивая головой, – чип, – перестаёт глючить и договаривает старик. – В последнее время совсем заедает… и кибер-глаз перестал отрабатывать саккады… – тормозит он между каждым предложением, – изображение плывет…

Но, несмотря на неудачу, сделавшую Джона инвалидном, ему, можно сказать, ещё очень повезло. Армейская страховка была готова оплатить ему протезирование самых передовых имплантатов, но Джон хотел поступить умнее. Он взял страховку деньгами, достал протезы на черном рынке и провёл протезирование в серой зоне за копейки, а на оставшиеся бабки выкупил жилплощадь в этом чёртовом клоповнике. Хватило на целых три этажа и полподвала. Джон мечтал быть бизнесменом и хотел процветать. Но вот незадача – дело вышло не такое уж и прибыльное, а все доходы, как обычно в таких случаях, со временем стали уходить на запчасти к его прогнивающим железкам.

– Ты ж-Ж-же знаешь… – продолжает бормотать он, одним глазом пялясь на меня, в то время как его кибер линза, подёргиваясь, смотрит немного в сторону, – шестерёнки я и сам могу подкрутить… а с программами у меня проблема… склад ума не тот…

Несколько лет назад Джон уже обращался ко мне с похожей просьбой. Тогда я дал ему контакт одного знакомого, который держал свою подпольную мастерскую.

– Так что, ты бы не мог снова связать меня со своими друзьями?.. – продолжает клянчить киборг-старик. – Чтобы они… поправили всё там у меня?..

Но в этот раз я решил, что могу заняться этим сам:

«Там не должно быть ничего сложного, – подумал я, – справлюсь максимум минут за пятнадцать».

А вслух отвечаю ему:

– Джон. Спускайтесь пока к себе, я закончу дела, прихвачу ноутбук и сразу к вам. Посмотрим, может я и сам что-нибудь придумаю.

Идти вместе с ним не было никакого смысла: спуск, как и подъём, для этого старика – настоящий получасовой подвиг.

– П-п-правда? – Джон снова задергал башкой. – Хорошо. Тогда я пойду.

И застукал своей металлической ногой.

Когда же я спустился к нему, мои ожидания оправдались. Я подключился к его железу через разъём возле виска, сбросил прошивку, поискал, что лучше подойдет, скачал, установил и отпеленговал кое-что вручную, а после старик заскакал, как новенький.

– Ничего себе! – говорит уже откорректированным голосом и без долгих пауз. – Я в молодости таким подвижным не был!

Он крутит перед собой «живую» руку и протез, проверяя его на задержку.

Джон был очень благодарен. Он осыпал меня комплиментами по пути к лестнице и на прощание нежно пожал руку своей металлической клешнёй (обычно так не рискуют делать, чтобы не оторвать случайно руку своему собеседнику). Вот только на что я совсем не рассчитывал, так это на то, что уже на следующий день о моей услуге будет знать весь этаж. Ещё через день слухи стали расползаться и на другие этажи, а к началу следующей недели об этом уже будет в курсе весь долбанный кооператив, и люди станут дожидаться меня с работы чуть ли не у самых дверей в подъезд, чтобы попросить об услуге.