Тени прошлого. Тени прошлого, которые нельзя забыть. Тайны, оставшиеся в тени страха Ирис Ева

© Ирис Ева, 2025

ISBN 978-5-0065-8356-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Офис Ирис находился в центре города, в старинном здании с массивными окнами, сквозь которые пробивался мягкий утренний свет. Воздух был наполнен запахом бумаги, чуть уловимого жасмина из её чая и старого дерева. Здесь время словно замирало. Она любила это место. Оно было её убежищем, нейтральной зоной, где чужие проблемы превращались в головоломку, требующую решения, а её собственные оставались за тяжёлой дверью с табличкой: «Ирис Невилл, психолог». Сегодня всё начиналось как обычно. Чашка чая остывала на столе, рядом лежали аккуратно сложенные записи пациентов. Но что-то было не так. За окном, несмотря на ясное небо, стояла странная, почти гнетущая тишина. Город жил, но звуки казались приглушёнными, будто кто-то убавил громкость реальности. Ирис нахмурилась, прислушиваясь, но тут же отмахнулась от странного ощущения. Она сделала глоток остывшего чая, вернулась к ноутбуку, но сосредоточиться не смогла. Мысли постоянно ускользали, будто что-то не давало ей спокойно работать. Сегодняшняя встреча была не с обычным клиентом. В дверь постучали.

– Войдите, – сказала Ирис, стараясь, чтобы голос звучал ровно. В кабинет вошёл Дэймон – её коллега, человек, с которым они не раз обсуждали сложные случаи пациентов. Но сегодня он выглядел иначе. Под глазами залегли тени, взгляд был тревожным, а пальцы слегка подрагивали.

Деймон всегда выделялся среди других. Высокий, с подтянутой, но не массивной фигурой, он двигался с лёгкой расслабленностью, но в его походке ощущалась скрытая сила. Волосы тёмные, чуть длиннее, чем принято для строгого профессионального образа, но это только добавляло ему загадочности. Они были густыми, немного растрёпанными, как будто он часто забывал их поправлять.

Его лицо сочетало в себе резкие черты и что-то неуловимо мягкое в выражении – скулы чётко очерчены, линия подбородка уверенная, но губы иногда чуть поджимались, когда он был сосредоточен. И, конечно, глаза. Глубокие, почти чёрные, они казались слишком проницательными, как будто могли видеть больше, чем положено. Иногда они выглядели усталыми, особенно в последние недели, но стоило ему заговорить – в них вспыхивало что-то живое, словно внутри него горел огонь, который никак не мог угаснуть.

Он предпочитал простую одежду – тёмные рубашки, мягкие джемперы, удобные брюки. Чаще всего выбирал чёрные или тёмно-серые оттенки, что делало его образ ещё более загадочным. На запястье всегда носил старые часы с потрескавшимся ремешком, к которым явно был привязан.

