Гонщики смеются, здороваются с отдыхающими здесь байкерами, сразу видно, что для них это все не ново. Среди байкеров, кстати, замечаю достаточно много девушек, в то время как среди гонщиков я одна. Возможно, что девушки здесь сами не при мотоциклах, а просто двойки, но все равно как-то даже обидно стало за женскую половину гонщиков.

– Решила вписаться в тусу, малышка, – вздрагиваю, когда со спины ко мне подходит никто иной, а Альфа, или как его назвал дядя Стас – Кай. Кто бы сомневался, что он поедет красоваться. – Рекомендую попросту найти себе байкера и сесть к нему на хвост. И то пользы больше будет, чем ты продолжишь отсвечивать своей задницей на треке, – нагло усмехается он.

– Отвали от нее, по-братски, а? – огрызается на парня рядом идущий Лекс. – Мы на чужой территории, должны быть заодно, а не давить друг друга здесь!

– Защитник херов, – брезгливо морщится Альфа и специально, отпихнув меня локтем в сторону, обгоняет.

– Не больно? – спрашивает Лекс. – Могу пожалеть, мне не сложно!

– Спасибо, все в порядке, – улыбаюсь я, проигнорировав очередной ненавязчивый подкат. – Куда мы идем вообще?

– К главному, там сейчас собираются все желающие на заезды, – поясняет Лекс. – Все кучкуются и уже делятся на пары для гонки. В прошлый раз мы выбирали себе соперника из байкеров, сегодня они будут выбирать из нас.

Пытаюсь понять, о чем именно мне толкует Лекс, но выходит очень плохо. Странная система, отличается от той, что в Германии, но везде же свои порядки, так? Здесь так принято, значит будем подстраиваться.

Когда мы подходим к самому освещенному участку склада, на груду досок и кирпичей взбирается мужчина лет, эдак, сорока. Он смотрит на нас с таким плохо скрываемым презрением… Вот он, дух соперничества.

– Вы снова здесь, мажорчики? – усмехается он и все подхватывают его гогот. Видимо, это и есть “главный”. Над чьими бы еще шутками ржала в голос вся толпа? – Никак не можете смириться, вам все что-то доказать хочется, да? Что ж, кто я такой, чтобы помешать парням резвиться... 

Снова смех, неприятный такой, бьющий по ушам.

– Ну, кто-то же должен научить твоих парней круто кататься, – грубо отвечает мужчине Кай. – Кто, если не мы покажем им мастер класс?

– Хватит чесать языком! Разделяемся, делаем ставки и гоняем! – главный громко свистит и из толпы выходят трое бугаев. – Выбирайте себе мяско!

Бугаи… Иначе не назову, они такие огромные, плечистые и мускулистые, что кажется любой мотоцикл под ними попросту сложится! Особенно под вон тем, что слева. Лысый, в засаленной майке с жетоном на шее и татуировкой автомата от кисти руки до самого плеча. Байкеры начинают осматривать нашу небольшую компанию, выбирать себе соперника на заезд и я понимаю, что этот самый лысый мужик смотрит на меня.

– Телку хочу, – ухмыляется он и указывает на меня.

– Все хотят, Калаш, – ржет главный. – Паренька на гонку выбрал?

– Я сказал, что хочу ее, – указывает в мою сторону этот Калаш и подходит ближе. Все что нас разделяет, так это чуть загородивший меня плечом Лекс, но я даже так ощущаю эту ауру агрессии, исходящую от лысого. – Судя по нашиве на куртке, ты гонщица, а не просто сосешь кому-то из них. Вызов принимаешь? – спрашивает он.

– Принимаю, – вздернув подбородок, не мешкая с ответом, тотчас говорю я.

Не проронив больше ни слова, Калаш разворачивается и идет в сторону, где припаркованы их мотоциклы.

Что ж, не думаю, что он слишком хорош на короткой дистанции. Обычно у байкеров хромает разгон, однако мы, гонщики, умеем укротить байк и хорошенько разогнать.

– Как тебя зовут, детка? – спрашивает главный.