– Что ты делаешь?

– Хрен его знает, – хмыкает он. – Ничего не будет, – отвечает на мой вопрос. – Просто не говори никому о том, что я тут тебе наболтал.

– Мне некому говорить, даже если бы я хотела, – признаюсь Тике.

– Ты чего такая честная, а?! – вдруг злится он.

– А зачем лгать? В этом есть какой-то смысл?

Тика снова молчит. Он так сопит, будто пытается справиться со своей злостью. Но я сказала ему правду. У меня никогда не было необходимости лгать людям. В моей жизни и так слишком мало близких людей – один, если быть точнее. Лгать тому, кто ставит в приоритет мою жизнь, подло и жестоко.

– Я скажу Арию, он вернет тебе деньги за картину, – сообщаю Тике.

– Зачем? – Он прекращает тереть мои пальцы и крепко сжимает их в своей горячей, большой ладони.

– Я обещала, помнишь? Ты рассказываешь, что видишь на картине, я дарю ее тебе. Все честно.

Мне отвечает очередная тишина. Она слишком затягивается, как и прикосновение Тики к моим рукам. Если это увидит Арий, ему вряд ли понравится, но я никак не могу решиться и высвободить свои пальцы.

– Только попробуй! – неожиданно рычит Тика, отпуская меня.

Его тяжелые шаги стремительно отдаляются. Дверь студии хлопает, и я вновь остаюсь в ней одна, все еще ощущая тепло его грубых ладоней на своей руке и запах… Запах, который застрял в моей голове, и его теперь тоже хочется нарисовать.

Тика

Сопя, как хренов еж, которого пнула под зад инопланетная девчонка, еду в родительский дом расплачиваться за полученный от матери адрес студии. От противоречивых эмоций грудная клетка так и норовит вскрыться, чтобы остудить «мотор».

Карандаши не трогай. Деньги верну.

Сдались мне ее карандаши.

Вообще не пойму, чего я так вызверился. От того, что моя привычная реальность на ней вдруг сломалась или от того, что мне хочется развернуть машину и вновь оказаться в студии, пропитанной специфическим запахом краски, дерева и бумаги?

Твой голос похож на бархат…

Конечно, детка. Я же бог хаоса, безумия и вечеринок. Я создан, чтобы соблазнять, использовать и разрушать. В любом клубе на меня смотрят с обожанием, можно раздавать бумажные салфетки, чтобы глупые девчонки вытирали слюни. А неземная Лора смотрит лишь на свой мольберт или сквозь меня. И мозгами я уже понял, в чем дело, но вспыхнувшие эмоции не дают усвоить такой очевидный факт: необычная блондинка с тонкими, самыми сексуальными в мире пальцами не видит.

В идеальном варианте нам бы больше не встречаться. Только кто сказал, что я выберу его?

Барабаню пальцами по рулю, покачивая головой в такт музыке, и мониторю сообщения от своих курьеров в рабочем чате. Вечером на счет упадут деньги, надо будет перевести поставщикам, чтобы мы не остались без работы, но меня все равно сносит к мыслям о карандашах. Лора защищала их неприкосновенность с такими яркими эмоциями, будто я прикоснулся к ней.

Да черт возьми, она себя от меня не защищала, а карандаши хотела спасти! А они новые. Точно новые. Одного размера, идеально заточены. Как она их использует, если не видит?

Окей, я понимаю, что в краски брат ей вмешивает всякую химию.

Почему меня вообще это волнует?

Наверное, потому что карандаши для нее оказались важнее меня.

Зашибись! Я вижу ее второй раз в жизни и ревную к карандашам. Мне срочно надо выпить, ее токсичные краски влияют на меня более чем странно.

Останавливаюсь у родительского коттеджа. Выключаю музыку и, недовольно поморщившись, направляюсь в дом мимо машины старшего брата. Пинаю по колесу. Тишину двора взрывает противный вой сигнализации, а я с довольной ухмылкой ускоряюсь, пробегая несколько ступенек до входа.