Первое время он не понимал, где находится, потому что был совершенно дезориентирован в пространстве, времени и текущей реальности. «Это третий уровень сна или я уже проснулся?» – спросил он и неуверенно осмотрелся вокруг в поисках ответа. Впрочем, если представшая его глазам картина была реальностью, она мало чем уступала недавнему кошмару.

Стол вокруг него был заставлен коробками из-под пиццы, пустыми бутылками и одноразовыми стаканчиками, в мутной жиже которых плавали разбухшие трупы-окурки. Пол украшали пятна всевозможных цветов, размеров и консистенций. Всю кухню, включая его самого, покрывал тонкий слой сигаретного пепла вперемешку с праздничным конфетти. На подоконнике скучал красивый и вкусный, но нетронутый торт, украшенный цифрами «1» и «8». Из стоявшего рядом с ним ноутбука по кругу звучала «Одна она» Найка Борзова, и ничего хорошего этот музыкальный выбор не предвещал.

«Что вчера было? – едва Костя подумал о предстоящей уборке, голова раскололась от боли. – Надеюсь, остальные комнаты выглядят лучше.»

Он осторожно встал из-за стола, переступил через осколки разбитой бутылки, и распахнул окно. Отправившись в ванную, он быстро принял холодный душ и заметно посвежевший вернулся на кухню, чтобы сварить кофе. Алкогольная амнезия медленно, но верно отступала, восстанавливая события вчерашнего дня. Но, не успел он погрузиться в воспоминания, как из глубины квартиры послышался неясный шум, по мере приближения всё больше напоминавший звуки шагов. Расплескав кофе, Костя резко вскочил на ноги и на всякий случай схватил кухонный нож. Если это проклятая тень, сдаваться без боя он не намерен.

– Торт резать собрался? – на пороге появился высокий блондин в одних трусах. Худое тело покрывали многочисленные татуировки, скрывавшие не менее многочисленные шрамы от подозрительно симметричных порезов и ожогов. – Я, пожалуй, пас.

– А, это ты, – Костя с облегчением швырнул нож в мойку и вернулся за стол.

– А ты ждал кого-то ещё? – усмехнулся блондин и по-хозяйски залез в холодильник. Несколько секунд он колебался между минералкой и пивом, но в итоге взял жестяную банку и закурил. – После того, как твоя голова ровно в полночь превратилась в тыкву, и ты всех выгнал в самый разгар вечеринки? Ты помнишь хоть что-то?

– Конечно, – не слишком уверенно пробормотал Костя, потому что, на самом деле, помнил чуть больше, чем ничего.

Вчера он встретил совершеннолетие, но событие, которое в своей жизни любой нормальный подросток ждёт с огромным нетерпением, не принесло ему ни капли радости. Наоборот, День Рождения стал для него опасным триггером, обострившим чувство одиночества до последнего предела, за которым маячили лишь невесёлые мысли о суициде. Не удивительно, что никаких торжеств он в этот день не планировал, да и людей, ради которых стоило пойти в магазин и купить праздничный торт, у него, если честно, давно не осталось. Почти не осталось. И это «почти» сейчас стояло перед ним в одних трусах и невинно попивало пиво, словно не было виновником учинённого в квартире погрома.

Виталик, широко известный в узких кругах диджей, покоритель девичьих сердец и по совместительству его единственный друг и сосед, не смог допустить, чтобы именинник остался в одиночестве в их просторной трёхкомнатной квартире в самом центре города. Вечером он беспардонно ввалился в дверь с бутылкой виски в одной руке и охапкой надувных шаров в другой и тут же принялся обзванивать их общих друзей. Сначала Костя решительно протестовал против самодеятельности друга, но вскоре сдался и глубине души признал, что ему приятно.