Деймон редко улыбался, но когда это случалось, улыбка была искренней, хоть и чуть сдержанной. Казалось, он привык держать себя в руках, контролировать эмоции, но в его взгляде всегда читалась какая-то глубина, будто он несёт внутри себя больше, чем говорит вслух. – Ты в порядке? – спросила Ирис, жестом приглашая его сесть. – Не совсем, – признался он, тяжело опускаясь в кресло. – Я думал, смогу справиться сам, но… Он провёл рукой по лицу, будто пытался стряхнуть усталость. – Мне снятся кошмары, Ирис. Один и тот же сон, снова и снова. Дом. Старый, тёмный. И шёпот… Он зовёт меня по имени. Ирис почувствовала, как внутри что-то сжалось. – Расскажи подробнее, – спокойно предложила она, но сердце уже билось быстрее. Дэймон глубоко вдохнул: – Я вижу этот дом так ясно, словно уже бывал в нём. Красная дверь в конце коридора… я всегда стою перед ней, но никогда не вхожу. А потом голос… «Ты не должен был возвращаться». Ирис застыла. Холод пробежал по спине. – Этот дом… – её голос слегка дрогнул. – Опиши его. Дэймон посмотрел на неё и начал говорить. С каждым словом Ирис чувствовала, как дыхание перехватывает, а стены кабинета словно отступают, оставляя её один на один с воспоминаниями, которые она так долго старалась забыть. Она знала этот дом. Она росла в нём. – Не знаю, как это возможно… но я уверен, что он реален, – сказал он, сцепляя пальцы. – Я чувствую его запах, слышу скрип половиц. А эта кукла… она выглядит так, словно её кто-то оставил там давным-давно. Ирис глубоко вдохнула. В груди нарастало знакомое, гнетущее ощущение. – Дэймон, опиши этот дом подробнее, – её голос оставался профессионально спокойным, но внутри всё сжалось. – Длинный коридор, стены выцветшие, в некоторых местах потрескалась штукатурка. На кухне стоит старый деревянный стол… кажется, он был белым, но краска облезла. А в гостиной – часы. Старинные, с маятником. Они… они не идут, но секундная стрелка дёргается, словно хочет двинуться дальше, но застряла. Ирис застыла. Это был её дом. Тот самый дом, из которого её семья уехала после пожара. Дом, о котором она не думала годами, потому что любое воспоминание причиняло боль. Дэймон говорил о нём так, будто сам там был. – Ирис? – его голос вывел её из оцепенения. Она сделала вид, что внимательно изучает свои записи, но рука слегка дрожала. – Тебе не кажется странным, что этот дом так детально тебе знаком? – спросила она. Дэймон провёл ладонями по лицу. – Кажется. Но я не могу объяснить это. Я уверен, что никогда там не был… но ощущение, будто он связан со мной. Ирис чувствовала, как её собственные воспоминания начинают всплывать в сознании, будто кто-то медленно разворачивает старый, пыльный свиток. Что, если Дэймон – не просто пациент? Что, если он – часть её прошлого, которое она так долго пыталась забыть? – Что ты имеешь в виду? – спросила она, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. Дэймон наклонился вперёд, его тёмные глаза смотрели прямо в её. – Я нашёл его, случайно – сказал он. – Он стоит на окраине города. Именно таким, каким я вижу его во сне. Ирис почувствовала, как внутри всё похолодело. – Ты… был там? – Нет. Я только смотрел издалека. Но я знаю, что должен туда пойти. Ирис сжала руки на блокноте. – Почему? Дэймон помолчал. – Потому что мне кажется, что я там что-то оставил. Или… кто-то ждёт меня внутри. Эти слова странно резонировали в её сознании. Её собственные воспоминания, приглушённые временем, теперь казались ближе. Она снова увидела тёмный коридор, услышала скрип половиц под босыми ногами, почувствовала пыльный запах давно покинутого дома.

Она не думала об этом месте годами. Не позволяла себе думать. Но вот оно снова здесь. И теперь не только в её памяти. Ирис медленно положила блокнот на стол и посмотрела на Дэймона уже не как на пациента, а как на человека, который, возможно, мог понять её лучше, чем кто-либо другой. – Этот дом… – начала она, ощущая, как внутри всё сжимается. – Он не просто тебе снится. Дэймон внимательно смотрел на неё, ожидая продолжения. – Я знаю его, – призналась Ирис. – Я жила в нём, когда была ребёнком. Его брови удивлённо поднялись. – Что? Она кивнула, сглотнув напряжение. – Я почти не помню этого, но… что-то случилось. Что-то, из-за чего мы покинули его. После этого моя память о доме будто стёрлась. Я никогда не пыталась её восстановить. Но сейчас… – она замолчала, подбирая слова. – Всё это звучит слишком знакомо. Красная дверь. Шёпот… Дэймон медленно выдохнул, он чуть наклонился вперёд, его взгляд стал более сосредоточенным. – Ирис, ты каждый день помогаешь другим. Помогаешь им понять себя, разобраться со страхами, но… ты не можешь помочь себе. Почему? Она не знала, что ответить. Ведь он был прав. – Это… сложно, – выдохнула она. – Конечно, сложно. Но ты знаешь, что подавленные воспоминания не исчезают. Они просто прячутся, маскируются, пока не начинают просачиваться наружу. Ирис почувствовала, как внутри всё сжимается. Она много раз говорила пациентам то же самое. Но когда дело касалось её самой, всё выглядело иначе. Дэймон задумчиво провёл рукой по подбородку. – Но есть ещё кое-что, что меня беспокоит, – продолжил он. – Почему мы видим одно и то же? Она подняла на него взгляд. – Ты хочешь сказать… – Это странно, Ирис. Я никогда не был в этом доме. Никогда не видел его. Но почему-то он снится мне так же, как и тебе. Одни и те же детали. Красная дверь. Шёпот… Как это возможно? Ирис не знала, что сказать. Всё это выходило за рамки логики. – Может, наше сознание связано? Может, этот дом – не просто воспоминание, а нечто большее? Она сглотнула. – Ты думаешь, это не случайность? – Я думаю, что единственный способ выяснить – это заглянуть глубже. В твою память. Ирис почувствовала, как внутри всё перевернулось. – Ты хочешь попробовать гипноз? – Ты знаешь, что это может помочь. Разве ты не хочешь знать правду? Она сделала глубокий вдох. – Хорошо. Давай попробуем. Дэймон выждал, давая ей возможность самой осознать свои чувства. – Ирис, это твои сны? Или воспоминания? Она медлила с ответом, словно сама не была уверена. – Я… не знаю. Иногда мне кажется, что это просто обрывки детства, смешанные со страхами. Но в других случаях… – она нервно провела рукой по столу, будто что-то искала. – В других случаях я чувствую, что это не просто воспоминание. Это что-то… живое. Дэймон кивнул, будто ожидая именно этих слов. – Если одни и те же образы повторяются в снах и во вспышках памяти, это может значить, что твой разум пытается что-то тебе сказать. Ты же знаешь, как это работает. Ирис улыбнулась безрадостно. – Знаю. Но знать – одно, а столкнуться с этим самой – совсем другое. – Именно поэтому тебе нужна помощь. Ты помогаешь другим, но не даёшь себе той же возможности. – Дэймон наклонился вперёд, говоря тише, но твёрже. – Я предлагаю тебе метод, который мы оба знаем. Безопасный. Ты доверяешь мне? Ирис глубоко вдохнула. – Да, – наконец сказала она. – Тогда мы попробуем гипноз. Ты будешь в полной безопасности. Как только почувствуешь себя некомфортно – я выведу тебя. Но если ты готова идти глубже, мы увидим, что скрывается за этой дверью. Она медленно кивнула. – Давай попробуем. Дэймон наблюдал за ней внимательно. – Ты видишь себя там? – его голос был ровным, спокойным. – Ты можешь вспомнить, что было дальше? Ирис сглотнула. Образ двери перед ней стал чётче. Воспоминание больше не казалось просто картинкой в голове – оно оживало, втягивало её обратно в тот дом. – Я… Я помню, как подошла ближе, – прошептала она. – Хорошо. Ты в безопасности. Просто наблюдай. Она сделала глубокий вдох и закрыла глаза, позволяя воспоминанию полностью захватить её. – Я протянула руку к двери, но… что-то было не так. Свет под ней дрожал, как будто там горела свеча. И я помню, что услышала… вздох. – Вздох? Ирис кивнула, не открывая глаз. – Да. Будто кто-то стоял по ту сторону и знал, что я там. Дэймон сделал пометку в блокноте, но его голос остался всё таким же мягким: – Что ты чувствовала в тот момент? Она сжала подлокотники кресла. – Холод. Мне стало очень холодно. А потом… потом дверь начала открываться сама. Дэймон выждал несколько секунд. – Ты хочешь продолжить? Ирис глубоко вдохнула. – Да. Я хочу узнать, что было дальше. Дэймон внимательно наблюдал за её лицом. – Ирис, ты сейчас не там, – его голос звучал мягко, но уверенно. – Ты здесь, в кабинете. Ты просто наблюдаешь. Она сделала глубокий вдох, но дом перед её глазами никуда не исчез. Он был слишком реален. – Я знаю… – её голос был тихим, почти шёпотом. – Но это… будто я действительно там. Дэймон слегка наклонился вперёд. – Ты можешь управлять этим воспоминанием. Это просто часть тебя, но оно не может причинить тебе вред. Скажи мне, что происходит дальше? Ирис крепче сжала подлокотники кресла. – Я делаю шаг внутрь. Пол под ногами скрипит, как будто предупреждает меня. В воздухе пыль, она оседает на коже. И я слышу… Она замолчала, дыхание сбилось. – Что ты слышишь? – мягко спросил Дэймон. – Снова шёпот, – её голос едва звучал. – Он становится громче. Слова… Дэймон немного наклонился. – Попробуй разобрать их. Ирис стиснула зубы. – «Ты не должна была возвращаться…» Дэймон задумался, но не прервал её. – И затем? Она сглотнула. – Затем… Я вижу куклу. Ту самую. Она лежит на полу в конце коридора. И в тот момент я понимаю… – её глаза расширились. – Что ты понимаешь? Ирис глубоко вдохнула и прошептала: – Это не воспоминание. Это происходит сейчас. Дэймон тихо позвал её: – Ирис, ты всё ещё здесь. Я с тобой. Но её сознание уже было там, в старом доме, где пыльные стены хранили больше тайн, чем она могла вспомнить. Она провела рукой по стене, чувствовала холодное, шероховатое покрытие. Воспоминания рванулись волной – мамины тёплые руки, запах её духов, её голос… но он был расплывчатым, словно забытая мелодия. – Мама… – повторила Ирис, и её голос слился с тишиной. Дэймон внимательно наблюдал за ней. – Что ты видишь? – Обои… Кто-то их отдирал, – её голос стал отстранённым. – Будто пытался что-то найти. Она медленно потянулась к отклеившемуся уголку и дёрнула его. Сухая бумага с треском слезла, обнажая под ней… Ирис ахнула. На стене было что-то нарисовано. Нет, не просто рисунок. Это были слова, выведенные дрожащей рукой.